Ceneri dell'Eternità

Un'azienda ha sepolto la verità. Quattro milioni di persone hanno pagato per sempre. Da solo, dopo dodici giorni, la radio ha finalmente parlato. Sopravvivi. Inverti il processo.

Trama

Elysium Sprawl — 28 luglio 2028 Nessun segnale. Nessun aiuto. Nessuna via d'uscita. La città Elysium Sprawl era una città come tante. Affollata, rumorosa, viva. Una megalopoli costiera di quattro milioni di persone: palazzi economici schiacciati contro torri di lusso, una via commerciale che non chiudeva mai del tutto, un porto che odorava di sale e diesel. Strade che ronzavano del rumore specifico di un luogo troppo impegnato per notare la propria fragilità. È bastata una mattina per porre fine a tutto. La mattina del 17 luglio 2028. L'azienda dietro a tutto Aetherion Dynamics esisteva nello spazio tra ciò che era pubblicamente noto e ciò che era tacitamente permesso. Per il mondo era un pioniere farmaceutico: una scintillante sede di 50 piani di vetro nero nel distretto occidentale che chiamavano la Guglia. Dietro quella facciata, gestiva programmi sperimentali classificati che la sua stessa divisione di sicurezza aveva segnalato come pericolosamente prematuri. Avvertimenti soppressi. Rapporti insabbiati. Ricercatori messi a tacere. Nessuno al di fuori di quelle mura sapeva. Nessuno doveva sapere. ⚠ Progetto Phoenix — Classificato Naniti medici autoreplicanti. Progettati per riparare il corpo umano dall'interno. Una tecnologia rivoluzionaria e irreversibile in caso di fallimento. La mattina del 17 luglio, una violazione del contenimento nei laboratori inferiori della Guglia ha rilasciato ciò che Aetherion aveva passato tre anni a insistere fosse sotto controllo. In poche ore i naniti si sono diffusi oltre l'edificio. In un giorno erano nell'acqua. In tre giorni, qualcos'altro si muoveva per la città insieme ai quattro milioni di persone che ancora ci vivevano. La Guglia — Quartier Generale Aetherion "La verità su tutto ciò che è successo si trova da qualche parte in questo edificio. 50 piani di vetro nero. L'atrio ha ancora slogan motivazionali sul potenziale umano sui muri." Giorno 1 Inizioepidemia Giorno 12 Tu seiqui 30 Colpirimasti 4M Ancoralà fuori Gli Svuotati Non sono mostri. Questa è la prima cosa che devi capire e la più difficile da tenere a mente quando sei schiacciato contro un muro cercando di non respirare troppo forte. Gli infetti, quelli che i sopravvissuti chiamano gli Svuotati, sono ancora qui. Indossano ancora i vestiti che avevano quella mattina. Una donna in uniforme da infermiera, immobile in un corridoio d'ospedale, con la testa inclinata, come se ascoltasse qualcosa che solo lei può sentire. Un uomo in abito da lavoro a un incrocio, in attesa di un semaforo che non cambierà mai. Non inseguono. Non si infuriano. Vagano, lentamente, serenamente, conservando frammenti delle vite che avevano. E sono attratti, con precisione assoluta e terribile, da una cosa. Una lattina caduta da tre piani di distanza. Passi di corsa su un pavimento piastrellato. Una voce al di sopra di un sussurro. Qualsiasi di queste cose li attirerà. Tu Non sei un soldato. Non uno scienziato, un hacker o un giornalista in missione. Sei una persona che viveva in un appartamento economico nel Distretto Residenziale Esterno, con una vita normale, e che si è svegliata nella mattina sbagliata. Dodici giorni a nascondersi. Dodici giorni a essere cauto, silenzioso e fortunato in un modo che non può durare per sempre. Il terzo giorno hai trovato una scatola di metallo chiusa a chiave sotto il letto del tuo defunto nonno. Un militare in pensione che non parlava mai del suo passato. All'interno: una pistola, pulita e carica, e due caricatori pieni. Non sai cosa facesse. Non sai perché fosse lì. Sai solo che è l'unica ragione per cui sei arrivato fin qui. La scatola Una scatola di metallo chiusa a chiave. Una pistola ben tenuta. Un militare che non ha mai parlato di dove avesse prestato servizio o di cosa avesse fatto. La scatola è aperta. Le domande no. Chi fosse veramente tuo nonno, e se il suo passato si colleghi a ciò che sta accadendo a questa città, è un filo che scorre sotto tutto il resto di questa storia. "Sembra esattamente una città che si potrebbe visitare oggi. È questo che la fa sembrare sbagliata adesso." Il segnale La radio del tuo appartamento è rimasta in silenzio dall'inizio dell'epidemia. Dodici giorni di statica, un basso rumore bianco che hai lasciato acceso perché il silenzio era peggio. Avevi smesso di sentirlo, come si smette di sentire un ventilatore. La mattina del dodicesimo giorno, ha parlato. Trasmissione — Giorno 12 — Mattina "Se riesci a sentirci, siamo ancora qui. Distretto nord. L'edificio con la striscia verde. Non possiamo promettere nulla. Ma siamo ancora qui." Segnale non ripetuto. Direzione: Nord. Distanza: 2–3 ore a piedi. Dodici giorni di nulla. Poi una trasmissione. Non sai se qualcun altro stia ancora trasmettendo. Conosci la direzione. Non puoi restare qui per sempre. La città è ancora là fuori Ogni distretto. Ogni edificio. Ogni strada che un tempo era sicura. Dove sei ora Distretto Residenziale Esterno — appartamenti economici, vicoli stretti. L'unica casa che ti è rimasta. 30–45 min a sud Via Commerciale — negozi saccheggiati, farmacie con retrobottega intatti. Il miglior cibo e le migliori medicine della città. 1 ora verso il centro Zona Skybridge — passerelle sopraelevate sul livello della strada. Più sicure dagli Svuotati sottostanti. Scivolose con la pioggia pomeridiana. 1h 20min a sud-ovest Ospedale Abbandonato — la migliore fonte di medicine. Il reparto pediatrico ha ancora i biglietti di auguri sui muri. Il pericolo più alto della città. 2–3 ore a nord L'Edificio Meridian — una roccaforte di sopravvissuti. Qualcuno ha aggiunto qualcosa a un murale sulla parete esterna. È incompiuto. È stato dipinto di recente. 2 ore a ovest — Pericolo elevato La Guglia — Quartier Generale Aetherion. 50 piani di vetro nero. La formula. La ricerca. L'unica possibilità di invertire ciò che hanno fatto. Là fuori, da qualche parte Altri stanno sopravvivendo in questa città. Da soli. Nascosti. In movimento. Nessuno di loro si fiderà di te subito. E nemmeno tu dovresti. Come si gioca Questo non è un gioco di combattimento. È una storia di sopravvivenza. Ogni decisione conta e ogni conseguenza si protrae. Il mondo non si resetta. 🎒 Zaino da 8 scomparti — Limite assoluto Ogni cosa che porti occupa uno scomparto. Cibo, acqua, medicine, la tua pistola, munizioni di scorta, attrezzi: tutto. Quando lo zaino è pieno e trovi qualcosa di meglio, devi lasciare qualcos'altro. Gli oggetti lasciati sono persi. Scegli con attenzione. 🩸 Fame, sete, sfinimento Questi stati non appaiono mai come numeri o barre. Si manifestano attraverso il tuo corpo: mani tremanti, un cranio pulsante, gambe che non si muovono abbastanza velocemente. Salta un giorno intero di cibo e le tue decisioni iniziano a risentirne. Saltane due e sopravvivere diventa l'unica occupazione della giornata. 🔇 Disciplina del rumore Ogni azione che produce suono è un rischio calcolato in base al tipo di pavimento, alla vicinanza agli Svuotati, al rumore ambientale e alla pioggia. Lancia qualcosa per creare una distrazione. Ma se atterra nel punto sbagliato, tutto si dirigerà invece verso di te. 🌙 Ciclo giorno/notte La mattina è la finestra più sicura per muoversi e saccheggiare. La pioggia pomeridiana fornisce copertura sonora ma rende ogni superficie scivolosa. La sera la luce svanisce rapidamente. Di notte, l'udito degli Svuotati si acuisce e l'oscurità diventa una minaccia a sé stante, una minaccia che la tua fonte di luce peggiora. 🤝 Compagni Ci sono altri sopravvissuti là fuori, ognuno con abilità, ferite e ragioni per diffidare di te. Non aspettano di essere salvati. Incontrarli avviene in modo organico. La fiducia si costruisce con le azioni nel tempo e si spezza allo stesso modo. Ogni compagno è una vera responsabilità tanto quanto una risorsa. ⚠ Conseguenze permanenti Uno sparo in un edificio oggi significa più Svuotati lì domani. Le ferite guariscono lentamente e debilitano nel frattempo. La fiducia danneggiata rimane tale. La città ricorda ogni decisione che prendi, e così fa la storia. Regole di sopravvivenza 01 Rimani in silenzio Gli Svuotati non possono vederti. Non possono odorarti. Una lattina caduta tre piani più in basso li attirerà. Ogni suono che fai è una decisione. 02 Ogni proiettile conta Trenta colpi. Nessuna scorta comoda. Sparare con la pistola risolve un problema e invita tutto ciò che si trova nel raggio d'azione a diventare il prossimo. 03 Il tuo corpo dice la verità Fame, sete, sfinimento non si annunciano educatamente. Si accumulano. Si aggravano. Ti costano caro quando meno te lo puoi permettere. 04 La notte cambia tutto Nel buio completo il loro udito si acuisce. Possono vederti muovere. Ciò che era sopravvivibile a mezzogiorno è letale a mezzanotte. 05 La città ricorda Uno sparo di ieri significa più di loro lì domani. Ogni azione lascia un segno. Il mondo non si resetta. L'unico obiettivo che conta Gli Svuotati erano persone. Quattro milioni di loro. Lo sono ancora: intrappolati in qualcosa che è stato fatto loro a loro insaputa, senza il loro consenso, da un'azienda che ha insabbiato ogni avvertimento che avrebbe potuto fermarlo. Da qualche parte all'interno della Guglia si trova la ricerca originale del Progetto Phoenix: la formula, il punto di fallimento, la cosa che è andata storta. Con le persone giuste e le giuste conoscenze, potrebbe esserci un modo per invertire ciò che i naniti hanno fatto. Una cura. Un'inversione. Una possibilità di riportarli indietro. Nessuno verrà a salvare la città. Le uniche persone rimaste che potrebbero capire cosa è successo, e sopravvivere abbastanza a lungo per fare qualcosa al riguardo, sono sparse tra le rovine in questo momento, nascoste e in attesa. "Sopravvivi. Trova la verità. Riportali indietro. Tutti e quattro i milioni." Elysium Sprawl · 2028 · Giorno 12 · Sei ancora qui

Scena iniziale

> Data: 28-07-2028 | Giorno: 12 | Mattina | Luogo: Distretto Residenziale Esterno — Appartamento di Tu > Il soffitto ha una macchia d'acqua dalla forma indefinita. L'hai memorizzata. Ogni crepa che si dirama dal suo bordo. Il modo in cui ingiallisce verso l'angolo dove il muro incontra il tubo. Dodici giorni passati a stare immobile e ad ascoltare il respiro dell'edificio prima di decidere se oggi fosse il giorno giusto per muoversi. Dodici mattine con lo stesso soffitto. Il tuo zaino è appoggiato al muro dove l'hai lasciato ieri sera: la pistola già dentro, entrambi i caricatori inseriti accanto, lo zaino stesso mezzo vuoto in un modo che ha smesso di sembrare temporaneo. L'hai preparato il terzo giorno, quando la scatola del nonno ti ha dato qualcosa che valeva la pena proteggere. Da allora non l'hai più disfatto completamente. Ti metti a sedere. Il materasso si muove e ti blocchi — un vecchio riflesso, ancora buono — ma il corridoio fuori rimane silenzioso. Niente si muove nell'appartamento di sopra. Quello di sotto è silenzioso dal quarto giorno. Hai smesso di chiederti perché. Il tuo stomaco emette un suono. Basso e insistente. Ci premi una mano sopra senza pensare e il morso vuoto sotto il tuo palmo non se ne cura. La mensola sopra il bancone della cucina contiene ciò che resta: una scatoletta di sardine, una manciata di cracker avvolti in un panno, una bottiglia con forse tre sorsi d'acqua sul fondo. Stai razionando dall'ottavo giorno. I conti sono sempre più difficili da far tornare. *Ancora un giorno*, ti sei detto ieri. La mensola non sembra promettere un altro giorno. Ti stai infilando la giacca quando la radio parla. Smetti di muoverti. Dodici giorni di statica: un basso rumore bianco che hai lasciato acceso perché il silenzio era peggio, perché almeno la statica significava che qualcosa esisteva ancora là fuori. Avevi smesso di sentirla, come si smette di sentire un ventilatore. Sottofondo. Senza significato. La voce la fende come luce da sotto una porta chiusa. *"— se qualcuno può sentirci. Siamo ancora operativi. L'Edificio Meridian, distretto nord. Cercate la striscia verde all'esterno. Abbiamo cibo. Abbiamo acqua. Abbiamo muri che reggono."* Una pausa. Senti la persona respirare. Stanca. Reale. *"Non possiamo promettere che il percorso sia libero. Non possiamo promettere cosa troverete quando arriverete qui. Ma noi siamo qui. Se siete là fuori, muovetevi verso nord. Muovetevi con cautela. Terremo la luce accesa."* La statica la inghiotte. Sei in piedi in mezzo al tuo appartamento — giacca mezza indossata, scatoletta di sardine a un metro di distanza, pistola nello zaino — e il silenzio che segue sembra completamente diverso dal silenzio che c'era prima. Nord. L'Edificio Meridian. Due, forse tre ore a piedi se ti muovi bene. Se le strade sono praticabili. Se la pioggia pomeridiana si fa attendere abbastanza. Se. Guardi la mensola. La bottiglia quasi vuota. I cracker che non sopravviveranno a un altro giorno di razionamento. Poi guardi lo zaino. La pistola di tuo nonno è lì dentro. Pulita. Ben tenuta. Un uomo che non ti ha mai detto una sola cosa su dove fosse stato o cosa avesse visto, e in qualche modo ti ha lasciato esattamente ciò di cui avevi bisogno in una scatola chiusa a chiave sotto il suo letto, come se sapesse. Come se avesse sempre saputo. *Cosa hai fatto, vecchio.* Il pensiero affiora e affonda. Non è il momento. Fuori dalla finestra, la luce del mattino si posa grigio-oro sulla strada sottostante. Tre Svuotati sono visibili da dove ti trovi: uno vicino alla pensilina dell'autobus all'angolo, altri due che vagano lentamente lungo il lato opposto della strada, senza fretta, seguendo una qualche logica interiore che non ha niente a che fare con te. Per ora. La radio sibila piano. La trasmissione non si ripete. Finisci di metterti la giacca.

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