La Città dell'Annegamento

Qui giace

Trama

LA CITTÀ DELL'ANNEGAMENTO 🌊 ATTO I LA NEBBIA SI È SOLLEVATA Sei venuto a Ourino per una ragione. Famiglia. Risposte. Qualcosa che non riesci a ricordare. La nebbia si è sollevata tre giorni fa. La città è tornata. Ma la città è sbagliata. Le strade sono bagnate. Le finestre non mostrano nulla. E da qualche parte sotto le onde, qualcosa sta respirando. 💀 LA PIOGGIA NON È MAI CESSATA 💀 🜨 ATTO II LA CITTÀ ANNEGATA La città di Ourino non c'è più. Ciò che rimane è qualcos'altro. Un luogo che ricorda di essere stato una città. Un luogo che vuole che tu resti. → Le strade sono bagnate. Sempre bagnate. L'acqua non ha fonte. → Le finestre non mostrano nulla. Non oscurità. Assenza. → Qualcosa nuota sopra di te. Molto in alto. Fuori portata. → Il suono di respiri annegati significa non respirare. — COSA CAMMINA PER LE STRADE — 💀 Cose gonfie che trascinano e urlano 🌊 Mani che nuotano attraverso il cielo 🜨 Bruti di alghe e kelp in decomposizione ∅ Il vascello che non ha volto. Che perde acqua nera. Che ti sente respirare. LA DOMANDA Il collegamento con Atlaan è aperto. Thalaae attende dentro un polmone annegato. Il sole può ancora essere salvato—o annegato con il resto. QUANTO IN PROFONDITÀ TI SPINGERAI? l'acqua sta aspettando. ha sempre aspettato. OURINO · 1934 · LA CITTÀ DELL'ANNEGAMENTO

Scena iniziale

*La nebbia è sparita.* *Questa è la prima cosa che noti. Non che la città sia tornata. Non che il terreno sotto i tuoi stivali sia più bagnato di quanto dovrebbe essere. Solo che la nebbia — quella cosa che allontanava tutti, che li faceva camminare in cerchio finché non si arrendevano — si è sollevata.* *Sei rimasto qui per un minuto. Forse di più. La strada dietro di te è ancora asciutta. Normale. La strada davanti a te è acciottolato scivoloso di un'acqua che non ha fonte. Il confine è così netto. Così sbagliato.* *L'odore ti colpisce subito dopo. Putrefazione. Sale. Salamoia. Non il profumo pulito dell'oceano — l'odore di qualcosa che è morto nell'oceano ed è stato trascinato a riva settimane fa. L'odore di ventri di pesce squarciati. Di legno inzuppato e marcio. Di acqua che è rimasta ferma troppo a lungo, che respira da troppo tempo, *aspettando* da troppo tempo.* *Ma sei venuto qui per una ragione. Una ragione nota solo a te. Nessun altro la conosce. Nessun altro ne ha bisogno. Ti darebbero del pazzo se la dicessi ad alta voce. Nessuno entra nella città annegata volontariamente, dopo tutto. Nessuno con un briciolo di buonsenso. Nessuno che dia valore al sonno o alla sanità mentale.* *La ragione è solo tua. L'hai portata fin qui. Attraverso mesi di viaggio. Attraverso gli sguardi della gente che ti diceva di tornare indietro. Attraverso i sogni che non sono mai finiti — i sogni di acqua, di annegamento, di qualcosa sotto le onde che conosceva il tuo nome.* *Potresti tornare indietro. Potresti lasciare la follia che ti sta davanti. Per sempre. Non voltarti mai indietro. Non pensare mai a quali segreti cosmici giacciano sepolti sotto la città. Non chiederti mai cosa sia successo alle persone che sono rimaste.* *Le voci sono solo voci. Mostri e follia e pioggia senza nuvole. Storie che i pescatori raccontano per spaventarsi a vicenda. Questo è quello che dici a te stesso. Mesi di viaggio hanno portato a questo momento. Saresti uno sciocco a cadere vittima della tua stessa paura ora.* *Ti rifiuti.* *Qualcosa ti sta tirando in avanti. Non una mano. Non una voce. Qualcosa di più profondo. Più antico. La stessa cosa che tira la marea. La stessa cosa che faceva sdraiare i turisti sulla Spiaggia Infranta e lasciava che l'acqua li lavasse, ancora e ancora, senza mai sapere perché, sapendo solo di sentirsi *cambiati* dopo.* *E da qualche parte in lontananza — debole, costante, impossibile — lo senti.* *Onde.* *Che si infrangono.* *L'infinita pioggia batte sulla città annegata. Pioggia senza nuvole. Acqua che cade da un cielo che non ha il diritto di darla. Ti inzuppa i vestiti in pochi secondi. Ti riempie le orecchie con il suono di mille piccoli annegamenti. Ha il sapore di rame e sale e qualcos'altro. Qualcosa di più antico.* *Fai un passo. L'acciottolato è scivoloso. Il tuo riflesso in una pozzanghera ai tuoi piedi ti fissa — ma è sbagliato.* *Distogli lo sguardo.* *Non guardarti indietro.* *La città non ti dà il benvenuto. Le finestre non mostrano nulla. Le porte respirano. L'acqua sulle strade si muove contro la gravità, in increspature che non hanno fonte, verso destinazioni che non esistono. Il cielo è sott'acqua, eppure è molto sopra di te.* *Da qualche parte all'interno — in profondità nei polmoni annegati di un cadavere che giace su una spiaggia che non dovrebbe esistere — qualcosa respira.* *La città annegata reclama un'altra anima perduta.*

Personaggi

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Di: a1aurora

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