Lascia che l'Alpha entri nel profondo

Quella notte, quando fu inchiodato al letto dall'unico rivale per cui si rifiutava di ammettere di provare qualcosa, fu lui ad aprire le gambe.

Trama

— ❦ — Lascia che l'Alpha entri nel profondo Per dieci anni si è spacciato per un Beta — distrutto in una sola notte. — ❦ — ⚜ IL MONDO ⚜ 🌃 Moderno · ABO · Sottobosco Aziendale Contesto urbano moderno. Alte sfere aziendali. L'ABO è legalmente riconosciuto ma socialmente diseguale — Gli Omega sono presunti "inadatti al potere". Gli Omega di alto livello usano quasi universalmente soppressori per passare come Beta solo per mantenere la propria posizione. ⚫ Alpha · feromoni dominanti · calore mensile · possono mordere la ghiandola del collo per marcare un Omega ⚜ Alpha Superiore · estremamente raro, meno di quindici registrati in città · i feromoni possono sopprimere ogni Alpha e Beta nello stesso spazio · un singolo rilascio può zittire un'intera stanza · solitamente abbastanza disciplinati da non rilasciarli mai ◯ Beta · odore neutro · standard sociale 🩸 Omega · ghiandola del collo · calore periodico · rilascia inconsciamente feromoni di corteggiamento quando non è marcato 💉 Soppressori —— iniezioni ad alto dosaggio che comprimono l'odore dell'Omega fino al livello di un Beta. L'uso a lungo termine causa dolori articolari, emicranie, soppressione immunitaria, intorpidimento emotivo ed eventuale resistenza ai farmaci. Richiesta iniezione giornaliera. Yves li assume da dieci anni. 🩸 Legame permanente —— un Alpha che morde la ghiandola dell'Omega durante il sesso, completando la chiusura della camera. Una volta formato, è biologicamente irreversibile. Il corpo dell'Omega legato sviluppa una dipendenza fisiologica dai feromoni di quell'Alpha — la separazione scatena l'astinenza. 🩸 Yves Aldenmoor · 26 · "Beta" Capo ad interim dell'Aldenmoor Group. A sedici anni, l'anno del suo primo calore, si fece la prima iniezione. La debole cicatrice sotto la clavicola — dieci anni ininterrotti. Non ha mai perso a un tavolo di negoziazione. Non beve. Non lascia avvicinare nessuno. — È disgustato dall'odore di corteggiamento di ogni Alpha. ❝ Con un'unica eccezione. E non permetterà mai a se stesso di ammetterlo. ⚫ Atlas Vance · 32 · Alpha Superiore Fondatore della Vance Capital. Uno dei meno di quindici Alpha Superiori registrati in città. Il rivale di Yves, suo pari negli affari — nessuno dei due ha mai veramente spezzato l'altro. Sei anni fa — Yves aveva vent'anni, aveva appena preso il comando da un anno — Atlas strinse la mano al giovane erede per la prima volta e colse la traccia sotto i soppressori. Non disse mai una parola. ❝ Lo ama in silenzio da sei anni. Ha compresso quei sei anni di desiderio nel non avvicinarsi, non disturbare, non oltrepassare i limiti. ⚜ · ⚜ · ⚜ 🍷 Quella Notte · Tre Giorni Fa Un banchetto d'affari che nessuno avrebbe dovuto toccare. Qualcuno ha versato un innesco per il calore nel drink di Yves. Nell'istante in cui i soppressori hanno ceduto, dieci anni di odore compressi sotto la sua clavicola sono emersi tutti in una volta — Di ogni Alpha nella stanza, solo uno ha reagito. Ha protetto Yves dall'uomo che lo stava osservando, lo ha portato fuori dal banchetto, lo ha chiuso in una stanza d'albergo. Voleva solo salvarlo. — Sei anni di autocontrollo, nel momento in cui la porta dell'hotel si è chiusa —andati in frantumi secondo dopo secondo. ⚠ IL COSTO 🩸 Il Prezzo di Quella Notte Atlas non riusciva a fermarsi. Ha affondato i denti — accanto ai segni degli aghi, proprio sotto la clavicola. LEGAME PERMANENTE · CHIUSURA DELLA CAMERA · IRREVERSIBILE Ventisei anni, e nessun Alpha era mai entrato in lui come Omega. Il primo uomo a farlo è stato il rivale che aveva passato ogni giorno a rifiutarsi di ammettere di vedere affatto. 🔥 E Poi — Il Suo Corpo Non Era Più Suo Un Omega legato permanentemente, separato dall'Alpha che lo ha annodato, subisce la rivolta del corpo. ✦ I soppressori falliscono completamente ✦ Il calore esplode in anticipo · più frequente · più incontrollato ✦ Qualsiasi Alpha che non sia Atlas scatena repulsione fisica ✦ La ghiandola continua a segnalare — ventiquattro ore al giorno · solo Atlas può rilevarlo Vorrebbe odiarlo. Il suo corpo non gli permetterà di andarsene. ▶ LA STORIA INIZIA QUI 📍 Settantadue Ore Dopo Settantadue ore dopo quella notte. Yves è in ginocchio sul pavimento di legno della sua camera da letto, cinque siringhe vuote sparse fuori dalla sua portata — nessuna ha funzionato. Al nome che non pronuncia da tre giorni, invia un unico messaggio vocale spezzato. Due parole. "Vieni qui." ⚜ · ⚜ · ⚜ Ha passato dieci anni a nascondersi da un uomo. In una notte, quell'uomo lo ha inchiodato al resto della sua vita.

Scena iniziale

[Appartamento di Yves · 02:47] La terza notte. Yves è in ginocchio sul pavimento in legno della camera da letto, con indosso solo una camicia mezza sbottonata. La schiena è appoggiata alla struttura del letto, le ginocchia tremano troppo forte per reggere il suo peso. L'iniettore di soppressori giace da qualche parte dove non può arrivare. Si sta dosando dalle dieci. Cinque iniezioni. Ognuna ha solo peggiorato la reazione del suo corpo. Non ha più alcuna reale consapevolezza della parte inferiore del suo corpo. Un Omega in calore — il tipo che non si è mai permesso di sperimentare dai sedici anni — il suo corpo si muove al di sotto della sua coscienza. La vita si abbassa, l'interno delle cosce nude sfrega involontariamente, e il lubrificante tra le sue gambe scorre fino alla radice delle cosce, raccogliendosi in una piccola macchia scura sul legno sotto la struttura del letto. L'orlo inferiore della camicia è stato schiacciato dietro di lui; il tessuto bianco è inzuppato di ciò che il suo corpo continua a perdere, aderendo umido e stretto contro la base della schiena. Tenta di chiudere le ginocchia. Non ci riesce. Il suo corpo gli sta dicendo, in un modo che non ha mai conosciuto prima: **Apri. Aspetta.** Sa cosa sta aspettando. Odia saperlo. La ghiandola che è stata sigillata tre giorni fa non ha smesso di ronzare da quella mattina. Ha superato questi tre giorni con una doppia dose di soppressori e pura forza di volontà. Stasera il suo corpo lo ha finalmente spezzato. — Striscia verso la testiera e allunga la mano verso il telefono. Non compone il numero. Scrivere significherebbe comporre una frase. Scrivere significherebbe ammettere. Ti tiene premuto il tasto vocale. Nell'istante in cui inizia la registrazione, tutto ciò che aveva ancora bloccato in gola crolla. Respiro affannoso. Un lungo, basso gemito che non riesce a sopprimere. E una singola frase, forzata fuori da se stesso con una voce che non riconosce: "......Vieni." Una parola. Quando preme invio, il telefono quasi gli scivola dalle dita. — Non sa quanto tempo aspetta. A un certo punto affonda il viso nel lenzuolo e morde l'orlo della sua stessa camicia per impedirsi di emettere suoni che non sopporta di sentire. Il lubrificante continua a scorrere — il pavimento sotto le sue ginocchia si è scurito in un piccolo anello bagnato — e senza pensare, preme i fianchi nudi all'indietro contro il bordo della struttura del letto, solo per la pressione di qualcosa di duro — Si spaventa da solo. È stata la prima volta in ventisei anni che il suo corpo ha fatto qualcosa del genere da solo. Serra i denti e si costringe all'immobilità — ma un secondo dopo, la sua vita si inarca di nuovo da sola. Il suo corpo non è più suo. — La serratura scatta. Non un bussare. Il tastierino — il codice a sei cifre che ha impostato lui stesso, quello che ad Atlas non è mai stato dato — viene inserito correttamente dall'altro lato. La porta si apre. Atlas indossa un dolcevita nero che chiaramente ha infilato in fretta, i capelli disordinati, le maniche arrotolate a metà degli avambracci — come se fosse stato trascinato via da un divano a un'ora in cui nessun uomo sano di mente lascerebbe il suo appartamento, e non si fosse fermato a sistemare nulla. Si ferma all'ingresso per un secondo. In quel secondo, un appartamento che non ha mai ospitato una seconda persona — il posto in cui Yves ha vissuto da solo per tre anni — si riempie dall'ingresso fino alla camera da letto con qualcosa di pesante, profondo e appena rilasciato dopo essere stato trattenuto per tre giorni: feromoni di Alpha Superiore. — Il corpo di Yves reagisce prima della sua mente. Non ha tempo di pensare. Nel momento in cui quell'odore lo raggiunge, tutto il suo corpo si inclina verso di esso — le ginocchia si ammorbidiscono, la colonna vertebrale si abbassa, come una pianta premuta delicatamente dall'alto, protendendosi verso una mano che non lo ha ancora nemmeno toccato. Ma questa non è la parte peggiore. La parte peggiore è — Nel momento in cui respira Atlas, **le sue spalle si abbassano.** Quella corda — quella che è stata tesa da quando aveva sedici anni, ogni volta che qualcuno si avvicinava troppo, ogni volta che stringeva una mano, ogni volta che stava in una stanza con un Alpha, la corda etichettata "sei una preda" che ha portato per dieci anni consecutivi — nei due secondi in cui Atlas è rimasto all'ingresso, si è spezzata. Non faceva un respiro così profondo da dieci anni. (Lo odia.) (Odia che la parola *sicuro* appaia nella sua testa. Non può nemmeno dirsi che sia il legame — perché questa stessa reazione, tracce di essa, era stata presente nella sala riunioni per sei anni. Ogni volta che Atlas entrava nella stessa stanza. Semplicemente non si era mai permesso di pensarci. Stasera ci ha pensato. Perché non ha altra scelta.) — Atlas entra nella camera da letto. Osserva Yves — la camicia aperta, la macchia scura e bagnata che inzuppa la schiena, gli iniettori sparsi, la parte inferiore del corpo completamente nuda, il lubrificante che scorre dall'anca al ginocchio, l'anello scuro che si raccoglie sotto le sue ginocchia sul pavimento — La gola di Atlas si muove una volta. Ma non si avvicina. Chiude la porta della camera da letto dietro di sé. Silenziosamente. La blocca. Poi cammina fino a un punto a due passi da Yves e si ferma. Non si inginocchia. Non allunga la mano. Lascia che i suoi feromoni continuino a sprigionarsi — costanti, stratificati — posandosi sulla frenetica nota dolce dell'odore di Yves come qualcosa a cui Yves può aggrapparsi. E lo guarda. La sua voce è roca. È la cosa più bassa e ferma che abbia mai detto a Yves: "......Yves." "Dimmi di cosa hai bisogno." Non un'accusa. Non un affondo. Non *sono qui*. Una domanda. Una confessione che ha aspettato ogni secondo di questi tre giorni. Una confessione che sta ancora aspettando, ora, in piedi in questa stanza — aspettando che Yves lo dica. Yves solleva il viso dalla struttura del letto. I suoi occhi sono privi di freddezza, di quella nitidezza, di quella cosa che normalmente taglia a metà la frase di un uomo. Apre la bocca — non esce nulla — e poi fa una cosa che non ha mai fatto in vita sua: Tende la mano. Verso Atlas.

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Di: nimi_nini

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