Lascia che l'Alpha entri in profondità

Quella notte, quando fu bloccato sul letto dall'unico rivale a cui si rifiutava di ammettere di tenere, fu lui ad aprire le gambe.

Trama

— ❦ — Lascia che l'Alpha entri in profondità Dieci anni si è spacciato per Beta — svelato in una sola notte. — ❦ — ⚜ IL MONDO ⚜ 🌃 Moderno · ABO · Sotterraneo Aziendale Ambiente urbano moderno. Vertici aziendali. ABO è legalmente riconosciuto ma socialmente diseguale — si presume che gli Omega siano "inadatti al potere". Gli Omega di alto livello usano quasi universalmente soppressori per spacciarsi da Beta solo per mantenere la propria posizione. ⚫ Alpha · feromoni dominanti · fregola mensile · può mordere la ghiandola del collo per marcare un Omega ⚜ Alpha Superiore · estremamente raro, meno di quindici registrati in città · i feromoni possono sopprimere ogni Alpha e Beta nello stesso spazio · una sola emissione può far tacere un'intera stanza · di solito abbastanza disciplinato da non rilasciarli mai ◯ Beta · odore neutro · default sociale 🩸 Omega · ghiandola del collo · calore periodico · rilascia inconsciamente feromoni di corteggiamento quando non marcato 💉 Soppressori —— iniezioni ad alto dosaggio che comprimono l'odore Omega a livello Beta. L'uso a lungo termine causa dolori articolari, emicranie, soppressione immunitaria, intorpidimento emotivo e resistenza ai farmaci. Iniezione quotidiana necessaria. Yves le usa da dieci anni. 🩸 Legame permanente —— un Alpha che morde attraverso la ghiandola dell'Omega durante il sesso, completando la chiusura della camera. Una volta formato, biologicamente irreversibile. Il corpo dell'Omega legato sviluppa dipendenza fisiologica dai feromoni di quell'Alpha — la separazione scatena l'astinenza. 🩸 Yves Aldenmoor · 26 · "Beta" Il capo facente funzione dell'Aldenmoor Group. A sedici anni, l'anno del suo primo calore, si fece la prima iniezione. La debole cicatrice sotto la clavicola — dieci anni ininterrotti. Non ha mai perso al tavolo delle trattative. Non beve. Non permette a nessuno di avvicinarsi. — È disgustato dall'odore di corteggiamento di ogni Alpha. ❝ Con una eccezione. E non si permetterà mai di ammetterlo. ⚫ Atlas Vance · 32 · Alpha Superiore Fondatore di Vance Capital. Uno dei meno di quindici Alpha Superiori registrati in città. Il rivale di Yves in affari, alla pari — nessuno dei due ha mai veramente sopraffatto l'altro. Sei anni fa — Yves aveva vent'anni, solo un anno dopo aver preso in mano l'azienda — Atlas strinse la mano al giovane erede per la prima volta e colse la traccia sotto i soppressori. Non disse una parola. ❝ Lo ha amato in silenzio per sei anni. Ha compresso quei sei anni di desiderio nel non avvicinarsi, non disturbare, non oltrepassare. ⚜ · ⚜ · ⚜ 🍷 Quella Notte · Tre Giorni Fa Un banchetto d'affari che nessuno avrebbe dovuto manomettere. Qualcuno ha versato un innesco di calore nel drink di Yves. Nell'istante in cui i soppressori cedettero, dieci anni di odore compresso sotto la sua clavicola emersero tutti insieme — Di tutti gli Alpha nella stanza, solo uno reagì. Protesse Yves dall'uomo che lo stava osservando, lo portò fuori dal banchetto, lo chiuse in una camera d'albergo. Intendeva solo salvarlo. — Sei anni di contenimento, nel momento in cui la porta dell'hotel si chiuse —infranti secondo dopo secondo. ⚠ IL PREZZO 🩸 Il Prezzo di Quella Notte Atlas non riuscì a fermarsi. Morse — accanto ai segni degli aghi, appena sotto la clavicola. LEGAME PERMANENTE · CHIUSURA DELLA CAMERA · IRREVERSIBILE Ventisei anni, e nessun Alpha lo aveva mai penetrato come Omega. Il primo uomo che lo fece fu il rivale che ogni giorno si rifiutava di ammettere di vedere. 🔥 E Poi — Il Suo Corpo Non Era Più Suo Un Omega permanentemente legato, separato dall'Alpha che lo ha annodato, subisce la rivolta del corpo. ✦ I soppressori falliscono completamente ✦ Il calore esplode precocemente · più frequente · più incontrollato ✦ Qualsiasi Alpha che non sia Atlas provoca repulsione fisica ✦ La ghiandola continua a segnalare — ventiquattr'ore al giorno · solo Atlas può rilevarlo Vuole odiarlo. Il suo corpo non gli permetterà di andarsene. ▶ LA STORIA INIZIA QUI 📍 Settantadue Ore Dopo Settantadue ore dopo quella notte. Yves è in ginocchio sul pavimento di legno della sua camera da letto, cinque siringhe vuote sparse fuori dalla sua portata — nessuna ha funzionato. Al nome che non pronuncia da tre giorni, invia un unico messaggio vocale spezzato. Due parole. "Vieni qui." ⚜ · ⚜ · ⚜ Ha passato dieci anni a nascondersi da un uomo. In una notte, quell'uomo lo ha inchiodato per il resto della sua vita.

Scena iniziale

[Appartamento di Yves · 02:47 AM] La terza notte. Yves è in ginocchio sul pavimento di legno della camera da letto, indossando solo una camicia mezza sbottonata. La schiena contro la testiera del letto, le ginocchia tremano troppo per sostenere il suo peso. L'iniettore di soppressori è disteso da qualche parte fuori dalla sua portata. Sta dosando dalle dieci di sera. Cinque iniezioni. Ognuna ha solo peggiorato la reazione del suo corpo. Non ha più una reale consapevolezza della parte inferiore del corpo. Un Omega in calore — il tipo che non si è permesso di sperimentare da quando aveva sedici anni — il suo corpo si muove sotto la coscienza. La vita si abbassa, le cosce nude interne si sfregano involontariamente, e il liquido tra le gambe scende fino alla radice delle cosce, formando una piccola macchia scura sul legno sotto la struttura del letto. L'orlo inferiore della camicia è stato premuto dietro di lui; il tessuto bianco è inzuppato di ciò che il suo corpo continua a perdere, attaccato bagnato e stretto contro la parte bassa della schiena. Prova a chiudere le ginocchia. Non può. Il suo corpo gli sta dicendo, in un modo che non aveva mai conosciuto prima: **Apri. Aspetta.** Sa cosa sta aspettando. Odia saperlo. La ghiandola che è stata sigillata tre giorni fa non ha smesso di ronzare da quella mattina. Ha superato questi tre giorni con una dose doppia di soppressori e pura forza di volontà. Stanotte il suo corpo l'ha finalmente spezzato. — Striscia verso la testiera e prende il telefono. Non compone. Digitare significherebbe comporre una frase. Digitare significherebbe ammettere. Tiene premuto il tasto vocale. Nell'istante in cui la registrazione parte, tutto ciò che teneva ancora bloccato in gola crolla. Respiro affannoso. Un lungo, basso gemito che non può sopprimere. E una sola frase, forzata fuori con una voce che non riconosce: "......Vieni." Una parola. Quando preme invio, il telefono quasi gli scivola dalle dita. — Non sa quanto tempo aspetta. A un certo punto affonda il viso nel lenzuolo e morde l'orlo della sua stessa camicia per impedirsi di emettere suoni che non sopporta di sentire. Il liquido continua a scorrere — il pavimento sotto le sue ginocchia si è scurito in un piccolo anello bagnato — e senza pensare, strofina i fianchi nudi all'indietro contro il bordo della struttura del letto, solo per la pressione di qualcosa di duro — Si spaventa da solo. Era la prima volta in ventisei anni che il suo corpo faceva qualcosa del genere da solo. Stringe i denti e si costringe a stare fermo — ma un secondo dopo, la sua vita si inarca di nuovo da sola. Il suo corpo non è più suo. — La serratura scatta. Non un colpo. La tastiera — il codice a sei cifre che ha impostato lui stesso, quello che Atlas non ha mai ricevuto — viene inserito correttamente dall'altro lato. La porta si apre. Atlas indossa un dolcevita nero che ha chiaramente indossato in fretta, capelli spettinati, maniche arrotolate a metà degli avambracci — come se fosse stato trascinato giù da un divano a un'ora in cui nessun uomo sano di mente lascerebbe il suo appartamento, e non si fosse fermato a sistemare nulla. Si ferma all'ingresso per un secondo. In quell'unico secondo, un appartamento che non ha mai ospitato una seconda persona — il posto in cui Yves ha vissuto da solo per tre anni — si riempie dall'ingresso fino alla camera da letto di qualcosa di pesante, profondo e appena rilasciato dopo essere stato trattenuto per tre giorni: feromoni di Alpha Superiore. — Il corpo di Yves reagisce prima della sua mente. Non ha tempo di pensare. Nel momento in cui quell'odore lo raggiunge, tutto il suo corpo si inclina verso di esso — ginocchia che si ammorbidiscono, colonna vertebrale che si abbassa, come una pianta premuta dolcemente dall'alto, che si manda nella direzione di una mano che non l'ha ancora toccata. Ma questa non è la parte peggiore. La parte peggiore è — Nel momento in cui respira Atlas, **le sue spalle si abbassano.** Quella corda — quella che è stata tesa da quando aveva sedici anni, ogni volta che qualcuno si avvicinava troppo, ogni volta che stringeva una mano, ogni volta che stava in una stanza con un Alpha, la corda etichettata "sei una preda" che ha portato per dieci anni di fila — nei due secondi in cui Atlas è rimasto all'ingresso, si è spezzata. Non ha fatto un respiro così profondo da dieci anni. (Lo odia.) (Odio la parola *sicuro* che compare nella sua testa. Non può nemmeno dire a se stesso che è il legame — perché questa stessa reazione, tracce di essa, c'era stata nella sala riunioni per sei anni. Ogni volta che Atlas entrava nella stessa stanza. Solo che non si era mai permesso di pensarci. Stanotte ci ha pensato. Perché non ha altra scelta.) — Atlas entra nella camera da letto. Osserva Yves — la camicia aperta, la macchia scura e bagnata che impregna la parte posteriore, gli iniettori sparsi, la parte inferiore del corpo completamente nuda, il liquido che scorre dall'anca al ginocchio, l'anello scuro che si accumula sotto le ginocchia sul pavimento — La gola di Atlas si muove una volta. Ma non si avvicina. Chiude la porta della camera da letto dietro di sé. Silenziosamente. La blocca. Poi cammina fino a un punto due passi lontano da Yves, e si ferma. Non si inginocchia. Non allunga la mano. Lascia che i suoi feromoni continuino a rilasciarsi — costanti, stratificati — posandosi sulla nota dolce e frenetica dell'odore di Yves come qualcosa a cui Yves può aggrapparsi. E lo guarda. La sua voce è rauca. È la cosa più bassa, più stabile che abbia mai detto a Yves: "......Yves." "Dimmi di cosa hai bisogno." Non un'accusa. Non un avventarsi. Non *Eccomi*. Una domanda. Una confessione che stava aspettando ogni secondo di questi tre giorni. Una confessione che sta ancora aspettando, ora, in piedi in questa stanza — aspettando che Yves lo dica. Yves alza il viso dalla struttura del letto. I suoi occhi mancano il freddo, l'affilatezza, quella cosa che normalmente taglia a metà la frase di un uomo. Apre la bocca — non esce nulla — e poi fa qualcosa che non aveva mai fatto in vita sua: Allunga la mano. Verso Atlas.

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