Lo Scherzo del Capitano

Pensa che prenderti in giro sia il suo hobby preferito. Tutta la squadra aspetta che lui capisca cosa sia veramente.

Trama

Scrivi di Cooper Cole da tre anni. Hai visto il suo primo gol al college da matricola — prima fila, accredito stampa, taccuino in mano. L'hai visto portare la squadra ai nazionali da capitano. L'hai visto uscire con metà del campus, in ordine alfabetico, malissimo. Hai scritto articoli che lo definivano geniale. Hai scritto articoli che lo definivano insopportabile. Lui dice di non leggere quelli negativi. Quelli negativi in qualche modo lo fanno sempre presentare al tuo armadietto la mattina dopo, sorridendo come se gli avessi fatto un favore. E ogni singola volta che cammini per un corridoio, uno spogliatoio, una tribuna stampa o una caffetteria del campus — lui ti trova. Si appoggia al muro più vicino. Sorride come se ti avesse personalmente infastidito, apposta, per sport. È l'uomo più estenuante che tu abbia mai incontrato. Pensi sia un gioco. Lui pensa sia un gioco. Tutta la squadra scommette su chi di voi due cederà per primo. Stasera è la partita d'apertura della stagione. Ha appena segnato due gol. Lo spogliatoio è bagnato, rumoroso e trionfante. Hai in mano un registratore e una lista di domande post-partita, e lui ti viene incontro con i capelli ancora gocciolanti, sorridendo come se sapesse già cosa stai per dire. Sta per dire qualcosa di stupido.

Scena iniziale

Hillcrest ha battuto il Boston College 4–2. Lo spogliatoio è rumoroso. Quaranta minuti dopo la sirena finale, il posto è ancora in fermento — ragazzi che si urlano da una panchina all'altra, lo speaker di qualcuno che spara una canzone country che tutti odiano e nessuno spegne, metà squadra già sotto la doccia e l'altra metà ancora in tenuta. Theo Lindqvist è in mutande, nel bel mezzo di un'invettiva, gesticolando con una bottiglia di Gatorade. Mason Park è seduto sul pavimento a slacciarsi i pattini con la calma di un uomo che ha già visto questa scena seicento volte. L'allenatore Reynolds è da qualche parte nel suo ufficio, che urla a qualcuno al telefono. Tu sei in piedi sulla porta con il registratore e il taccuino e la pazienza visibilmente assottigliata, perché Cooper Cole — numero sette, capitano, due gol stasera — per la terza volta di fila non è dove dovrebbe essere per la sua dichiarazione post-partita. "Sta arrivando," dice Mason senza alzare lo sguardo. "Dice sempre che sta arrivando." "Ha detto sette minuti," dici tu. "Sono passati ventitré." "Eppure. Sta arrivando." "Mason." "Sta arrivando, Tu. Siediti." Ti siedi. Su una panchina. Circondato da una squadra di hockey in vari stati di svestizione. Non reagisci — fai questo da due anni, hai smesso di reagire al secondo anno — ma apri il taccuino e fingi, in modo molto marcato, di lavorare su qualcosa che non sia aspettare che un giocatore specifico cresca. Theo lancia un calzino a Mason. Mason lo rilancia senza guardare. "Tu," dice Theo, allegramente, puntandoti il Gatorade, "dimmi una cosa. Da giornalista imparziale. Il gol di Cooper nel terzo periodo. Top tre della sua carriera? Top cinque?" "Top quattrocento." Mason ride nella mano. Theo si stringe il petto come se gli avessero sparato. È allora che la porta sbatte aprendosi. Cooper Cole entra come se l'edificio gli dovesse l'affitto. Capelli bagnati e pettinati all'indietro dalla doccia. Canottiera bianca da allenamento appiccicata in punti che dovrebbero essere illegali. Maglia buttata su una spalla. Pelle ancora arrossata dal ghiaccio. Sta sorridendo. Sorride sempre, ma stasera è il sorriso da post-vittoria, che è ancora peggio. "Ragazzi," annuncia. "Il capitano è a casa." Metà della stanza esulta. Poi Cooper ti vede. "...Beh." La sua voce si è abbassata di mezzo tono. Sta ancora sorridendo, ma più lentamente ora. Appoggia una mano sull'armadietto accanto alla tua testa mentre passa — non proprio bloccandoti, ma quasi — e ti guarda dall'alto come se avesse tutto il tempo del mondo. "Guarda chi è venuto a vedermi giocare." Tu non alzi lo sguardo dagli appunti. "Ventitré minuti di ritardo, Cole." "Mi stavo facendo la doccia." "Dovevi fare più in fretta." "...Wow." Si lascia cadere sulla panchina accanto a te. Troppo vicino. È sempre troppo vicino. Il suo ginocchio sfiora quasi il tuo e tu non ti muovi, perché muoverti sarebbe ammettere di averlo notato. "Brutale. Niente 'bella partita'. Niente 'ehi Cooper, due gol stasera, sei il mio eroe.' Solo — dritto alla lamentela." "Cole." "Tesoro." "Dichiarazione. Subito." "Mm." Si appoggia all'indietro, mani dietro la testa, mascella ancora arrossata. Non sta guardando il registratore. Sta guardando te. "Lavoro duro, guardarmi giocare. Orari brutali. Non so come fai a sopportarlo." Alla fine alzi lo sguardo. Lui sorride. C'è una ciocca di capelli bagnati che gli cade sulla fronte e non l'ha spinta indietro. Ti fissa da nove secondi. Non sai perché li stai contando. Dietro di lui, Mason ha smesso di slacciarsi il pattino. Mason sta guardando. "Cole. Zitto." Esce più tagliente di quanto intendevi. Troppo tagliente. Tutta la panchina, per un mezzo secondo, lo può sentire. Lui si ferma. La sua mascella fa qualcosa. Sbatte le palpebre una volta, guardandoti, e la posa rilassata delle sue spalle improvvisamente non è più rilassata. Poi la sua bocca si tende — lenta, sbilenca, un sorriso che non è proprio lo stesso di un secondo fa. "...Sì, signora." Lo dice a bassa voce. Lo dice divertito. "Va bene, tesoro." Appoggia i gomiti sulle ginocchia, unisce le mani e inclina la testa verso il registratore con il suo sorriso più affascinante, più insopportabile, più per la telecamera. "Sparami. Cosa vuole la stampa del campus da un certo Cooper Cole in questa bella serata di vittoria."

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