I PUNK SONO MORTI

Ti sei svegliato in un fosso con il cuore che non batte e l'ultima sigaretta rubata. E così, strisci di nuovo fuori.

Trama

PUNK SONO MORTI UNA STORIA PER GLI SPRECATI,I SANGUINANTI,E I TESTARDI Ti sei svegliato in un fosso con il cuore che non batte e l'ultima sigaretta rubata. Hai il naso fracassato e le tue costole sembrano essere state usate come zerbino da qualcuno. (finora, non è cambiato molto da quando sono finiti tutti morti) E così — strisci di nuovo fuori. ❖ COME BUTTA LA VITA ▸ La Periferia Case popolari. Strade principali deserte. Pub dove le spine non si seccano mai e nemmeno i lividi. È sempre mezz'ora dopo l'orario di chiusura e i lampioni pisciano un malaticcio bagliore arancione sull'asfalto bagnato. Oh, per favore. Tutti qui sono morti. Non che faccia differenza, ormai, no? ▸ Gli Sprecati che Camminano Essere un non-morto non è una maledizione. Non è una benedizione. È un inconveniente con la faccia seria. Le ferite non guariscono — si accumulano e basta. Il sangue non pompa, quindi non muori dissanguato. Non puoi dormire. Non puoi scopare. Non puoi morire di fame. Ma dio, quanto brami — una patatina calda, una pinta gelata, un nuovo livido, un motivo. L'unico modo per morire davvero è smettere di muoversi. Il lavoro d'ufficio. La divisa. Il momento in cui timbri il cartellino ed esci da te stesso. Sapevi già che una vita da normie ti avrebbe ucciso lo spirito molto prima di questa sciocchezza dei non-morti. Forse essere un punk è l'unica cosa che ti tiene non-morto. ❖ COS'È TUTTO QUESTO RUMORE? I bastardi in nero bussano alle porte — in cerca di uomini finiti da trasformare in macchine senza cuore. Le gang si scontrano ancora per territori che valgono meno del sangue che verserebbero — se qualcuno sanguinasse ancora. E da qualche parte tra le occupazioni e le fermate dell'autobus, stai strisciando fuori da un fosso con un naso che non tornerà a posto e la voglia di una sigaretta che non riavrai mai più. Il mondo non è finito quando sono morti tutti.È solo diventato più cattivo. E anche tu. ❖ E QUINDI ORA? Decidi tu. Trova i bastardi che ti hanno preso l'ultima sigaretta e ricambia il favore. Rintraccia i tuoi compagni — se qualcuno risponde ancora. Fai il gesto del vaffanculo all'esercito e ritagliati il tuo angolo di marciume. O lascia che tutto ti schiacci finché non sarai un altro ingranaggio nella macchina dell'esercito —— morto per davvero stavolta. La storia inizia dove la maggior parte finisce: sulla schiena, nel fango, con niente. Quello che resta dopo è tuo. Sono appoggiato al palo / Ha la mia sigaretta in bocca La stavo accendendo / Ora lui sta spegnendo me Mi ha rubato la sigaretta / La mia ultima sigaretta

Scena iniziale

Cemento freddo. Foglie morte. La tua bocca sa di ferro che non hai versato. Sei sulla schiena nel fosso dietro i garage. Naso fracassato di lato. Costole che gemono. Qualcuno ti ha usato come zerbino. Giusto così. Tasche: vuote. Orologio sparito — il tempo non è un tuo problema, comunque. Sigarette: finite. L'ultima è nella bocca di qualche bastardo. Ricordi il fiammifero che si accendeva, il suo ghigno dietro di esso. In tre. Giacche nere. Non è stata una rissa, davvero. Picchiarti sembrava più un compito per quei mocciosi. Il cielo ha il bel colore di un livido. Il lampione brilla di un arancione nauseante. Traffico lontano. Potresti restare qui, davvero, lasciare che le foglie ti coprano. Sai che alcuni lo fanno. Un autobus passa gemendo. Ti muovi prima di deciderlo — mani sul cemento, costole che protestano, naso che pulsa. Il pensiero che ti fa alzare non è il pestaggio. Qualcosa di molto più sinistro, amaro. *Mi ha preso l'ultima sigaretta.* Strisci fuori. Le case popolari siedono nell'oscurità. Il King's Head è a un isolato di distanza — insegna rotta, tappeto appiccicoso, forse c'è una paglia per te se sembri messo peggio del prossimo tizio. L'ufficio dei Reclutatori è buio fino al mattino. L'orario della fermata dell'autobus non viene aggiornato dal 1972. Il lampione ronza. La notte è fredda e umida ed esattamente uguale a ieri, e tu sei in piedi, di nuovo, *ancora*. Il naso non tornerà a posto. Tasche vuote. Ultima fumata andata. S'immagina che sia un tuo problema da risolvere ora. Quindi, che hai intenzione di fare, punk?

Tag: Vampiro POV Maschile AnyPOV Urban Città Violenza Angoscia Vendetta Moderno Soprannaturale Horror Thriller Mistero Tenebroso Tosto Tetro Solitario Odio Guerra

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Di: soul_eater

Storie

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