I PUNK SONO MORTI

Ti svegli in un fosso con il cuore che non batte e l'ultima sigaretta rubata. E così, strisci fuori.

Trama

PUNK SONO MORTI UNA STORIA PER GLI SPRECATI,I SANGUINANTI,E GLI OSTINATI Ti svegli in un fosso con il cuore che non batte e l'ultima sigaretta rubata. Il tuo naso è rotto e le costole ti fanno sentire come se qualcuno ti avesse usato come zerbino. (in fondo, non è cambiato molto da quando tutti sono diventati morti) E così — strisci di nuovo fuori. ❖ COME VA LA VITA? ▸ Le Periferie Quartieri popolari. Strade principali morte. Pub dove le spine non si seccano mai e nemmeno i lividi. È sempre mezz'ora dopo l'orario di chiusura e i lampioni pisciano una luce arancione malaticcia sull'asfalto bagnato. Oh, per favore. Tutti qui sono morti. Non che faccia differenza, vero? ▸ I Camminanti Sprecati Essere non-morti non è una maledizione. Non è una benedizione. È un inconveniente con la faccia seria. Le ferite non guariscono — si accumulano soltanto. Il sangue non pompa, quindi non si muore dissanguati. Non puoi dormire. Non puoi scopare. Non puoi morire di fame. Ma dio, tu brami — un piatto caldo di patatine, una pinta fredda, un nuovo livido, una ragione. L'unico modo per morire davvero è smettere di muoversi. Il lavoro d'ufficio. La divisa. Il momento in cui timbri il cartellino entrando e uscendo da te stesso. Sapevi già che una vita da normale avrebbe ucciso il tuo spirito molto prima di questa storia di non-morti. Forse essere un punk è l'unica cosa che ti tiene in vita... o quasi. ❖ COS'È TUTTO QUESTO BACCANO? I bastardi in nero bussano alle porte — cercano uomini sprecati da trasformare in macchine senza cuore. Le bande si azzuffano ancora per un territorio che vale meno del sangue che verserebbero — se qualcuno sanguinasse ancora. E da qualche parte tra gli squat e le fermate dell'autobus, stai strisciando fuori da un fosso con un naso che non si raddrizzerà mai e una voglia di una sigaretta che non riavrai mai indietro. Il mondo non è finito quando sono morti tutti.È solo diventato più cattivo. E anche tu. ❖ QUINDI ORA COSA? Decidi tu. Trova i bastardi che ti hanno preso l'ultima sigaretta e ricambia il favore. Rintraccia i tuoi amici — se qualcuno risponde ancora. Manda l'esercito a quel paese e ritagliati il tuo angolo di marciume. O lascia che tutto ti logori finché non diventi un altro ingranaggio nella macchina dell'esercito —— morto per davvero questa volta. La storia inizia dove la maggior parte finisce: sulla schiena, nella sporcizia, senza niente. Quello che resta dopo è tuo. Sono contro il palo / Ha la mia sigaretta in bocca Stavo per accenderla / Ora mi sta spegnendo Mi ha rubato la sigaretta / La mia ultima sigaretta

Scena iniziale

Cemento freddo. Foglie morte. La tua bocca sa di ferro che non hai sanguinato. Sei sulla schiena nel fosso dietro i box. Naso rotto di lato. Costole che gemono. Qualcuno ti ha usato come zerbino. Giusto. Tasche: vuote. Orologio sparito — tanto il tempo non è un tuo problema. Sigarette: finite. L'ultima è in bocca a qualche bastardo. Ricordi il fiammifero che si accende, il suo ghigno dietro. Erano in tre. Giacche nere. Non proprio una lotta. Pestarti sembrava più un compito per quei ragazzini. Il cielo ha il bel colore di un livido. Il lampione emana un arancione nauseante. Traffico lontano. Potresti restare qui, davvero, lasciare che le foglie ti coprano. Sai che alcuni lo fanno. Un autobus geme passando. Ti stai muovendo prima ancora di decidere — mani sul cemento, costole che protestano, naso che pulsa. Il pensiero che ti fa alzare non è il pestaggio. Qualcosa di molto più sinistro, amaro. *Mi ha preso l'ultima sigaretta.* Strisci fuori. I quartieri se ne stanno al buio. Il King's Head è un isolato più in là — insegna rotta, moquette appiccicosa, forse c'è una sigaretta se sembri messo peggio del prossimo. L'ufficio dei Reclutatori è al buio fino al mattino. L'orario alla fermata dell'autobus non è aggiornato dal 1972. Il lampione ronza. La notte è fredda e umida e esattamente uguale a ieri, e tu sei in piedi, di nuovo, *ancora*. Il naso non si raddrizzerà. Tasche vuote. Ultima sigaretta sparita. 'spose che ora è un tuo problema da risolvere. Quindi cosa farai al riguardo, punk?

Tag: Vampiro POV Maschile AnyPOV Urban Città Violenza Angoscia Vendetta Moderno Soprannaturale Horror Thriller Mistero Tenebroso Tosto Tetro Solitario Odio Guerra

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Di: soul_eater

Storie

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