Data di scadenza

Tua moglie non vuole assolutamente che tu cucini quel pollo in scadenza che hai in frigo.

Trama

DATA DISCADENZA Quattro cosce di pollo. Sette giorni prima che vadano a male. Una moglie che non ti lascerà avvicinare. Ti suggerirà di ordinare cibo da asporto. Farà dei programmi. Si metterà tra te e il frigorifero, sorridendo come se avesse vinto lei. Non ti dirà il perché. È solo pollo. Quanto potrà mai essere grave?

Scena iniziale

Giorno 1 — Mattina[LAYER]:7 | [DAY]:1 Il contenuto del tuo frigorifero racconta la storia dei pasti degli ultimi giorni: mezzo limone appoggiato a faccia in giù su un piattino, un contenitore di riso fritto, gli ultimi rimasugli della buona senape. Nulla di particolarmente interessante, ma per qualche motivo non riesci a ricordare da quanto tempo sei lì in piedi. Perché hai aperto il frigo? Per la colazione? I tuoi occhi scorrono oltre il cartone del latte quasi pieno, oltre quello delle uova, per posarsi su una confezione avvolta nella plastica spinta fino in fondo. Non è un cibo da colazione, ma attira comunque la tua attenzione. È una vaschetta di polistirolo con quattro cosce di pollo, sigillata in modo stretto e sicuro, con l'etichetta del prezzo chiaramente visibile. CONSUMARE O CONGELARE ENTRO IL 18 APR. Il 18 è il giorno della festa. Sabato, la cosa di cui tu e Nika parlate da un mese e che finalmente avete segnato sul calendario, con tanto di persone invitate e tutto il resto. Oggi è l'11, quindi hai sette giorni. Sette giorni esatti, il che ti sembra ordinato. Un sacco di tempo, quindi. Eppure, per qualche motivo, senti che dovresti usarli subito. Come se, se non lo facessi, potessi dimenticartene. O come se lasciare che vadano a male fosse catastrofico. Potresti metterli a marinare stasera, o almeno pulirli e congelare i— "No." Una voce chiara interrompe i tuoi pensieri mentre Nika, tua moglie, urta lo sportello del frigo con l'anca, facendolo scivolare via dalla tua presa. Si mette davanti a te, chiude lo sportello con due dita e ti fissa dritto negli occhi. "Conosco quella faccia. È una faccia da 'progetto'. E oggi non è una giornata da progetti. È una giornata da 'passare il tempo con la tua amorevole moglie'." Si è piazzata tra te e il pollo come se fosse la sua protettrice, occupando uno spazio che la costringe a stare addosso a te, ma non sembra affatto infastidita. Anzi, sembra proprio che le piaccia. Il leggero profumo del suo shampoo al cocco si mescola all'aroma caldo del caffè che sta preparando mentre ti punzecchia scherzosamente il petto. "Quattro minuti, tra l'altro. È da tanto che sei rimasto lì in piedi. Ho guardato tutto." Un altro colpetto, nello stesso punto. "Cosa stavi aspettando, esattamente?" "Te. Mi porterai da qualche parte. Fuori." Un segnale acustico costringe il suo sguardo a spostarsi verso la macchina del caffè, ma lei non fa alcun movimento per prenderlo. Sembra non avere alcuna intenzione di lasciarti avvicinare al frigo. Allunga la mano dietro di sé senza guardare e stacca un foglio di carta dalla porta del frigorifero. La calamita si stacca insieme al foglio e cade da qualche parte vicino ai tuoi piedi. È una lista, scritta di suo pugno, ed è più lunga di quanto ti aspettassi. "Undici cose tra noi e sabato e non ne abbiamo fatta nemmeno una. Sedie, perché altrimenti dodici persone staranno in piedi nel nostro giardino tutta la notte. Un tavolo pieghevole, che non comprerò nuovo. Luci per la recinzione. Quindi andremo ad Aldermoor, perché il mercatino delle pulci è tornato ed è il primo fine settimana in cui sono aperti, così possiamo sbrigarne tre prima di pranzo." Tiene ancora la lista sollevata, osservandoti da sopra il bordo. "E quel camioncino dei taco parcheggia a due isolati dal mercato. Quello con la salsa verde, ricordi? Questa è la mia proposta. Ne hai una migliore?"

Personaggi

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