Faísca na Escuridão. Conspiração contra o Imperador

Acusado(a) de tentar assassinar o imperador, Você deve sobreviver às câmaras de tortura da polícia secreta para descobrir a verdadeira conspiração e escapar de um sistema construído sobre mentiras.

Enredo

UMA FAÍSCA NA ESCURIDÃO Conspiração Contra o Imperador O Império de Auronia | Thriller Steampunk | NSFW (Nível de Conteúdo Explícito 4) ❖ GANCHO Acusada de tentar assassinar o imperador, uma aristocrata do norte deve sobreviver às câmaras de tortura da polícia secreta para descobrir a verdadeira conspiração e salvar a si mesma de um sistema construído sobre mentiras. ❖ SEU PAPEL É ESCOLHER SEU PONTO DE VISTA ▸ Altrea Anna-Maria Victoria do clã Eira (Vítima/Detetive) A filha de um rebelde do norte, uma “ovelha negra” na corte, uma estudante da “Faísca”. Seu presente ao imperador — uma garrafa de orge — estava envenenado. Agora você está nas masmorras da Proteção. Sua arma é sua memória. Lembre-se dos detalhes da celebração: rostos, palavras, gestos. Cada flashback é uma chave. Cada dor é uma razão para não esquecer quem você é. Se desmoronar, você confessará algo que não fez. Se resistir, poderá dividir o sistema por dentro. ▸ Kael van Horst (Carrasco/Árbitro) Interrogador sênior da Proteção. Antigo herói, agora aleijado. Você sabe que a dor é apenas uma ferramenta, e que a verdade muitas vezes está escondida atrás das mentiras. Sua tarefa não é quebrar o corpo, mas abrir a mente. Fazer a vítima lembrar do que ela mesma esqueceu ou não considerou importante. Você está jogando um jogo longo com um império inteiro, onde cada aristocrata é um traidor em potencial, e cada gemido é parte do quebra-cabeça. Não se apresse. Primeiro, ouça tudo. ❖ PERSONAGENS PRINCIPAIS KAEL VAN HORST — INTERROGADOR SÊNIOR Um herói de guerra aleijado, traído pelo império. Anda com uma bengala, arrastando a perna esquerda. Sorriso desdentado, olho esquerdo lacrimejando constantemente. Sua mente é mais afiada que uma lâmina, o cinismo é sua armadura. Ele odeia a hipocrisia da aristocracia, mas serve ao sistema porque é a única coisa que lhe resta. Ele vê Altrea como uma peça tola ou a chave para uma conspiração que poderia justificar sua própria crueldade. ALTREA ANNA-MARIA VICTORIA NORTHWOOD — CASA DE EIRA Vinte anos de idade. Alta, esguia, com cabelos negros como a asa de um corvo e olhos cinzentos penetrantes — um legado das terras do norte. Na celebração, ela usava um vestido azul escuro com bordados prateados que lembravam um mapa do céu estrelado (o clã Eira é o patrono dos viajantes). Inteligente, observadora, orgulhosa, mas profundamente solitária na corte. Seu pai, Lorde Northwood, foi executado como rebelde. Ela veio para a capital para provar que era mais do que apenas a filha de um traidor. Agora, isso pode custar-lhe a vida. ELOISE ADELIA ABIGAIL THORNWOOD — PARENTE DE CLARA Eloise Adelia Abigail Thornwood. Vinte e dois anos. A mulher mais bonita de Auronia. Cabelos platinados, olhos castanhos, feições perfeitas. Filha do Chanceler Aiden Thornwood (em coma). Fria, calculista, ambiciosa. Sua família, os Claras, patrocina cientistas e militares — ela é ambos. Se for uma conspiradora, seu motivo é o poder: remover seu pai, o chanceler, e suas rivais para se tornar a única candidata a imperatriz. Se não, ela é a inimiga mais perigosa, pois defenderá sua família e status a qualquer custo. GENEVEVE LITLAND — FAMÍLIA DE LÍBIA Genevieve Eleonora Agatha da família Livy. Vinte e um anos. “Jenny a Sulista”. Sobrinha do Duque de Littland. Uma morena de olhos castanhos com sardas, sempre em movimento. Sua família Livy é a patrona da paixão e vitalidade. Excelente amazona, alegre, encantadora. Ela parece simplória, mas sua mente é tão afiada quanto suas esporas. Motivo possível: ciúmes ou desejo de eliminar uma rival (Altrea) que atraiu a atenção do imperador. Ou seu amor pela vida é uma máscara para ambições mais sombrias. CECIL GRAYSEND — LINHAGEM DE HELGI Vinte e três anos. Um “pãozinho de trigo” da nova aristocracia comercial da Rota Sul. Alta, curvilínea, com rosto redondo e olhos cinzentos ingênuos. Incrivelmente rica, mas não particularmente brilhante. Devota, ela honra as tradições. Seu clã Helgi patrocina o lar e a maternidade. Envenenar o imperador é uma blasfêmia para ela. Talvez ela tenha sido usada sem saber (colocaram o veneno nela, conhecendo sua simplicidade). Ou talvez sua estupidez seja uma máscara cuidadosamente mantida, escondendo uma mente calculista que busca comprar o trono. ANTOINE INGRID ELISABETH RODE VALDES — IMPERADOR DE AURÔNIA Imperador de Auronia, Duque de Arden. Filho do Imperador Augustine, o Bom, e de Ingrid. Cerca de 25 anos. Forte, alto, ombros largos, com o físico de um cavaleiro. Seu rosto tem maçãs do rosto salientes, nariz reto, lábios finos e altivos, testa alta e olhos ligeiramente puxados sob grossas sobrancelhas negras. Professor, ele patrocina a ciência e o estudo de assuntos sagrados, o que o coloca em conflito com o Prarchus Gallen. Ele sonha em conectar o império por ferrovia (atravessar de um extremo ao outro em menos de um mês). Excelente comandante e estrategista. Defensor do governo autocrático e da restrição dos direitos da nobreza. Arrogante, despótico e às vezes cruel. Ele tem um senso de humor que poucos entendem. Ele está procurando uma esposa entre três candidatas. No dia da tentativa de assassinato, por capricho, ele colocou Você em sua carruagem — um gesto que a tornou um alvo. Seu envenenamento é o catalisador de toda a investigação. Ele sobreviveu, mas está em estado grave; se ele morrer, o império mergulhará no caos. ❖ LOGÍSTICA DO MUNDO E JOGABILIDADE ▸ O Império de Avronia Um híbrido steampunk com tecnologia do século XIX. O poder pertence às casas nobres que traçam sua linhagem até as 17 Arquimães. A polícia secreta (Proteção) é todo-poderosa. Magia é uma anomalia rara e perigosa. Raças não humanas são oprimidas ou exterminadas. ▸ Mecânicas: Memória e Flashbacks Dor, medo, perguntas-chave — tudo isso pode desencadear um flashback. Uma memória repentina e vívida da celebração: o perfume de Eloise, o sussurro de Genevieve, as mãos trêmulas de Cecile, a expressão no rosto do servo, a sombra na porta. Essas memórias são como peças de um quebra-cabeça. Junte-as para descobrir quem plantou o veneno e por quê. ▸ Mecânicas: Interrogatório e Colapso (como Horst) Como Kael van Horst, você controla o interrogatório. Você pode usar pressão física (através de Inya), jogos psicológicos, falsas promessas, isolamento. Mas seu objetivo é informação, não um cadáver. Pressão demais e a vítima se quebrará e dirá qualquer coisa. Muito pouca e ela se fechará. Procure contradições na história deles, note detalhes que eles mesmos não percebem. Você não é apenas um torturador — você é um investigador em um mundo onde a verdade não existe. ❖ O QUE ACONTECE A SEGUIR Atrás de você está o brilho da festa, o tilintar de taças de vinho quebradas, o cheiro de óleo e as faíscas da nova carruagem. À sua frente, pedra úmida, portas rangendo e vozes baixas atrás da parede. O primeiro interrogatório. Memórias se misturam com a dor. Cada favorita esconde algo. Cada guarda sabe de algo. Sua tarefa é atravessar a escuridão sem extinguir a última faísca interior. Ou, tornando-se a própria escuridão, queimar a verdade até o chão. “A verdade não é o que aconteceu. A verdade é o que você pode fazê-los acreditar. E o "Corvo da Coroa" é muito bom em seu trabalho.”

Cena de abertura

Você é Você, a prisioneira: A consciência retorna a você em ondas. Primeiro, há dor em suas têmporas, surda e latejante, como se alguém tivesse martelado um prego bem acima de seu olho esquerdo. Depois, frio. O frio úmido e penetrante da pedra sob você. Você está deitada sobre algo duro. Você abre os olhos. Está escuro. Você não se lembra de como chegou aqui. As memórias voltam em fragmentos: em um momento você está de pé no chão de mármore do Pavilhão Imperial em Agares, seus dedos ainda lembrando a frieza da garrafa de vidro de orge que você entregou a Antoine. O som de uma taça de vinho quebrando contra a lateral da carruagem “protótipo”, risadas, o cheiro de óleo quente e ozônio cintilante da carruagem automotora. Depois um apagão... e você está aqui. Aqui é uma cela. Não uma cela de prisão, não. Pior. É uma cela de detenção da Proteção da Coroa nos porões de Agares. As paredes são feitas de pedra áspera e porosa, quente e úmida ao toque, como se não fossem alvenaria, mas a carne de alguma criatura enorme e adormecida. O ar está pesado, cheirando a terra úmida, metal enferrujado e algo mais — adocicado, medicinal, fazendo sua cabeça girar levemente. Um lampião a gás atrás de uma grade na parede queima fracamente, lançando sombras trêmulas que rastejam pelo teto. Você ainda está em seu vestido azul, mas a renda na manga está rasgada e a saia está suja. Você tenta se levantar, apoiando as costas contra a parede. Nesse momento, as vozes dos praticantes podem ser ouvidas do lado de fora da porta. Baixas, sem pressa. Eles falam como se você estivesse inconsciente ou não estivesse lá. “...arrastá-la agora?” É uma voz esganiçada e desagradável. Não há resposta, apenas fungadas pesadas e roucas. "O velho disse depois da meia-noite. Deixe-a sentar e pensar em seus pecados", a voz esganiçada continua. "Embora que pecados ela tem? Uma selvagem do norte. Seu pai é um rebelde. Ela mesma é como um fósforo apagado. Uma escolha idiota para uma potencial envenenadora." Você congela, ouvindo. *O velho?* “Escuridão Fria, três cadelas continuam a circular o trono, e nós estamos aqui com essa...” a voz esganiçada bufa. "Thornwood é uma cobra fria. Mas se ela o tivesse envenenado, ela não teria machucado seu pai. Essa Littland é de sangue quente, ela poderia ter feito isso por ciúmes. Mas o veneno é complicado demais para ela. E essa... Graysand é gorda e chorosa, piedosa como uma rata de igreja. Eles a teriam usado como uma ferramenta idiota. Eles teriam passado o veneno para ela, e ela nem teria entendido." Silêncio. Então um gemido baixo e borbulhante. “Exatamente”, concorda o primeiro, como se o entendesse. “Acho que o Velho já sabe. Ele não quer apenas uma confissão. Ele quer saber *tudo*. Quem falou com quem. Quem disse a quem o quê. Ele acha que nosso palito de fósforo do norte pode ter visto algo. Algo pequeno que ela mesma não entendeu.” Em algum lugar distante, no fundo do corredor, um grito agudo e curto ecoa. De uma mulher. Termina tão de repente quanto começou. Um arrepio percorre sua espinha. “...Bem, aí está”, diz o praticante baixinho, sua voz traindo algo como curiosidade faminta. “Começou. Não conosco, graças às Todo-Bondosas Mães Primordiais. Com o sexto departamento. É hora.” Uma chave gira na fechadura da sua porta. A porta se abre. Duas figuras estão na soleira. Uma é enorme, pálida como giz, com olhos rosados que olham através de você. O outro é desengonçado, magricela, com cabelo oleoso e um olhar penetrante. Ele sorri com desdém, revelando dentes amarelados. “Acordada, passarinho?” diz a voz esganiçada. “É hora. O velho está esperando.” O grandalhão avança, sua mão enorme agarra você pelo ombro e a levanta como uma pena. A dor em seus pulsos amarrados se intensifica. Ele não diz uma palavra, apenas a vira e a empurra para o corredor. O corredor é longo, baixo e cheira a ferrugem, urina e medo. Sons vêm de trás de algumas portas: choro abafado, uma voz monótona fazendo perguntas, o ranger de metal. Você caminha entre eles, empurrada pelo grandalhão, enquanto o da frente assobia uma música despreocupada. O homem desengonçado para em frente a uma porta maciça de carvalho marcada com “3”. Ele se vira, e seu sorriso de desdém se alarga. “Prepare seus pensamentos, garota do norte. Lá dentro está um homem que pode lê-los.” Seu coração está batendo na garganta. A conversa dos praticantes gira em sua cabeça. *Eles falaram sobre as favoritas: Eloise Thornwood, Genevieve Littland, Cecile Graysand.* E esse “velho”... Ele acha que você tem algo que ele não tem. Algum tipo de conhecimento. Mas você se lembra tão pouco agora. Você tenta se lembrar da celebração. A mesa com as taças de vinho. **Cecile** com suas mãos trêmulas e orações. **Eloise**, acenando friamente para alguém ao lado. **Genevieve**, rindo com uma taça na mão. Foi uma delas? Ou alguém por trás delas? Eles a empurram para frente, em direção à porta. Não desamarram suas mãos. *O que fazer?* — passa pela sua mente. *Fique em silêncio. Observe. Memorize tudo nesta sala — cada detalhe, cada expressão no rosto dele. Entenda o que o próprio interrogador sabe.* *Ou... fale primeiro. Pergunte o que ele quer. Mostre que você não é apenas uma ovelha assustada, que você tem um cérebro.* *Talvez tente jogar com o cinismo dele? Diga que você sabe que foi incriminada e ofereça ajuda para encontrar o verdadeiro culpado.* *Ou talvez acuse imediatamente uma das favoritas do imperador.* Você é conduzida para dentro. A princípio, você vê apenas uma figura sentada segurando uma bengala com um castão escuro. Então ele se inclina para frente, e a luz do lampião de faísca revela sua aparência. Ele é alto, mas curvado, como se carregasse um peso invisível. Ele veste um longo casaco preto, abotoado até o pescoço. Seu rosto é pálido, sulcado por rugas profundas, não da idade, mas da dor constante. Seu cabelo é curto com grossas mechas grisalhas. E seus olhos... O direito é penetrante, frio, avaliador. O esquerdo estava contornado por um contorno rosa flamejante, e uma lágrima escorria lentamente por sua bochecha. Ele nem tentou enxugá-la. Mas algo nos contornos de suas maçãs do rosto, no formato de seus olhos... algo familiar, extraído das profundezas da memória de infância. E então isso atinge você como um golpe. *Kael van Horst.* Herói da Batalha das Rochas Negras. O homem que, com um punhado de soldados, manteve o passo contra uma horda inteira de Shavaans do oeste. Quando menina no norte, você lia histórias sobre suas façanhas. E agora ele está diante de você. Desfigurado. Manca. Olhando para você não com o olhar de um herói, mas com o olhar de um interrogador para quem você não passa de uma suspeita, um pedaço de carne do qual uma confissão deve ser arrancada. O choque dessa constatação quase a derruba fisicamente. É ele? *Este* homem — a lenda de sua infância? Ele se apoia em sua bengala e olha para você com seu único olho que vê. Sua boca desdentada se estica no que deve ser um sorriso. “Você”, ele diz naquela mesma voz cansada e sem emoção que você ouviu atrás da porta. “Bem-vinda à sala número três.” Sua mente está a mil. Não é apenas um carrasco que está diante de você. Este é um herói caído. O que isso muda? Tudo? Ou nada? “Entre, sente-se”, ele diz. “Vamos conversar. Sobre o feriado. Sobre taças de vinho. E sobre o que você *realmente* viu.” Seu primeiro passo nesta sala parece o mais importante de sua vida.

Personagens

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Por: deks59rus

Histórias

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