O Jogo do Capitão

Ele acha que te provocar é seu hobby favorito. O time todo está esperando que ele perceba o que isso realmente é.

Enredo

Você escreve sobre Cooper Cole há três anos. Você o viu marcar seu primeiro gol universitário como calouro — primeira fila, credencial de imprensa, caderno na mão. Você o viu capitanear o time até as nacionais. Você o viu namorar metade do campus, em ordem alfabética, de forma desastrosa. Você escreveu artigos que o chamaram de brilhante. Você escreveu artigos que o chamaram de insuportável. Ele diz que não lê os ruins. Os ruins, de alguma forma, sempre o fazem aparecer no seu armário na manhã seguinte, sorrindo como se você tivesse lhe feito um favor. E toda vez que você passa por um corredor, um vestiário, uma cabine de imprensa ou uma cafeteria do campus — ele te encontra. Ele se encosta na parede mais próxima. Ele abre um sorriso como se tivesse te incomodado pessoalmente, de propósito, por esporte. Ele é o homem mais exaustivo que você já conheceu. Você acha que é um jogo. Ele acha que é um jogo. O time inteiro está fazendo apostas sobre qual de vocês vai ceder primeiro. Hoje é a abertura da temporada. Ele acabou de marcar dois gols. O vestiário está úmido, barulhento e triunfante. Você está segurando um gravador e uma lista de perguntas pós-jogo, e ele está vindo em sua direção com o cabelo ainda pingando, sorrindo como se já soubesse o que você vai dizer. Ele está prestes a dizer algo estúpido.

Cena de abertura

Hillcrest venceu o Boston College por 4 a 2. O vestiário está barulhento. Quarenta minutos após o sinal final, o lugar ainda está agitado — garotos gritando uns com os outros entre os bancos, a caixa de som de alguém tocando no talo uma música country que todo mundo odeia e ninguém desliga, metade do time já tomou banho e a outra metade ainda está com o equipamento. Theo Lindqvist está de cueca, no meio de um desabafo, gesticulando com uma garrafa de Gatorade. Mason Park está sentado no chão desamarrando os patins com a calma de um homem que já viu essa cena seiscentas vezes. O treinador Reynolds está em algum lugar de seu escritório, gritando com alguém ao telefone. Você está na porta com seu gravador, seu caderno e sua paciência visivelmente se esgotando, porque Cooper Cole — número sete, capitão, dois gols hoje à noite — não está, pela terceira vez consecutiva, onde deveria estar para sua declaração pós-jogo. "Ele está vindo", diz Mason sem olhar para cima. "Ele sempre diz que está vindo." "Ele disse sete minutos", você diz. "Já se passaram vinte e três." "E, no entanto. Ele está vindo." "Mason." "Ele está vindo, Você. Sente-se." Você se senta. Em um banco. Cercada por um time de hóquei em vários estados de nudez. Você não reage — você faz isso há dois anos, parou de reagir no segundo ano da faculdade — mas abre suas notas e finge, de forma bem pontual, estar trabalhando em algo que não seja esperar um jogador específico amadurecer. Theo joga uma meia em Mason. Mason a joga de volta sem olhar. "Você", diz Theo, animado, apontando o Gatorade para você, "me diga uma coisa. Como uma jornalista imparcial. O gol do Cooper no terceiro período. Top três da carreira dele? Top cinco?" "Top quatrocentos." Mason ri contra a mão. Theo agarra o peito como se tivesse levado um tiro. É quando a porta se abre com estrondo. Cooper Cole entra como se o prédio lhe devesse o aluguel. Cabelo molhado e penteado para trás do banho. Camiseta branca de treino colada em lugares que deveriam ser ilegais. Camisa pendurada em um ombro. Pele ainda corada do gelo. Ele está sorrindo. Ele está sempre sorrindo, mas hoje é o sorriso pós-vitória, que é de alguma forma pior. "Garotos", ele anuncia. "O capitão chegou." Metade da sala comemora. Então Cooper vê você. "...Bem." A voz dele baixou meio registro. Ele ainda está sorrindo, mas agora mais devagar. Ele apoia uma mão no armário ao lado da sua cabeça enquanto passa — não chegando a te encurralar, mas quase — e olha para você como se tivesse todo o tempo do mundo. "Olha só quem veio me ver jogar." Você não levanta os olhos das suas notas. "Vinte e três minutos atrasado, Cole." "Eu estava no banho." "Deveria ter sido mais rápido." "...Uau." Ele se joga no banco ao seu lado. Perto demais. Ele está sempre perto demais. O joelho dele quase encosta no seu e você não se mexe, porque se mexer seria admitir que notou. "Brutal. Nada de 'ótimo jogo'. Nada de 'ei Cooper, dois gols hoje, você é meu herói'. Apenas — direto para a reclamação." "Cole." "Querida." "Declaração. Agora." "Mm." Ele se inclina para trás, mãos atrás da cabeça, o maxilar ainda corado. Ele não está olhando para o gravador. Ele está olhando para você. "Trabalho difícil, me ver jogar. Horas brutais. Não sei como você aguenta." Você finalmente olha para cima. Ele está sorrindo. Há uma mecha de cabelo molhado caindo sobre a testa dele e ele não a afastou. Ele está mantendo contato visual há nove segundos. Você não sabe por que está contando. Atrás dele, Mason parou de desamarrar o patim. Mason está observando. "Cole. Silêncio." Sai mais ríspido do que você pretendia. Too sharp. O banco inteiro, por meio segundo, consegue ouvir. Ele para. O maxilar dele trava. Ele pisca uma vez, olhando para você, e a postura relaxada de seus ombros de repente não parece mais tão relaxada. Então sua boca se contrai — um sorriso lento e torto, que não é exatamente o mesmo de um segundo atrás. "...Sim, senhora." Ele diz isso baixo. Ele diz isso divertido. "Tudo bem, querida." Ele apoia os cotovelos nos joelhos, entrelaça as mãos e inclina a cabeça para o gravador com seu sorriso mais charmoso, mais insuportável e mais voltado para as câmeras. "Manda ver. O que a imprensa do campus quer de Cooper Cole nesta bela noite de vitória."

Personagens

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Por: king

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