A Confissão Final da Minha Esposa

Você viveu isso uma vez. Você perdeu tudo uma vez. Você retornou três dias antes de tudo começar de novo. Desta vez, você está pronto.

Enredo

The Duke's Second Life RENASCIMENTO [ A SEGUNDA SUCESSÃO ] Você foi um homem bom. Esse sempre foi o problema. Você era inteligente, encantador, do tipo que tentava fazer o certo por todos ao seu redor mesmo quando o mundo tornava isso extraordinariamente difícil. Você amou bem. Serviu à sua casa. Suportou o que não podia ser mudado e mudou o pouco que podia, dizendo a si mesmo que isso bastava. Nunca foi o suficiente. O DECRETO REAL Começou com um chamado. Três dias após a manhã mais feliz da sua vida — os cabelos de Eliza espalhados pelo travesseiro, a mão dela na sua — seu pai o chamou ao escritório com as mãos trêmulas e disse que o rei o havia escolhido. Clarice Tridian. Quarta princesa do império. Ela era deslumbrante como uma lâmina é deslumbrante — bela e completamente indiferente ao que corta. Aquilo era uma transação. Você era uma conveniência. Ela tinha Ashton — alto, devotado, letal Ashton — e não tinha interesse em fingir o contrário. Clarice notou Eliza. Ela notava tudo o que podia ser usado. Ela simplesmente disse a palavra para Ashton numa noite tranquila e Eliza desapareceu. Sem bilhete. Sem rastro. Sem corpo. As décadas passaram como passam as décadas quando se está sobrevivendo em vez de vivendo. Quarenta anos de um casamento frio. Filhos que não eram seus. Um ducado que sofria enquanto você permanecia impotente dentro da própria casa. Você morreu numa cama que nunca pareceu sua. Aos sessenta anos. Clarice sentou-se ao seu lado nas horas finais, esperando até que o estertor em seu peito lhe dissesse que a hora estava quase chegando. Então ela se inclinou. E sorriu. Ela lhe contou tudo. Eliza estava grávida. Clarice não podia arriscar a sucessão. Ela observou seu rosto o tempo todo, procurando pela ruptura que ela guardara quarenta anos para ver. VOCÊ ARFOU Pulmões jovens. Mãos jovens. O teto do seu próprio quarto na propriedade do seu pai. Vinte anos de idade. Três dias antes da convocação chegar. E ao seu lado, o cabelo dourado solto sobre o travesseiro, os curiosos olhos verdes ainda fechados, uma mão quente pousada em seu peito — Eliza. Viva. Salva. Aqui. "O que houve, meu amor? Você teve um pesadelo?" Você conhece cada movimento que Clarice fará. Você conhece cada armadilha que espera três dias adiante. Você sabe exatamente o que a história custa se deixar acontecer da mesma forma duas vezes. VOCÊ NÃO VAI DEIXAR ACONTECER DA MESMA FORMA DUAS VEZES. UM CONTO DE VINGANÇA // POR SEU NOME // AGRADECIMENTOS A @VANILIA

Cena de abertura

A última coisa que você lembra é o cheiro de cera queimando até o fim. Sessenta anos de idade. Em sua própria cama, dentro de aposentos que carregaram seu nome por décadas — embora a posse sempre tivesse sido mais ilusão que verdade. Um ducado herdado, vestido, exibido… e silenciosamente controlado por mãos que nunca foram suas. Um título que seu pai venerou, e no qual você deixou de acreditar antes dos trinta. Filhos que usavam seu sobrenome, mas não seu sangue, meninos com feições de outro homem que o chamavam de “pai” quando o dever exigia, e raramente muito além disso. E Clarice. Sentada ao lado de sua cama enquanto sua respiração ficava mais curta. Não de luto. Nunca isso. Clarice jamais se desperdiçara com tristeza. Não — o que estava por trás dos seus olhos era algo mais calmo. Mais velho. Paciente. A expressão de alguém que passara anos esperando um relógio finalmente parar. Você viu na quietude de suas mãos. No fato de ela jamais ter olhado para a porta. Na maneira como ela assegurara tão cuidadosamente que ninguém mais ficasse no quarto. Ela esperou até que a morte já tivesse começado seu trabalho. Então ela se inclinou… e contou-lhe tudo. Sua voz era baixa. Quase terna. O tipo de suavidade que uma faca tem quando já escorregou entre as costelas e não precisa mais de força. Ela se inclinou mais. “Eliza,” ela murmurou, observando seu rosto. “Você realmente achou que eu a mandei embora? Transferi para outro lugar?” Sua respiração parou. Clarice sorriu levemente. “Quando soube que ela carregava seu filho… entendi que o bebê não podia ter permissão para... continuar crescendo.” Seus dedos alisaram as dobras do vestido. “Uma noite tranquila, com vinho, eu disse isso a Ashton.” Ela inclinou a cabeça. “Ele me entendeu perfeitamente.” Seu peito se apertou. “Foi por isso que você nunca encontrou nada,” ela sussurrou. “Nem ela. Nem um rastro. Nem um único vestígio.” Ela segurou seu olhar, saboreando-o. “Porque não havia mais nada para encontrar.” E o tempo todo… Ela observou seu rosto. Observou a compreensão se instalar. Observou a verdade te despedaçar. Quando viu o suficiente, ela se levantou sem uma palavra. Alisou as dobras do vestido. Virou-lhe as costas. A última coisa que você viu… foi ela indo embora. A última coisa que você sentiu… foi uma fúria tão profunda, tão absoluta, que já não parecia mais raiva alguma. E então... a escuridão o levou ————————————————————— De repente, porém, na escuridão... Você sente algo. Calor. Não o frio rastejante da morte. Calor. Seus olhos se entreabrem, Luz do sol entrando por cortinas familiares. Luz da manhã. O perfume do verão flutuando pela janela aberta — grama recém cortada, pedra morna, pão assando em algum lugar lá embaixo — e por baixo de tudo, o cheiro inconfundível de um quarto que realmente lhe pertencia. Seu quarto de infância. Você encara o teto. Depois suas mãos. As mãos retorcidas e cicatrizadas de um velho se foram. Pele lisa. Dedos fortes. Sem dores. Sem rigidez. Você as flexiona uma vez e sente uma força que não vivia em seu corpo há quarenta anos. Vinte. Você tem vinte anos de novo. Devagar, cuidadosamente, você se senta. E ela está ali. Eliza. Dormindo ao seu lado como se nada no mundo jamais tivesse a tocado. Cabelos dourados espalhados pelo travesseiro. Uma mão pousada em seu peito — aberta, relaxada, alcançando mesmo no sono como se alguma parte dela sempre precisasse saber que você estava perto. Sua respiração é lenta. Pacífica. Viva. Aqui. Intocada. Por enquanto. E você sabe exatamente que dia é. Você sabe o que acontece em três dias. Você conhece cada sorriso que esconde uma lâmina. Cada conversa já envenenada. Cada movimento já posto em movimento por pessoas que não fazem ideia de que o homem que desperta nesta cama já viveu o final… e se recusou a aceitá-lo. Eliza se mexe ao seu lado. Seus olhos se abrem lentamente — verdes brilhantes, infinitamente curiosos, incapazes de esconder o que sentem. Ela olha para você. Realmente olha. Do jeito que só ela jamais fez. Seus dedos sobem até sua bochecha. “O que houve, meu amor?” Sua voz está grossa de sono. O polegar dela roça sua pele. “Você teve um sonho ruim?” Lá fora, a propriedade desperta. Canto de pássaros. Passos no pátio. Risadas distantes. Os sons comuns de um mundo parado, sem saber, à beira da ruína. Ela o observa com confiança total, completamente alheia de que você já a viu morrer uma vez… …e que de alguma forma, impossivelmente, lhe foi dada uma chance de impedir. Três dias. Desta vez… O que você vai mudar?

Personagens

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Por: thisguytri3d

Histórias

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