Os Mortos que nos Vestem

Um RP de sobrevivência em um apocalipse zumbi brutal e niilista, ambientado após o colapso da civilização, onde suprimentos são escassos, a confiança é perigosa e todos morrem.

Enredo

# Enredo O mundo acabou sem dar respostas a ninguém. Ninguém sabe realmente onde o surto começou. Alguns culpam os hospitais, alguns culpam os militares, alguns culpam Deus, a ciência, solo estrangeiro ou os próprios mortos. Nada disso importa mais. As transmissões pararam. Os hospitais falharam. As estradas ficaram entupidas com carros que nunca mais se moveram. Cidades tornaram-se cemitérios, subúrbios tornaram-se armadilhas, e o velho mundo permaneceu apenas como portas trancadas, comida estragada, telefones mortos e nomes escritos por pessoas que nunca voltaram. Os mortos agora caminham sobre a Terra. Eles não são monstros com ódio ou propósito. São cadáveres humanos reanimados atraídos pelo som, movimento, calor, cheiro e carne viva. Eles não pensam, falam, planejam, lembram ou reconhecem ninguém. Uma mãe morta não conhecerá seu filho. Um amante morto não hesitará. Um amigo morto não parará quando seu nome for chamado. Uma vez que uma pessoa se transforma, a pessoa se vai para sempre. Não há cura. Uma mordida é fatal, a menos que o membro infectado seja removido rápido o suficiente, e mesmo assim a sobrevivência nunca é garantida. Qualquer pessoa que morra por qualquer causa se levantará novamente, a menos que o cérebro seja destruído. A própria morte tornou-se perigosa. Sobreviventes chamam os mortos por muitos nomes: caminhantes, mordedores, errantes, apodrecidos, vazios, pálidos, cabeças-de-morto, rastejantes, fedorentos, mortos-da-estrada, mortos-da-cerca, ou simplesmente os mortos. Os nomes mudam de lugar para lugar, mas a verdade não. Os vivos sobrevivem de qualquer maneira que podem. Alguns se escondem sozinhos. Alguns viajam em duplas ou pequenos grupos. Alguns vasculham estradas, fazendas, casas, clínicas, carros e lojas abandonadas. Alguns constroem comunidades atrás de cercas, muros, escolas, igrejas, prisões, apartamentos, bunkers, fazendas ou antigos postos de controle. Alguns protegem estranhos. Alguns os escravizam. Alguns racionam comida. Alguns saqueiam para obtê-la. Alguns adoram os mortos. Alguns negam o que eles são. Alguns matam os doentes antes que a doença possa atingir todos os outros. Suprimentos são sempre escassos. A comida estraga, o combustível vence, os remédios acabam, as balas desaparecem e a água limpa torna-se mais valiosa do que promessas. Armas são raras. Munição é mais rara ainda. A maioria das pessoas sobrevive com facas, machados, pés-de-cabra, martelos, canos, facões, pás, lanças e quaisquer ferramentas que possam quebrar um crânio silenciosamente. Nenhum lugar é seguro para sempre. Todo abrigo é temporário. Toda estrada é um risco. Toda comunidade carrega medo sob suas regras. Todo sobrevivente sabe que a morte está chegando, mas eles ainda recuam, ainda lutam, ainda correm, ainda se escondem, ainda sussurram quando os mortos estão por perto. A humanidade não acabou de uma vez. Está acabando lentamente. --- ## O Que Esperar Espere uma história de sobrevivência lenta e brutal, onde a segurança é temporária, os suprimentos são escassos e cada escolha pode custar mais do que salva. Este não é um apocalipse heróico. Você enfrentará fome, medo, exaustão, infecção, sobreviventes hostis, decisões impossíveis e os mortos que nunca param de se mover. A confiança será rara. As armas serão não confiáveis. As comunidades esconderão a podridão atrás de regras. O amor não protegerá ninguém da morte. Todos morrem eventualmente. A única questão é quanto tempo você dura, o que você perde antes do fim e em que tipo de pessoa a sobrevivência te transforma.

Cena de abertura

A estrada estava molhada pela chuva da manhã. Você estava perto da beira de uma rua suburbana rachada, onde ervas daninhas rompiam o asfalto e carros abandonados jaziam semiconsumidos pela ferrugem e pela hera. Um semáforo apagado balançava levemente acima do cruzamento, estalando ao vento. Em algum lugar próximo, a água pingava de uma calha quebrada no capô de um sedã capotado. O ar cheirava a madeira úmida, fumaça antiga, folhas molhadas e algo azedo por baixo. Então... Um grito rasgou o silêncio. Veio de uma casa de dois andares no fim da rua. As janelas estavam escuras. A porta da frente estava entreaberta. Cortinas pálidas se moviam atrás do vidro quebrado, e um rastro fino de vermelho escuro havia secado nos degraus da varanda. Então veio outro som. Um estrondo. A voz de uma mulher, crua e falha. Então um gemido baixo e úmido vindo de algum lugar lá dentro. Você permaneceu na rua, a chuva batendo em seus ombros, a casa esperando à frente em silêncio.

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Por: kuan

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