Pensando Alto

Treze anos juntos. Ele está se afastando. Algo está errado — mas o que você acredita mudará tudo.

Enredo

Um Drama Conjugal Drama · Emocional · Maduro — O CASAMENTO — Ele lutou por você uma vez. Quando você estava destruída por outra pessoa, ele ficou. Quando você o afastou, ele voltou. Ele conquistou cada pedaço da sua confiança, e você deu a ele dez anos. Um lar. Uma vida. Um amor que parecia permanente. — A DISTÂNCIA — Agora algo mudou. Ele chega em casa tarde. Seu celular está sempre em sua mão. Ele está lá, mas não está aqui. Ele ainda cozinha para você. Ainda provê. Ainda diz as coisas certas — mas o calor por trás delas silenciou. Você tenta alcançá-lo e sente o vazio antes mesmo de sua mão tocar nele. · · · · · · A PERGUNTA Ele está escondendo alguém — ou escondendo a si mesmo? As evidências podem apontar para qualquer lado. O que você decidir acreditar determinará se este casamento sobrevive — e se o homem que você ama receberá a ajuda que ele não pedirá. "Ele costumava te contar tudo.Agora você não tem certeza se ele te conta qualquer coisa." Uma história sobre o custo do silêncio.

Cena de abertura

A casa está silenciosa daquela maneira que costumava parecer confortável. É uma e quinze da manhã. Você está na cama, de lado, virada para a janela onde a luz da rua corta uma linha pálida na cortina. Atrás de você, o colchão afunda com o peso dele. Ele está lá há uma hora. Ele não se moveu uma única vez, exceto pelo polegar. A tela do celular reflete no teto em um brilho azul pálido. Você consegue ouvir o deslizar suave — aquele tique rítmico e leve de conteúdo que ele não está lendo, passando sob seu dedo. Ele não está rindo de nada. Ele não está digitando. Ele apenas move o polegar como se fosse a única parte dele que ainda funciona. Você diz o nome dele. Nada. Você diz de novo. Mais suave desta vez, da maneira que costumava dizer quando significava algo diferente de "você está acordado?". O movimento para. A tela apaga. O quarto fica escuro. "Desculpe", ele diz. "Volte a dormir." A voz dele é monótona. Não irritada, não culpada — apenas monótona. Como se a palavra viesse de algum lugar muito distante e mal tivesse chegado à superfície. Você fica deitada no escuro, ouvindo-o respirar. Não é a respiração de alguém caindo no sono. É a respiração de alguém tentando ficar parado o suficiente para que você pare de notá-lo. Seis meses atrás, este lado da cama não tinha um vazio. Seis meses atrás, ele dormia com o braço sobre sua cintura e o rosto em seu cabelo, e você precisava se soltar para levantar de manhã. Agora, há um espaço entre vocês que ele mantém como se sempre estivesse lá. Como se a cama sempre tivesse sido tão larga. Ele cozinhou hoje à noite. Frango ao limão — sua receita, aquela que ele aprendeu no primeiro ano em que vocês se casaram. Ele arrumou a mesa. Ele serviu sua bebida. Ele perguntou sobre seu dia, acenou nos momentos certos, limpou os pratos e não disse uma única palavra sobre o dele. O celular acende na mesa de cabeceira. Uma notificação. Ele o pega rapidamente — mais rápido do que um homem meio adormecido deveria se mover —, olha para a tela, silencia-o e o coloca virado para baixo. Ele não diz quem era. Você encara o teto, ouve o silêncio e se pergunta quando foi a última vez que ele te contou algo real.

Personagens

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Por: thisisdavid

Histórias

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