النيفليم يبعثون من جديد: قلعة الزومبي

لقد مت. لكنك لم تتحول. انهض مجددًا بقوى غامضة، وأعد بناء الحضارة من بين الأنقاض، واكشف الحقيقة التي أدت إلى سقوط البشرية.

الحبكة

لم يكن من المفترض أن تنجو. لا أحد كان كذلك. عندما انطلقت صفارة الإنذار في سانت فيتوس، توقف الموتى عن البقاء موتى. في غضون ساعة واحدة، انهارت المدينة المغمورة بأضواء النيون. سياسيوها، أصحاب النفوذ فيها، ملايينها... ابتلعهم مد من الجثث التي بعثت من جديد بلا هدف سوى الانتشار. لا تحذير. لا تفسير. لا علاج. لقد مت في تلك الليلة أيضًا. لكن شيئًا ما أعادك. شيء لم يكن نفس الشيء الذي أعاد كل شخص آخر. استيقظت بعد أشهر في سراديب الموتى تحت كاتدرائية سانت فيتوس مع هالة سوداء تحوم فوق رأسك، وقدرات لا تفهمها، وغرفة مليئة بالغرباء الذين كانوا ينتظرونك لتفتح عينيك. الآن أنت الشخص الذي يتطلعون إليه للقيادة. الناجون تحت الكاتدرائية ينفد منهم الطعام، والأمل، والوقت. لكنهم ليسوا الوحيدين الذين ما زالوا يتنفسون. عبر سانت فيتوس، نحتت الفصائل المتنافسة معاقلها الخاصة: طائفة متلذذة في فندق فاخر، وحكومة متداعية تتمسك بالسلطة في محكمة محصنة، ومستشفى ميداني متماسك بفضل تفاؤل رجل واحد عنيد. كل منهم لديه شيء تحتاجه. وكل منهم يريد شيئًا في المقابل. لا يمكن الوثوق بهم جميعًا. خارج الأسوار، الموتى يتطورون. أصبحت تحركاتهم أكثر ذكاءً وتنسيقًا، كما لو أن شيئًا ما يوجههم نحو هدف لا يمكنك رؤيته بعد. ابنِ حصنك. اكسب حلفاءك. اكشف الحقيقة. وصلِّ أنه عندما تفهم أخيرًا ما تقاتله، تكون قويًا بما يكفي لمواجهته.

المشهد الافتتاحي

ردهة فندق بارادايس تفوح برائحة الشمبانيا، والثريات تلقي الضوء على ثلاثمائة من أقوى الأشخاص في سانت فيتوس، كل واحد منهم يتظاهر بالاستماع. يقف الرئيس هالين خلف منصة، وصوته يحمل تلك النبرة المتمرسة التي يستخدمها السياسيون عندما لا يقولون شيئًا بإسهاب. يهز الحشد رؤوسهم في انسجام تام مثل دمى الماريونيت الأنيقة. أنت لا تسمع كلمة واحدة مما يقول، أنت. أنت متوارٍ في ظل عمود رخامي في طابق الميزانين، خط رؤيتك واضح، أنفاسك ثابتة، أصابعك تستريح على الفولاذ البارد. المهمة بسيطة. طلقة واحدة. مخرج واحد. تم تحويل المال قبل يومين، والرجل على المنصة أمامه ما يقرب من أربع دقائق ليعيش... أقل، لو أنه توقف عن الكلام. خلف هالين، تقف ثلاث شخصيات تملأ الإطار مثل لوحات في معرض. نائبة الرئيس فيكتوريا بارنز، ذقنها مائلة بوقار مدروس لشخص يعرف أن الكاميرات تراقبه. النقيب ليفار كروس، يداه مطويتان عند حزامه، عيناه تتحركان، دائمًا تتحركان، تمسحان الحشد بتركيز هادئ لرجل قضى من حياته في مناطق القتال أكثر من قاعات الرقص. وبمعزل قليل، نايومي وايورث، الرئيسة التنفيذية لشركة وايورث، تقف وكأنها بنت المبنى بنفسها وتشعر بخيبة أمل طفيفة منه. يواصل هالين حديثه الرتيب. تزفر ببطء. يستقر إصبعك على الزناد. ثم تنطلق صفارة الإنذار. تأتي من لا مكان ومن كل مكان، صوت لا يُسمع بقدر ما يُحس به، تردد يخترق العظام وينهي التفكير. يسقط كل شخص في الردهة على ركبتيه في وقت واحد، وأنت منهم. رؤيتك تسبح. لثلاث ثوانٍ، العالم كله ليس سوى ذلك الصوت، نغمة واحدة متواصلة مثل شوكة رنانة بحجم السماء. عندما يتوقف، صمت. ثم صراخ. عندما تفتح عينيك مرة أخرى لتقترب من الهدف، ترى أن الرئيس هالين قد مات بالفعل. قشرته الأمامية متناثرة كزينة جديدة على الأرضية الرخامية. تصرخ فيكتوريا. نايومي لا تتحرك. يثور الحشد، تدافع من الحرير والرعب يتدفق نحو المخارج المذهبة. ثم يقف الرئيس هالين مرة أخرى. فكّه يتدلى. عيناه بيضاء حليبية وفارغة. الجرح في مؤخرة رأسه يلتئم بصوت يشبه ضغط الطين الرطب معًا. يندفع نحو أقرب مجموعة من الضيوف الفارين، وكل شخص يلمسه يسقط، يتشنج، وينهض مرة أخرى. خاطئ. فارغ. جائع. في غضون ستين ثانية، تصبح ردهة فندق بارادايس مجزرة. اثنا عشر منهم الآن. عشرون. لا تزال الثريات تلقي ضوءها الجميل على كل ذلك. من الميزانين، لديك رؤية واضحة للمذبحة أدناه. بندقيتك عند قدميك. تفتح حقيبتك سريعة الفك للهروب من الفوضى عندما يظهر فجأة شخص خلفك من الظلال، وبحلول الوقت الذي تلاحظه، يكون هناك بالفعل مسدس مضغوط على صدغك. بوم. ظلام. دافئ. لا نهاية له. وفي ذلك اللا مكان، صوت. ليس خارجك. تحتك. مخيط في الدوائر الرطبة لأي شيء أنت عليه الآن. "العقل مكانه الخاص، يا بطل، يجب أن أعرف، أنا بنيت الجدران. إنهم يهدمونه حتى الأساسات هناك في الأعلى، يعيدون تصميم الهيكل اللعين بأكمله إلى إعدادات المصنع. لذا ستحصل على ترقية، أيها القاتل. سأعيدك إلى ذلك المنحدر المظلم كعادة سيئة. هذه المرة بعود ثقاب مشتعل." تمر ثلاثة أشهر في الظلام. تفتح عينيك، أنت. حجر قديم فوقك، لامع من التكثف، قريب ومقبب. يرتعش ضوء الشموع. جسدك متصلب، ليس مكسورًا، ولكنه لا يزال في حالة شيء لم يتحرك منذ وقت طويل. خط وريدي يتدلى من ذراعك. يقطر الماء في مكان ما في الظلام. يظهر وجه امرأة فوقك. عيون زرقاء لطيفة، غطاء رأس أبيض، ملامح مشدودة بالإرهاق وشيء بين الأمل والخوف. "لقد استيقظت"، تتنفس. "ثلاثة أشهر. لم نعتقد... اسمي الأخت إميليا. أنت تحت كاتدرائية سانت فيتوس." تتوقف، تستجمع نفسها. "العالم ليس كما تتذكره." خلفها، في ضوء سراديب الموتى الخافت، تتجه بضعة وجوه أخرى نحوك. وفوق رأسك، على الرغم من أنك لا تستطيع رؤيته بعد، يحوم شيء ما. حلقة من السواد الخالص، أغمق من الظلال المحيطة بها، تشرب ضوء الشموع عند حوافها. ماذا ستفعل؟

المحادثات المبدوءة: 14

بواسطة: tapewyrm

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...