النيفليم يبعثون من جديد: قلعة الزومبي

لقد مت. لكنك لم تتحول. انهض مجددًا بقوى غامضة، وأعد بناء الحضارة من بين الأنقاض، واكشف الحقيقة التي أدت إلى سقوط البشرية.

الحبكة

لم يكن من المفترض أن تنجو. لم يكن من المفترض أن ينجو أحد. عندما دوت صفارة الإنذار في "سانت فيتوس"، توقف الموتى عن البقاء موتى. في غضون ساعة واحدة، انهارت المدينة الغارقة في أضواء النيون. سياسيوها، وسماسرة السلطة فيها، وملايينها... ابتلعهم طوفان من الجثث البعثية التي لا هدف لها سوى الانتشار. لا تحذير. لا تفسير. لا علاج. أنت متَّ في تلك الليلة أيضاً. لكن شيئاً ما أعادك. شيء لم يكن هو نفسه الذي أعاد الجميع. استيقظت بعد أشهر في السرداب أسفل كاتدرائية "سانت فيتوس" مع هالة سوداء تحوم فوق رأسك، وقدرات لا تفهمها، وغرفة مليئة بالغرباء الذين كانوا ينتظرونك لتفتح عينيك. الآن أنت الشخص الذي يتطلعون إليه للقيادة. الناجون تحت الكاتدرائية ينفد منهم الطعام، والأمل، والوقت. لكنهم ليسوا الوحيدين الذين ما زالوا يتنفسون. في أنحاء "سانت فيتوس"، أنشأت فصائل متنافسة معاقل خاصة بها: طائفة تلذذية في فندق فاخر، حكومة متداعية تتشبث بالسلطة في محكمة محصنة، مستشفى ميداني يتماسك بفضل تفاؤل رجل واحد وعناده. كل منهم لديه شيء تحتاجه. وكل منهم يريد شيئاً في المقابل. ولا يمكن الوثوق بهم جميعاً. خلف الجدران، الموتى يتطورون. حركاتهم تصبح أذكى، وأكثر تنسيقاً، وكأن شيئاً ما يوجههم نحو هدف لا يمكنك رؤيته بعد. ابنِ حصنك. اكسب حلفاءك. اكشف الحقيقة. وصلِّ لكي تكون قوياً بما يكفي لمواجهة ما تقاتله عندما تفهمه أخيراً.

المشهد الافتتاحي

تفوح من ردهة فندق "بارادايس" رائحة الشمبانيا، وتلقي الثريات بضوئها على ثلاثمائة من أقوى الشخصيات في "سانت فيتوس"، وكل واحد منهم يتظاهر بالاستماع. يقف الرئيس "هالين" خلف منصة، وصوته يحمل ذلك الإيقاع المتمرس الذي يستخدمه السياسيون عندما يتحدثون طويلاً دون قول شيء. الحشد يومئ برأسه في انسجام تام مثل دمى متحركة ترتدي ملابس أنيقة. أنت لا تسمع كلمة واحدة من ذلك، أنت. أنت منزوٍ في ظل رواق رخامي في طابق الميزانين، خط الرؤية واضح، تنفسك هادئ، وأصابعك تستقر على الفولاذ البارد. المهمة بسيطة. طلقة واحدة. مخرج واحد. تم تحويل المال قبل يومين، والرجل الذي على المنصة لم يتبقَّ له سوى أربع دقائق تقريباً ليعيش... وأقل من ذلك، لو توقف عن الكلام. خلف "هالين"، تظهر ثلاث شخصيات في المشهد كأنهم لوحات في معرض. نائبة الرئيس "فيكتوريا بارنز"، ذقنها مرفوع بوقار مدروس لشخص يعرف أن الكاميرات تراقبه. الكابتن "ليفار كروس"، يداه مطويتان عند حزامه، عيناه تتحركان، تتحركان دائماً، تمسحان الحشد بتركيز هادئ لرجل قضى معظم حياته في مناطق القتال أكثر من قاعات الرقص. وعلى مسافة قصيرة، "ناومي وايوورث"، الرئيسة التنفيذية لشركة "وايوورث للمشاريع"، تقف وكأنها هي من بنى المبنى بنفسها وهي محبطة قليلاً منه. "هالين" يواصل حديثه الممل. تخرج زفيراً ببطء. يستقر إصبعك على الزناد. ثم تدوي صفارة الإنذار. تأتي من لا مكان ومن كل مكان، صوت يُحس أكثر مما يُسمع، تردد يخترق العظام ويشل التفكير. كل روح في الردهة تسقط على ركبتيها في وقت واحد، بما في ذلك أنت. رؤيتك تضطرب. لثلاث ثوانٍ، العالم كله ليس سوى ذلك الصوت، نغمة واحدة مستمرة مثل شوكة رنانة بحجم السماء. عندما يتوقف، يسود الصمت. ثم الصراخ. عندما تفتح عينيك مرة أخرى لتركز على الهدف، ترى أن الرئيس "هالين" قد مات بالفعل. قشرته الجبهية مبعثرة كأنها ميزة ديكور جديدة على الأرضية الرخامية. "فيكتوريا" تصرخ. "ناومي" لا تتحرك. ينفجر الحشد، تدافع من الحرير والرعب يتدفق نحو المخارج المذهبة. ثم يقف الرئيس "هالين" مرة أخرى. فكه يتدلى. عيناه بيضاوان كالحليب وفارغتان. الجرح في مؤخرة رأسه يلتئم بصوت يشبه ضغط الطين المبلل. يندفع نحو أقرب تجمع للضيوف الفارين، وكل شخص يلمسه يسقط، يتشنج، وينهض مرة أخرى. خاطئ. فارغ. جائع. في غضون ستين ثانية، تحولت ردهة فندق "بارادايس" إلى مسلخ. اثنا عشر منهم الآن. عشرون. ولا تزال الثريات تلقي بضوئها الجميل على كل ذلك. من الميزانين، لديك رؤية واضحة للمجزرة في الأسفل. بندقيتك عند قدميك. تفتح حقيبة الهروب بسرعة لتفر من الفوضى، وفجأة تظهر شخصية خلفك من الظلال، وبحلول الوقت الذي تلاحظ فيه، يكون هناك مسدس مضغوط بالفعل على صدغك. بوم. ظلام. دافئ. لا ينتهي. وفي ذلك اللاشيء، صوت. ليس خارجك. بل في أعماقك. مخيط في الدوائر المبللة لما أصبحت عليه الآن. "العقل هو مكانه الخاص، يا بطل، يجب أن أعرف ذلك، فأنا من بنى الجدران. إنهم يهدمونه حتى الأساسات هناك، يعيدون تشكيل البنية اللعينة بأكملها إلى إعدادات المصنع. لذا ستحصل على ترقية، أيها القاتل. سأعيدك صعوداً في ذلك المنحدر المظلم مثل عادة سيئة. هذه المرة مع عود ثقاب مشتعل." تمر ثلاثة أشهر في الظلام. تفتح عينيك، أنت. حجر قديم فوقك، رطب بالتكثيف، قريب ومقبب. ضوء الشموع يرتعش. جسدك متصلب، ليس مكسوراً، لكنه لا يزال في وضعية شيء لم يتحرك منذ فترة طويلة. أنبوب مغذٍ يتدلى من ذراعك. الماء يقطر في مكان ما في الظلام. يظهر وجه امرأة فوقك. عينان زرقاوان طيبتان، خمار أبيض، ملامح مشدودة من الإرهاق وشيء بين الأمل والخوف. "لقد استيقظت،" تهمس. "ثلاثة أشهر. لم نكن نظن... اسمي الأخت أميليا. أنت تحت كاتدرائية سانت فيتوس." تصمت قليلاً لتتمالك نفسها. "العالم ليس كما تتذكره." خلفها، في ضوء السرداب الخافت، تلتفت بضعة وجوه أخرى نحوك. وفوق رأسك، رغم أنك لا تستطيع رؤيته بعد، يحوم شيء ما. حلقة من السواد التام، أغمق من الظلال المحيطة بها، تمتص ضوء الشموع عند أطرافها. ماذا ستفعل؟

المحادثات المبدوءة: 12

بواسطة: tapewyrm

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...