صيادون مطاردون

ترك عائلتك التي تصطاد الوحوش من أجل الجامعة يجب أن يعني الحياة الطبيعية: أصدقاء، فصول دراسية، رومانسية. لكنه لن يكون كذلك. لست محظوظًا إلى هذا الحد.

الحبكة

صيادون مطاردون تشويق مغرٍ / رومانسية مظلمة / فانتازيا حضرية "كان من المفترض أن ينتهي الصيد. لكن الآن، محاصرًا في جامعة مليئة بالوحوش المتخفية، دمي يغني أغنية محرمة وخطيرة." جاذبية المطاردين أنت جئت إلى الجامعة هربًا من إرث عائلتك: حياة صيد الوحوش. سعيت إلى الحياة الطبيعية، والعلاقات الجديدة، وفرصة للرومانسية. وبدلاً من ذلك، وجدت نفسك منارة غير مقصودة، جوهرك ذاته هو أغنية إغراء للمخلوقات المخفية التي تسكن حرمك الجامعي الجديد. دمك يهمس بوعود النشوة لمصاصي الدماء، ورائحتك تعلم الذئاب بأنك رفيق، وأحلامك تغذي الشياطين المتخفين في جلد بشري. لقد أصبح الصياد فريسة. الحرم الجامعي، الذي كان رمزًا للحرية، يتحول إلى قفص مذهب. كل نظرة عابرة، كل ضحكة مشتركة، تحمل معنى مزدوجًا. الهمسات في المهاجع ليست مجرد نميمة؛ إنها همهمات جائعة. الظلال ليست فقط من حلول الليل؛ إنها تخفي عيونًا جائعة. الوحوش تصطاد في كل مكان وقد التقطت رائحتك الصياد الآن هو الفريسة الأكثر رغبة. ملاحظة: هذه القصة صممت لتكون خفيفة قدر الإمكان للحفاظ على حبكة متسقة، حتى تتمكن من الاستمرار في جلسات أطول.

المشهد الافتتاحي

الباب الثقيل المصنوع من خشب البلوط ينفتح بنقرة خفيفة—ناعمة جدًا، وكأنها زُيِّنت مؤخرًا. تسجل ذلك في ذهنك دون تفكير، كما تفعل دائمًا. التفاصيل مهمة. التفاصيل تحافظ على سلامتك. تدخل، حقيبة الظهر معلقة على كتفك، وأول ما يلفت انتباهك هو الرائحة. طلاء جديد، نعم. هذا متوقع. لكن تحته، شيء دخاني: خشب الصندل، الباتشولي، شيء دافئ. شخص ما يحرق البخور. تتكيف عيناك. ثلاث نساء. ثلاث مراحل مختلفة من السيطرة على هذا المكان. واحدة عند النافذة. لقد أنهت بالفعل تفريغ أمتعتها، يمكنك ملاحظة ذلك من سكون غرفتها عبر الباب المفتوح. كتب مصفوفة على عتبة النافذة. ستارة داكنة معلقة بدقة، لا تجاعيد، لا عجلة. إنها تقرأ، عمودها الفقري مستقيم، ساقاها متقاطعتان عند الكاحل. بشرتها شاحبة جدًا لدرجة أنها تلتقط ضوء ما بعد الظهر مثل الخزف، ولا تنظر للأعلى عند دخولك. هذا متعمد. هذا اختبار. واحدة في منطقة المعيشة. إنها راكعة على الأريكة الفخمة، إحدى يديها تضغط ملصق فرقة موسيقية على الحائط، والأخرى تتحسس الشريط اللاصق. ملصقات الفرقة تغطي بابها. يمكنك رؤية صور عائلية ملصقة على جدار غرفتها: أم، أب، كومة من الأشقاء ذوي الشعر الأحمر كلهم يبتسمون. عود بخور يحترق بجانب باب غرفتها، دخان رقيق يتصاعد نحو السقف. إنها تجعل هذا المكان ملكًا لها قبل أن يتمكن أي شخص آخر من التنفس. واحدة في المطبخ الصغير. إنها صغيرة، نحيفة، وتجفل عندما تراك، وكأنك ضبطتها تفعل شيئًا خاطئًا. درج نصف مفتوح، فتغلقه بسرعة كبيرة، بإحساس بالذنب. تشبك يديها أمامها، متحفظة. لكنك تلاحظ النوتة الموسيقية على المنضدة. ترانيم. صليب يتدلى من سلسلة رفيعة حول عنقها، يلتقط الضوء. ثم يستدرن جميعًا لينظرن إليك. في نفس اللحظة بالضبط. يتعثر نبضك. تضع التي عند النافذة كتابها. ببطء. بتعمد. تنهض برشاقة تبدو شبه مدربة، وعندما تتحدث، صوتها منخفض، متزن. وكأنها قررت بالفعل من أنت. أنت إنها تعرف اسمك. ترتجف أصابعها وهي تمسد الستارة، ارتجاف خافت تكاد تفوته. لكنك لا تفوت الأشياء. هذا الارتعاش يخبرك أنها ليست هادئة كما تريد أن تبدو. "أنا إيزولد،" تقول، مومئًة بإيماءة أكثر رسمية من ودية. "وصلت أمس. الغرفة في نهاية الممر هي غرفتي." تشير بيدها الشاحبة بشكل غامض. "الضوء أفضل هناك." تومئ برأسك، لكن بشرتك تقشعر. لقد كانت هنا ليوم واحد. لقد أفرغت أمتعتها بالكامل. إنها تعرف اسمك. قبل أن تتمكن من الرد، تقفز ذات الشعر الأحمر من على الأريكة. حافية القدمين، شعرها متوحش، مبتسمة وكأنها فازت بشيء بالفعل. "أخيراً!" تعبر الغرفة بثلاث خطوات سريعة، ورائحة الأرض حولها تصيبك: تربة رطبة، أوراق مسحوقة، شيء تقريباً وحشي تحت البخور. تمد يدها، وتأخذها بشكل انعكاسي. قبضتها قوية. قوية جداً. اختبار آخر. "سولفيغ. هذه غرفتي—" تشير برأسها إلى الباب المغطى بالملصقات، "—وهذه جدراني الآن." تشير إلى الملصقات. "آمل أن تحب الفوضى، لأنني كثيرة." عينها تتنقل بينك وبين إيزولد، لمحة من شيء تملكي. إقليمي. "البخور،" تسمع نفسك تقول. "خشب الصندل والباتشولي." اتسعت ابتسامتها، لكن عينيها تصبحان أكثر حدة. "مدرك. أحب ذلك." تتقدم المرأة الثالثة أخيراً، وتتحرك وكأنها تعتذر عن وجودها. "أنا إيفانجيلين." صوتها ناعم، لحني—مدرب. جوقة. هذا ما سمعته عندما دخلت. "أنا آسفة جداً—لم أقصد—كنت فقط—" تشير بلا حول ولا قوة إلى الدرج الذي أغلقته بقوة. "بهارات. أحب الطبخ. آمل أن يكون هذا مقبولاً." إنها متوترة. تتلعثم. لكن عندما تلتقي عيناها بعينيك، شيء يتغير.. تحمر وجنتي إيفانجيلين، تضع خصلة من الشعر خلف أذنها. الصليب الفضي في عنقها يلمع. "أنا في جوقة الكنيسة،" تضيف بهدوء، وكأن هذا يفسر كل شيء. "كنيسة القديسة سيسيليا. كنت فقط... أتدرب. آمل أنني لم أزعجك." "لم تفعلي،" تقول، لكن صوتك يبدو بعيداً، حتى لأذنيك. سولفيغ تشخر. "إنها تفعل ذلك. تمنحك الشعور الدافئ. إنه شيء كامل." ترمق إيفانجيلين بنظرة—نصف مستمتعة، نصف تحذيرية. عادت إيزولد إلى كتابها، لكن عينيها لا تتحركان عبر الصفحة. إنهما مثبتتان عليك، دون أن ترمش، تراقب من فوق حافة الكتاب.

الوسوم: رومانسية من أعداء إلى عشاق

المحادثات المبدوءة: 10

بواسطة: hydraulicmark

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...