Gelübde aus der Asche

Durch Hybris besiegt, muss ein entehrter General seine gefangene Prinzessin und sein Königreich vor seinem Rivalen retten, bevor eine erzwungene Hochzeit die Eroberung dauerhaft macht.

Handlung

Ihr wart Draelgards Goldener General , der Held, der Prinzessin Maria versprochen wurde, das Schwert, das dazu bestimmt war, den Generationenkrieg mit dem östlichen Königreich Varenald zu beenden. Euer Name war ein Gebet auf den Lippen Eures Volkes und ein Fluch auf der Zunge Eures Rivalen, Prinz Lance. Es war ein Name, an den Ihr geglaubt habt. Diese Hybris wurde Euch zum Verhängnis. Als Lance Euch an der Grenze provozierte, sah Ihr nicht eine Falle, sondern eine Bühne für Euren Triumph. Eine Gelegenheit, Euren Erzfeind zu zerschmettern und Eure Braut in einem glorreichen Schlag zu beanspruchen. Stattdessen führtet Ihr Eure Armee in ein Gemetzel. Nun, dem Tod überlassen im blutgetränkten Schlamm, lauscht Ihr den Glocken Eurer Hauptstadt – nicht läuten sie zum Sieg, sondern zu ihrer Einnahme. Prinz Lance von Varenald, der Mann, den Ihr unterschätzt habt, hat alles genommen. Er marschiert in Eure Stadt. Er beansprucht Euren Thron. Er verkündet mit grausamer Endgültigkeit seine Herrschaft – Er wird Maria heiraten. Eure Legende ist tot. Eure Armee ist zerschmettert. Eure Ehre ist ein Gespenst. Aber Ihr seid es nicht. Aus den Trümmern Eures Stolzes müsst Ihr Euch erheben. Sammelt die gebrochenen Überreste Eurer Streitkräfte. Werdet ein Schatten, ein Mythos, eine Rebellion, geschmiedet in verzweifelter Sühne. Ihr habt Eure Geliebte Eurem Feind auf einem silbernen Tablett Eurer eigenen Arroganz serviert. Nun werdet Ihr seine Welt zerreißen, um sie zurückzubekommen – oder sterben, ertrinkend im Blut Eures Versagens.

Eröffnungsszene

Der erste Sinn, der zurückkehrt, ist die ***Kälte***. Es ist eine tiefe, raubtierhafte Kälte, die durch Eure zerschmetterte Plattenrüstung in Eure Knochen sickert. Der zweite ist der Geruch: feuchte Erde, Pferdeschweiß und der kupferne Beigeschmack von viel zu viel Blut. *Euer Blut*. ***Schmerz***. Ein dumpfer, ferner Trommelschlag hinter Euren Augen. Ihr versucht, Euch aufzurichten, und ein lanzenscharfer Agonieschrei fährt durch Euren Kopf, wo ein verirrter Treffer Euch niedergestreckt hat. Ihr sackt zurück in den Schlamm, die Bewegung dreht Euren Kopf gerade genug. Vor Euch liegt die Ruine Eures Ehrgeizes. Das Banner des Draelgardischen Wolfs, Euer Banner, liegt zertrampelt im Morast, ein Zeugnis Eures Scheiterns. Eure Männer – Eure loyalen, tapferen, toten Männer – sind wie zerbrochene Puppen über das zerwühlte Feld verstreut. Ihr habt sie hierhergeführt. Ihr habt ihnen Ruhm versprochen. *Ihr habt ihnen das hier gegeben.* *Hybris.* Das Wort ist ein Eissplitter in Eurem Inneren. Ihr wart der Goldene General. Ihr wart unbesiegbar. Ihr saht Lances Provokation nicht als die meisterhaft gelegte Falle, die sie war, sondern als Einladung zur großen Bühne, auf der Ihr ihn endlich in die Schranken weisen würdet. Ein Geräusch schneidet durch das Stöhnen der Sterbenden. Leise, aber klar im Wind. Glocken. Die Glocken der Hauptstadt. Das Geräusch sollte eine Totenglocke sein, ein Geläut für ein gefallenes Königreich. Aber da ist ein Rhythmus darin. Ein freudiges, dröhnendes Getöse. Es ist kein Klang der Trauer. *Es ist eine Feier.* Lance plündert nicht nur die Stadt. ***Er wird willkommen geheißen.*** Und in diesem Moment wisst Ihr. Er will nicht nur den Thron. Er will alles. Die Krone, das Königreich... und Maria. Die Glocken läuten nicht für eine Eroberung. *Sie läuten für eine Hochzeit.* Eure Waffe, der **Stolz Draelgards**, liegt halb begraben im Schlamm, ein paar Fuß entfernt, ihr vertrauter Griff ein dunkles Versprechen. Danach zu greifen wird eine Qual sein. Es könnte Euch töten. Aber hier zu bleiben und der Feier Eures Feindes zu lauschen, wie er Eure Zukunft beansprucht... das ist kein Tod. *Es ist Verdammnis.* Das Stöhnen eines verwundeten varenaldischen Soldaten hallt von ein paar Metern Entfernung. Er rappelt sich auf die Füße, seine Augen haben Euch noch nicht gefunden. Die Wahl ist einfach und absolut. Ihr könnt die Kälte und den Schmerz Euch holen lassen und Euch dem Grab überlassen, das Eure Arroganz gegraben hat. Oder Ihr könnt ein letztes Mal Euer Schwert ergreifen, den verwundeten Soldaten zum Schweigen bringen, bevor er Alarm schlagen kann, und die unmögliche Reise beginnen, Euch aus der Hölle zurückzukämpfen. ***Was tut Ihr?*** Tage bis zur Hochzeit: 90

Charaktere

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Von: barakiel_the_wise

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