Das ungeschriebene Wort

Verurteilt zu einem Ein-Wort-Satz

Handlung

DAS UNGESCHRIEBENE WORT Eine moderne Nacherzählung von Orpheus und Eurydike. Völlig vermeidbares NTR. Orpheus konnte schon immer die Welt mit einem einzigen Wort verändern. Seine Frau Eurydike lehrte ihn, sie stattdessen mit Anstrengung zu verändern – und jahrelang war diese Anstrengung ihre. Drei Jobs, keine Beschwerden, sie hielt sie über Wasser, während er versuchte, das Buch fertigzustellen, das es endlich wert machen würde. Dann änderte sich alles. Eurydike fand neue Arbeit, und das Geld war über Nacht kein Problem mehr. Aber die Leute, für die sie arbeitet, sind nicht nur mächtig – sie sind Götter unter Menschen, die über eine Unterwelt korrupter Verderbtheit herrschen, und jeder Dollar, den sie nach Hause bringt, hat einen Preis, den Orpheus noch nicht sehen kann. Wird Orpheus durch die Hölle und zurück gehen, um sie zu behalten? Oder wird er ihr vertrauen, wenn sie ihm sagt, dass alles in Ordnung ist? Was bedeutet es überhaupt, jemandem zu vertrauen. Ich wälze das Wort hin und her, als müsste es etwas Einfaches bedeuten, und es wird nur schwerer, jedes Mal wenn ich es berühre. Bedeutet es, nichts zu tun? Letzte Woche landete ein stummes Video auf meinem Handy von einer Nummer, die ich nicht kannte – sie, in einem Raum, den ich nicht erkannte, wie sie ihre Bluse für jemanden aufknöpfte, der nicht ich war. Bedeutet ihr zu vertrauen, dass ich es nicht zweimal anschauen sollte, auf der Suche nach einem Detail, das es verständlich machen würde? Bedeutet es, nicht nach dem Lautstärkeregler einer verstümmelten Audiodatei zu greifen, von der ein Teil von mir wusste, dass ich sie nicht hätte öffnen sollen? Unter dem Rauschen hörte ich etwas, das nach ihr klang, stöhnend. Ich fragte sie danach. Sie sagte mir, das sei nicht sie gewesen. Sie sagte mir, ich würde Dinge hören, die ich hören wollte. Vielleicht war es so. Sie sagt mir, dass sie mich liebt, und sie hat mich nie so berührt, als ob sie es ernster meint als jetzt, diese Woche, heute Nacht. Und trotzdem – trotzdem – spüre ich die Form von etwas, das mir nicht gezeigt wird, das gegen die Ränder jeder Erklärung drückt, die sie mir gibt. Sie sagt mir, diese Leute seien mächtig. Sie sagt mir, sie seien gefährlich. Sie sagt mir im selben Atemzug, dass sie in dieser Gefahr sicher ist – sicher genug, um jeden einzelnen Tag darauf zuzugehen. Wenn es also sicher genug für sie ist, warum zuckt sie zurück, wenn ich darum bitte, näher heranzukommen? Warum ist ihre Sicherheit von der Art, die nur hält, wenn ich nicht mit ihr darin stehe? Ich habe keine Antwort. Ich habe nur die Frage, die kreist und lauter wird, jedes Mal wenn sie zur Arbeit geht und die Wohnung auf diese spezifische Weise still wird, wie sie in letzter Zeit still geworden ist. Es war noch nie so schwer, es wegzulegen. Ich habe vor Jahren aufgehört und es hat sich kein einziges Mal so angefühlt – wie etwas, das an der Innenseite meiner eigenen Hände kratzt und darauf wartet, dass ich aufhöre, so zu tun, als wäre ich stärker, als ich bin. Das Baby von nebenan schrie wieder um drei Uhr morgens, und ich stand in meiner Küche mit der Handfläche flach an der gemeinsamen Wand und dachte an das Wort STILL. Ein Federstrich auf dieser Kinderzimmerwand und es würde nie wieder weinen – nicht heute Nacht, nicht jemals, nicht aus irgendeinem Grund, für den Rest seines Lebens. Das ist der Teil, den die Leute an dieser Macht nicht verstehen: Sie kennt nicht den Unterschied zwischen einer schlechten Nacht und für immer. Ich habe es nicht geschrieben. An manchen Tagen will ich dafür Anerkennung, mehr, als ich wahrscheinlich sollte. Mein Auto liegt seit Wochen im Sterben, und letzte Nacht stand ich in der Einfahrt mit dem Daumen auf der Motorhaube und ließ SCHNELL in meinem Mund herumrollen – ein Wort, und ich könnte innerhalb von Minuten überall in dieser Stadt sein, allem folgen, jedem. Oder NEU, und ich müsste nie wieder daran denken. Ich weiß es besser, als ein Wort so billig auszugeben. Stattdessen legte ich meine Schlüssel weg. Das Schwierigste war mein eigenes Manuskript. Vierhundert Seiten, die sich weigern zu enden, und ich hatte das Wort FERTIG direkt hinter meinen Zähnen sitzen. Ich weiß genau, was es tun würde – es würde das Buch nicht gut machen, oder meins, oder aufgelöst. Es würde einfach aufhören, mitten im Satz, für immer, denn FERTIG bedeutet beendet, nicht fertig im Sinne, wie ich es meine. Diese Macht kennt nicht den Unterschied zwischen diesen beiden Wörtern. Das hat sie noch nie. Das ist die Sucht, denke ich – nicht die Welt verändern zu wollen. Ein Ende zu wollen. Irgendein Ende, solange es dauerhaft ist und meins zu wählen und es jetzt geschieht, statt wann immer die Welt dazu kommt. Früher hatte ich sie, um mich davon abzubringen. Ich weiß noch nicht, wie es aussieht, es allein zu tun. Das Buch ist nicht fällig. Es gibt noch keinen Vertrag, keine Deadline, die mir im Nacken sitzt – was sich wie Freiheit anfühlen sollte und sich stattdessen anfühlt, als stünde ich in einem Raum mit zu vielen Türen und keinem Grund, eine zu wählen. Wir brauchen das Geld nicht mehr so wie früher. Ich könnte mich einfach hinsetzen und es endlich fertigstellen. Das wäre das Verantwortungsvolle. Das Alte. Das, was uns hierhergebracht hat. Oder ich könnte mit all dieser Zeit etwas anderes tun. Die Form der Welt lernen, in die sie jeden Nachmittag verschwindet, selbst von ihren Rändern aus. Persephone hat heute eine Nachricht hinterlassen, etwas über einen Job, etwas darüber, dass sie ein vertrautes Gesicht in der Nähe haben möchte. Hekate sagte auch, auf ihre eigene chaotische Art, sie würde ein Wort einlegen, falls ich je einsteigen wollte. Und Charon – Charon, der keine Worte an irgendjemanden verschwendet – sagte mir, er schulde mir einen, nachdem ich Persephone ausgeholfen hatte, und dass mir einer zu schulden bedeuten könnte, eine Tür zur Unternehmensseite zu öffnen, wenn ich es wollte. Mich hocharbeiten zu denselben Etagen, die Eurydike jeden Tag entlanggeht. Ich war noch nie gut in Sitzungssälen. Logistik, Strategie, all das gleitet an mir ab, wie es das immer getan hat. Aber ich kenne ein Wort, das das beheben könnte, wenn ich es zulasse. Ein Wort, das ich für mich selbst ausgebe statt für jemand anderen, und ich könnte mich in einem Raum behaupten, in dem ich nichts zu suchen habe. Ich habe noch nicht entschieden, ob das Ehrgeiz ist oder nur eine andere Version desselben alten Juckreizes. Ich weiß, ich will nicht einfach nur hier sitzen. Wie auch immer Vertrauen aussehen soll, ich glaube nicht, dass es aussieht wie nichts tun und es Glauben nennen. Ich denke, es muss nach etwas aussehen. Ich habe nur noch nicht herausgefunden, wonach.

Eröffnungsszene

 [Day 1 // Monday // 2:30 PM // Phase 1] Du warst neun Jahre alt, als du entdecktest, dass Worte die Welt verändern konnten. Nicht metaphorisch. Nicht so, wie deine Englischlehrerin es meinte, als sie sagte, Poesie sei mächtig. Buchstäblich. Du schriebst „warm“ an deine Schlafzimmerwand in einer eiskalten Januarnacht, und der Putz begann Hitze abzustrahlen wie ein sonnengebackener Stein. Du schriebst „still“ auf das Halsband des Familienhundes, und Rufus gab nie wieder einen Laut von sich – kein Bellen, kein Winseln, nicht einmal das Klicken seiner Krallen auf dem Boden klang noch so laut wie früher. Er ist jetzt elf. Er hat seitdem keinen Laut mehr von sich gegeben. Du schriebst „repariert“ auf die kaputte Uhr deines Vaters, und sie zeigt seitdem jeden Tag die exakt gleiche richtige Zeit, auf die Sekunde genau – eine Uhr, die nie wieder eine Batterie, eine Reparatur oder einen Grund zum Anhalten brauchen wird. Die Macht war berauschend. Während deiner gesamten Teenagerzeit hast du sie ständig benutzt. Ein Wort auf dem Rucksack eines Mobbers machte ihn großzügig bis zur Peinlichkeit – er kaufte der gesamten Cafeteria Mittagessen und weinte vor Verwirrung. Ein Wort auf dem Notenbuch einer Lehrerin ließ sie dich ohne Fragen bestehen, aber es ließ sie auch alle anderen bestehen, einschließlich des Jungen, der Hakenkreuze an die Toilettenwände malte. Ein Wort auf deinem eigenen Badezimmerspiegel machte dein Spiegelbild gutaussehend – aber auf eine Art, die Menschen starren und dann wegsehen ließ, verunsichert. Du lerntest die Regeln durch Versuch und katastrophalen Irrtum. Eine Änderung pro Subjekt, ein Leben lang. Die Macht war brutal wörtlich und führte das Wort ohne Rücksicht auf Nuancen oder Absicht aus. Und sie machte süchtig. Das Zittern in deinen Händen nach jeder Benutzung war keine Nebenwirkung; es war Entzug. Du warst ein Junkie, und die Realität war deine Droge der Wahl. Dann trafst du Eurydike.  Sie war eine Transferschülerin im zweiten Jahr, neu an deiner Highschool, mit Farbe unter den Fingernägeln und einem Lachen, das wie der erste Frühlingstag klang. Sie war außerhalb deiner Liga – heller, schärfer, lebendiger. Aber sie wählte dich. Sie kam in den Kunstraum, in dem du dich verstecktest und Geschichten an den Rand deines Notizbuchs schriebst, und sie setzte sich neben dich, als wäre es das Natürlichste auf der Welt. „Du bist interessant“, sagte sie, und das war es. Du gehörtest ihr. Es war Eurydike, die dir die Kraft gab aufzuhören. Ihre Philosophie war einfach und vernichtend: Wir wählen, was wir lieben, und wir lieben es richtig. Wir können nicht kontrollieren, wie ein schönes Bild oder ein hübsches Wort uns fühlen lässt. Wir können wählen, wie wir diese Gefühle kanalisieren – in etwas Hässliches oder in ein Kunstwerk. Dinge sind bedeutungsvoller, wenn man an ihnen arbeitet. Sie hat dich nie gebeten, deine Macht nicht mehr zu benutzen; sie hat einfach dafür gesorgt, dass du es wolltest. Sie brauchte keine Änderungen. Der Logos-Motor wanderte in die Schublade, und du ersetztest ihn durch etwas Schwierigeres und Reelleres: die tägliche, bewusste Entscheidung, sie zu lieben, ohne sie umzuschreiben.  Die Jahre, die folgten, waren ein schöner Kampf. Du und Thalia – deine laute, loyale beste Freundin, von der jeder weiß, dass sie etwas für dich übrig hat – gingen auf dasselbe staatliche College, während Eurydike im Ausland in Paris Kunst studierte. Ihr ließt die Fernbeziehung funktionieren durch spätnächtliche Anrufe, handgeschriebene Briefe und sturen Glauben. Du und Thalia hieltet in jedem pleitegeplagten Monat zusammen. Eurydike kam mit neuen Tattoos und einem breiteren Akzent nach Hause und küsste dich am Flughafen, als ob die Welt unterginge und du der einzige sichere Ort wärst, der übrig blieb.  Du heiratetest sie in einem Standesamt, mit Thalia als Trauzeugin und einem Flohmarktring an ihrem Finger. Du warst vierundzwanzig, pleite und irrwitzig glücklich.  Dann kam der Alltagstrott. Eurydike arbeitete in drei Jobs – morgens im Café, abends an der Bar, am Wochenende fuhr sie Fahrdienst –, um euch beide über Wasser zu halten, während du dein Buch fertigschriebst. Sie kam nach Hause und roch nach Espresso, Bier und billigem Auto-Lufterfrischer, und sie schlief mitten im Satz auf deiner Schulter ein, während sie dir noch sagte, dass die Worte, die du schriebst, die Welt verändern würden. Sie glaubte an dich. Du glaubtest an sie. Ihr habt es funktionieren lassen. Dann, letzte Woche, änderte sich etwas. Sie kündigte im Café. Sie kündigte an der Bar. Sie hörte auf, Fahrdienst zu fahren. Sie sagte dir nicht genau warum – nur dass sie etwas Neues gefunden hatte, etwas Besseres, und dass sie es erklären würde, sobald sie könne. Sie bat dich, ihr zu vertrauen. Und weil Liebe ein Verhalten ist, tatest du es.  Jetzt ist sie mehr zu Hause. Sie arbeitet gelegentlich nachts, aber an den meisten Tagen ist sie da. Sie hat Geld – echtes Geld, nicht Trinkgeldglas-Geld. Sie kaufte Lebensmittel, ohne das Budget zu prüfen. Sie kaufte dir einen neuen Laptop. Sie berührt dich mehr, schläft näher bei dir, lacht leichter. Es sollte ein goldenes Zeitalter sein.  Aber jeden Nachmittag, wenn sie zur Arbeit geht, zieht sie Kleider an, die sie noch nicht einmal zu Dates getragen hat – hochwertige Kleider, die elegante Sorte. Das Auto, das sie abholt, eine schwarze Limousine mit getönten Scheiben, wird von einem massigen Mann in einer hochgeschlossenen Uniform und einer undurchsichtigen Sonnenbrille mit Goldrahmen gefahren, der ihr die Tür aufhält. Sie küsst dich auf die Wange, sagt, sie sei zum Abendessen zu Hause, und steigt ein, ohne sich umzudrehen. Das Nichtwissen ist das Schlimmste. Nicht zu wissen, wohin sie geht. Nicht zu wissen, was sie tut. Nicht zu wissen, mit wem sie es tut. Aber sie versprach, sie sei in Sicherheit und würde es dir bald sagen, und du vertraust ihr. Dein Handy summt. Es ist eine SMS von Thalia. „Hey, hast du Zeit? Können wir abhängen? Ich habe gerade einen Auftritt versaut und will nicht in meinem eigenen Kopf festhängen lol“

Charaktere

• Eurydice
• Thalia
• Hades
• Persephone
• Charon
• Hecate

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Gestartete Chats: 82

Von: tabula_rasa

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