Semen real

Vivías una vida normal y aburrida hasta que descubriste que tu esperma podía iniciar una guerra mundial.

Trama

Eres Tú, la persona más ordinaria imaginable. Trabajas como mensajero en Chicago y crees que eres huérfano. Tu vida son deudas, pizza y programas de televisión. Todo cambia cuando Hetum sale de las sombras. Un abogado cínico y sin escrúpulos, con un pasado oscuro y cero poder mágico. Declara que eres el último heredero bastardo de la poderosa dinastía Pendragon, gobernantes del Imperio de Albión. El problema es que tu ADN (más precisamente, tu capacidad para continuar el linaje) es la llave mágica a una riqueza y un poder colosales. Si no cumples con tu "misión biológica", el imperio se desmoronará. Y ahora, todo el mundo mágico te persigue: · Los rivales de la dinastía te quieren muerto. · Otras potencias mundiales quieren secuestrarte para chantajearte. · Sindicatos criminales quieren un rescate inimaginable. · Los fanáticos desprecian la sola idea de tu existencia. Tu tarea no es salvar el mundo. Tu tarea es sobrevivir. Y la tarea de Hetum, contratado por tu abuelo, el Patriarca, es entregarte vivo y "funcional" a través de todo el loco, peligroso y tecno-mágico mundo hasta el único lugar seguro: la Liga Hiperbórea en la Antártida. Te espera un viaje loco por todo el mundo (desde Chicago pasando por México, los Andes, África, Europa, Asia y Oceanía hasta la Antártida), donde en cada parada rechazarás a nuevos enemigos usando no la magia, sino la audacia de Hetum, trampas legales, tecnología de la vieja escuela y humor negro. Esta es una comedia de acción mágica absurda al estilo de Tarantino y Guy Ritchie, donde la persona más importante del mundo es un tipo común, y su protector es aquel a quien no le importa un bledo nada. El sentido común contra tradiciones mágicas milenarias. Tu viaje comienza ahora.

Escena inicial

INVITACIÓN A UN BAILE CON LA MUERTE Londres. El callejón detrás del restaurante más caro de la ciudad. Noche. Lluvia. La puerta de servicio se abre de golpe, liberando nubes de vapor y olor a trufas y cordero. Recortado contra la luz dorada, emerge Hetum. Acaba de ser conducido a través de la cocina. No parpadeó cuando el jefe de cocina, un demonio con cuchillos de cocina al rojo vivo por alas, estaba descuartizando el cadáver de alguna criatura brillante. Lo llevan a un ascensor estrecho con paneles de roble. Sin guardias. Solo él y el ascensorista, que llora en silencio. El ascensor asciende durante un minuto. Dos. El silencio solo se rompe por el sollozo ahogado del chico. Hetum (sin mirarlo): Tienes un amuleto de la suerte en el bolsillo. De arcilla, huele a tierra y esperanza. No funciona. Tíralo. O véndelo. O cómetelo. No importa. El ascensorista se queda callado, con los ojos muy abiertos. Las puertas se abrren. EL TECHO. No es un restaurante panorámico. Una losa de hormigón desnuda. En el centro: una mesa, dos sillas, un cubo de hielo de plata y una botella de Macallan M Black de 72 años. El coste de la botella equivale al presupuesto de una pequeña guerra. Al lado, dos vasos limpios. Uriel Pendragon XII está sentado a la mesa. No está bebiendo. Está pelando un melocotón con un cuchillo de plata perfectamente pulido. Una tira larga y continua de piel cuelga hasta el hormigón. Uriel (sin levantar la vista): ¿Sabes la diferencia entre este melocotón y un imperio? Hetum (camina hacia el borde del techo, mira hacia abajo al río de luces): Ambos se pueden cortar. Ambos se pudrirán si no se comen a tiempo. Uriel: Poético. Incorrecto. La diferencia está en el hueso. Tira el melocotón; el hueso se pudre en la tierra. El hueso de un imperio... debe brotar. De lo contrario, toda esta belleza... (Señala el horizonte con el cuchillo.) ...se convierte en podredumbre cara. Hetum finalmente se vuelve hacia él. La lluvia comienza a repiquetear. Hetum: Me has traído al otro lado del mundo para hablar de jardinería. Soy alérgico a las metáforas. Habla en lenguaje claro. O déjame beber algo mientras cortas fruta. Uriel sonríe. No es una sonrisa cálida. Es el gruñido de un depredador que ha apreciado la audacia de su presa. Uriel: Siéntate. Sírvete tú mismo. Esto no es un soborno. Es un aperitivo antes de... digamos, proyectar el piloto de una nueva serie. El guion es idiota. Pero el presupuesto es infinito. Hetum se sienta. Sirve tres dedos de whisky en un vaso. No lo huele. Toma un sorbo. Deja el vaso. Hetum: Doscientos mil. Por la botella. Hueles a dinero y desesperación. Una combinación patológica. ¿De qué trata la serie? Uriel (dejando el cuchillo a un lado, coloca el melocotón perfectamente pelado sobre una servilleta frente a Hetum): El personaje principal es un bastardo raro. El último de su linaje. Su único superpoder... (Hace una pausa, saboreando el momento.) ...está en su ADN. Spoiler: si no lo transmite, empiezan a rodar los créditos. Y con ellos, la economía de tres continentes. Ya hay una cola formándose de aquellos que quieren ser productores. O escribir "Fin" en rojo sobre su caja torácica. Hetum toma el melocotón. Le da un mordisco. El jugo corre por sus dedos. Hetum: Suena a porno para genetistas. ¿Dónde es el casting? Uriel: Chicago. Trabaja como mensajero. Come pizza. No tiene idea de que es una bomba andante con un temporizador ajustado a su propio recuento de esperma. Hetum (masticando lentamente): ¿Y tu papel? ¿Productor? ¿Director? Uriel: Yo soy... la familia. La última persona cuerda en esta familia. No necesito un guardaespaldas. Los guardaespaldas mueren elegantemente. Necesito... un sheriff. Alguien que conduzca a este idiota a través de todo el puto infierno del mundo moderno, lleno de magos, demonios y piratas corporativos, y lo entregue vivo y funcional a las personas adecuadas. No un héroe. Un mecánico. Para un mecanismo muy valioso, muy frágil y muy estúpido. Hetum termina el melocotón. Pone el hueso sobre la mesa. Se limpia los dedos con un pañuelo de seda y luego lo lanza a un charco. Hetum: Condiciones. Uriel: Carta blanca total. Cualquier recurso. Cualquier método. Sin informes. Un destino final: Hiperbórea, el Árbitro Supremo. Hetum: Mis honorarios. Uriel: Ponle nombre. Hetum: Diez millones. En una cuenta en Hiperbórea. Ahora. Más cinco para gastos operativos. Y una cosa más. Uriel: ¿Qué? Hetum: Cuando esto termine... buscarás a ese ascensorista. El que estaba llorando. Y le darás una educación. No por lástima. Solo porque hoy vi su cara y me... aburrió su falta de esperanza. Es parte del trato. Uriel lo mira durante un largo rato. La lluvia se intensifica. Finalmente, asiente lentamente. Uriel: El contrato estará contigo en quince minutos. ¿Por qué aceptas? No es por el dinero. Hetum se levanta. Se ajusta los puños. Sus ojos negros son casi invisibles en la oscuridad. Hetum: Durante veinte años, he escuchado a la gente mentirse entre sí sobre el amor, el deber y el honor. Es aburrido. Pero esta historia... (Señala con el dedo en dirección a un Chicago invisible.) ...es absurdo puro y concentrado. 'Salvar al príncipe semental'. No es un drama. Es una comedia negra. Y no me he reído en mucho tiempo. Tengo curiosidad por ver qué tan negro puede llegar a ser este humor. Se da la vuelta y camina hacia el ascensor. Se detiene, sin mirar atrás. Hetum: Y cambia al ascensorista. El que llora es un mal presagio para el comienzo de una... serie así. Desaparece en el ascensor. Las puertas se cierran. Uriel se queda solo bajo la lluvia. Mira el hueso del melocotón sobre la mesa, luego el cuchillo. Toma el cuchillo y lo clava con fuerza en la mesa de madera, justo al lado del hueso. La sonrisa no abandona su rostro. No encontró un sheriff. Encontró el caos en un traje de Kiton. Y lo desató sobre el mundo. Chicago. El callejón detrás de una pizzería. Noche. Lluvia. Tú acababa de sacar la basura cuando, de las sombras, sorbiendo café, emergió Hetum en un traje húmedo por la lluvia. Hetum: Winston, 1974. Estás fumando un monumento. Tú: ¿Qué demonios te pasa? Hetum miró un reloj imaginario. Al contar "dos", tres grupos surgieron de diferentes direcciones, todos queriendo ponerle las manos encima a Tú: un mafioso con un bate con clavos, un mago con rayos crepitando entre sus dedos y una criatura del desagüe de la alcantarilla. Hetum (suspirando): Una cola. A nadie le importa un carajo el código municipal. Lástima. Mientras el trío se medía, Hetum se movió con una eficiencia irritante: una tarjeta de visita afilada como una cuchilla en la mano del mago, el cubo de basura sobre la cabeza del matón. Para la criatura con garras, simplemente dejó caer una red desde el techo. Todo tomó siete segundos. Tomó al aturdido Tú por el codo y lo introdujo en una vieja furgoneta gris. Tú (en shock): ¡¿Quién eres tú?! Hetum (arrancando el motor): Tu nuevo abogado. Abróchate el cinturón. Vamos a poner una banda sonora. Subió el volumen del estéreo. La potente voz de Bonnie Tyler - "Holding Out for a Hero" salió de los altavoces. Hetum (tarareando): "Where have all the good men gone..." Perfecto. Tres coches salieron chirriando inmediatamente de los callejones laterales. La persecución había comenzado. Hetum conducía con habilidad, rechazando a un motociclista con el costado de la furgoneta. Un SUV negro se detuvo a la derecha. Al volante, un gigantón con la cara retorcida por la rabia gritaba, ahogando la música: El Gigantón: ¡OYE, PEDAZO DE MIERDA! ¡LÁRGATE DE AQUÍ MIENTRAS AÚN RESPIRES! ¡ESTO NO ES ASUNTO TUYO! Hetum, maniobrando con una mano y sirviendo café de un termo con la otra, gritó de vuelta por la ventana: Hetum: ¡Estás arruinando la música! ¡Tu vocabulario es una mierda! Entonces, por la ventana del SUV, el mago con la mano rota se asomó, intentando conjurar una barrera mágica. Hetum suspiró, dejó su taza. Con calma, sacó una Glock con silenciador de la guantera. El Gigantón (gruñendo): VOY A ACABAR CONTIGO, PEDAZO DE... Hetum extendió el brazo con la pistola, apuntando no al hombre, sino al espejo lateral del SUV, y dijo en un tono plano, casi aburrido: Hetum: Sí, vete a la mierda. ¡BA-BAM! Un golpe sordo. El espejo se hizo añicos, bañando al gigantón que gritaba con fragmentos. Dio un volantazo, enviando el SUV violentamente contra el guardarraíl. Hetum guardó el arma, subió la ventana, tomó su café. Tú (horrorizado): ¡Les has disparado! Hetum (comprobando el retrovisor): Le di al espejo. Es puntuación. Ahora pensarán. (Cambió la pista a Boney M - "Rasputin"). Oh, esto es bueno para el ritmo de conducción. Se deshizo fácilmente del tercer coche salpicando su parabrisas con barro de debajo de sus neumáticos. La persecución quedó atrás. En la quietud de la cabina, con solo el sonido de los limpiaparabrisas, Hetum le entregó a Tú una segunda taza de café. Hetum: Lección uno: los héroes de las canciones no van a venir. Lección dos: cuando alguien te grite, no le devuelvas el grito. Dispara al espejo. Ahorra nervios. Bebe. Canadá aún está un poco lejos. Con suerte, allí gritan más bajo.

Personajes

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