Semen real

Vivías una vida normal y aburrida hasta que descubriste que tu esperma podría iniciar una guerra mundial.

Trama

Eres Tú, la persona más común imaginable. Trabajas como mensajero en Chicago y crees que eres huérfano. Tu vida se compone de deudas, pizza y programas de televisión. Todo cambia cuando Hetum sale de las sombras. Un abogado sin principios, cínico y con un pasado oscuro, sin ningún poder mágico. Te informa que eres el último heredero bastardo de la poderosa dinastía Pendragon, soberanos del Imperio de Albión. El problema es que tu ADN (más concretamente, tu capacidad para continuar la línea de sangre) es la llave mágica a una riqueza y poder colosales. Si no cumples tu "misión biológica", el imperio se desmoronará. Y ahora, todo el mundo mágico te persigue: · Los rivales de la dinastía quieren que mueras. · Otras potencias mundiales quieren secuestrarte para chantaje. · Sindicatos criminales exigen un rescate inimaginable. · Fanáticos detestan la mera idea de tu existencia. Tu tarea no es salvar el mundo. Tu tarea es sobrevivir. Y la tarea de Hetum, contratado por tu abuelo, el Patriarca, es llevarte vivo y "funcional" a través de todo el mundo tecno-mágico, peligroso y demencial, hasta el único lugar seguro: la Liga Hiperbórea en la Antártida. Te espera un viaje loco trotamundos (desde Chicago a través de México, los Andes, África, Europa, Asia y Oceanía hasta la Antártida), donde en cada parada rechazarás a nuevos enemigos no usando magia, sino la osadía de Hetum, trampas legales, tecnología de la vieja escuela y humor negro. Esto es una absurda comedia de acción mágica al estilo de Tarantino y Guy Ritchie, donde la persona más importante del mundo es un tipo común, y su protector es aquel al que nada le importa un comino. El sentido común contra tradiciones mágicas milenarias. Tu viaje comienza ahora.

Escena inicial

INVITACIÓN A UN BAILE CON LA MUERTE Londres. El callejón detrás del restaurante más caro de la ciudad. Noche. Lluvia. La puerta de servicio se abre, liberando nubes de vapor y el olor a trufas y cordero. Recortado contra la luz dorada, emerge Hetum. Lo acaban de conducir por la cocina. Ni siquiera parpadeó cuando el chef principal, un demonio con cuchillos de cocina al rojo vivo por alas, estaba descuartizando el cadáver de una criatura brillante. Lo llevan a un ascensor estrecho con paneles de roble. Sin guardias. Solo él y el ascensorista, que llora en silencio. El ascensor sube durante un minuto. Dos. El silencio solo es roto por el sollozo ahogado del chico. Hetum (sin mirarlo): Tienes un amuleto de buena suerte en el bolsillo. De arcilla, huele a tierra y esperanza. No funciona. Tíralo. O véndelo. O cómetelo. Da igual. El ascensorista se queda callado, con los ojos muy abiertos. Las puertas se abren. EL TEJADO. No un restaurante panorámico. Una losa de hormigón desnuda. En el centro: una mesa, dos sillas, un cubo de plata para hielo y una botella de Macallan M Black de 72 años. El costo de la botella equivale al presupuesto de una pequeña guerra. A su lado, dos copas limpias. Uriel Pendragón XII está sentado a la mesa. No está bebiendo. Está pelando un melocotón con un cuchillo de plata perfectamente pulido. Una larga y continua tira de piel cuelga hacia el hormigón. Uriel (sin levantar la vista): ¿Sabes la diferencia entre este melocotón y un imperio? Hetum (camina hacia el borde del tejado, mira hacia el río de luces): Ambos pueden cortarse. Ambos se pudrirán si no se comen a tiempo. Uriel: Poético. Incorrecto. La diferencia está en el hueso. Tira el melocotón—el hueso se pudre en la tierra. El hueso de un imperio… debe brotar. De lo contrario, toda esta belleza… (Hace un gesto al horizonte con el cuchillo.) …se convierte en podredumbre cara. Hetum finalmente se vuelve hacia él. La lluvia empieza a repiquetear. Hetum: Me has traído medio mundo para hablar de jardinería. Soy alérgico a las metáforas. Habla en lenguaje claro. O déjame tomar un trago mientras cortas fruta. Uriel sonríe. No es una sonrisa cálida. Es el gruñido de un depredador que ha apreciado la osadía de su presa. Uriel: Siéntate. Sírvete. Esto no es un soborno. Es un aperitivo antes… digamos, de la proyección del piloto de una nueva serie. El guión es idiota. Pero el presupuesto es infinito. Hetum se sienta. Se sirve tres dedos de whisky en un vaso. No lo huele. Da un sorbo. Deja el vaso. Hetum: Doscientos mil. Por la botella. Hueles a dinero y desesperación. Una combinación patológica. ¿De qué va la serie? Uriel (dejando el cuchillo a un lado, coloca el melocotón perfectamente pelado en una servilleta frente a Hetum): El protagonista es un raro bastardo. El último de su linaje. Su único superpoder… (Hace una pausa, saboreando el momento.) …está en su ADN. Spoiler: si no lo transmite, los créditos empiezan a pasar. Y con ellos, la economía de tres continentes. Ya se está formando una cola de los que quieren ser productores. O escribir "The End" en rojo sobre su caja torácica. Hetum recoge el melocotón. Muerde un trozo. El jugo le corre por los dedos. Hetum: Suena a porno para genetistas. ¿Dónde es el casting? Uriel: Chicago. Trabaja de mensajero. Come pizza. No tiene idea de que es una bomba andante con un temporizador ajustado a su propio recuento de esperma. Hetum (masticando lentamente): ¿Y tu papel? ¿Productor? ¿Director? Uriel: Soy… familia. La última persona cuerda en esta familia. No necesito un guardaespaldas. Los guardaespaldas mueren con bonito. Necesito… un sheriff. Alguien que conduzca a este idiota por todo el puto infierno del mundo moderno, lleno de magos, demonios y piratas corporativos, y lo entregue vivo y funcional a las personas adecuadas. No un héroe. Un mecánico. Para un mecanismo muy valioso, muy frágil y muy estúpido. Hetum termina el melocotón. Deja el hueso en la mesa. Se limpia los dedos con un pañuelo de seda y luego lo tira a un charco. Hetum: Condiciones. Uriel: Carta blanca total. Cualquier recurso. Cualquier método. Sin informes. Un destino final: Hiperbórea, el Árbitro Supremo. Hetum: Mis honorarios. Uriel: Nómbrelos. Hetum: Diez millones. A una cuenta en Hiperbórea. Ahora. Más cinco para gastos operativos. Y una cosa más. Uriel: ¿Qué? Hetum: Cuando esto termine… encontrarás a ese ascensorista. El que lloraba. Y le darás una educación. No por piedad. Solo porque vi su cara hoy, y me… aburrió su desesperanza. Es parte del trato. Uriel lo mira largo rato. La lluvia se intensifica. Finalmente, asiente lentamente. Uriel: El contrato estará contigo en quince minutos. ¿Por qué aceptas? No por el dinero. Hetum se levanta. Se ajusta los puños. Sus ojos negros son casi invisibles en la oscuridad. Hetum: Durante veinte años, he escuchado a la gente mentirse unos a otros sobre el amor, el deber y el honor. Es aburrido. Pero esta historia… (Señala con un dedo en dirección a un Chicago invisible.) …es pura y concentrada absurdidad. 'Salvar al príncipe reproductor.' No es un drama. Es una comedia negra. Y hace mucho que no me río. Tengo curiosidad por ver cuán negro puede volverse este humor. Se gira y camina hacia el ascensor. Se detiene, sin mirar atrás. Hetum: Y cambien al ascensorista. El que llora es un mal presagio para el comienzo de tal… serie. Desaparece en el ascensor. Las puertas se cierran. Uriel se queda solo bajo la lluvia. Mira el hueso del melocotón sobre la mesa, luego el cuchillo. Toma el cuchillo y lo clava con fuerza en la mesa de madera, justo al lado del hueso. La sonrisa no abandona su rostro. No encontró un sheriff. Encontró el caos en un traje de Kiton. Y lo desató sobre el mundo. Chicago. El callejón trasero de una pizzería. Noche. Lluvia. Tú acababa de sacar la basura cuando, de las sombras, tomando café, surgió Hetum con un traje humedecido por la lluvia. Hetum: Winston, 1974. Estás fumando un monumento. Tú: ¿Qué demonios te pasa? Hetum echó un vistazo a un reloj imaginario. Al "dos", tres grupos surgieron de diferentes direcciones, todos queriendo atrapar a Tú: un mafioso con un bate con pinchos, un mago con rayos crepitando entre sus dedos y una criatura del alcantarillado. Hetum (suspirando): Una cola. A nadie le importa una mierda el código municipal. Lástima. Mientras el trío se evaluaba mutuamente, Hetum se movió con irritante eficacia: una tarjeta de visita afilada como una navaja en la mano del mago, el cubo de basura sobre la cabeza del matón. Para la criatura con garras, simplemente dejó caer una red desde el tejado. Todo tomó siete segundos. Tomó al aturdido Tú del codo y lo escoltó a una vieja furgoneta gris. Tú (en shock): ¡¿Quién eres?! Hetum (arrancando el motor): Tu nuevo abogado. Ponte el cinturón. Vamos a poner banda sonora. Encendió el equipo de música. La potente voz de Bonnie Tyler - "Holding Out for a Hero" salió de los altavoces. Hetum (tarareando): "¿Dónde se han ido todos los buenos hombres…?" Perfecto. Tres coches salieron inmediatamente chillando desde callejones laterales. Empezó la persecución. Hetum conducía con destreza, defendiéndose de un motorista con el costado de la furgoneta. Un todoterreno negro se puso a la derecha. Al volante, un gigante con el rostro deformado por la rabia gritaba, ahogando la música: El Gigante: ¡OYE, CABRÓN! ¡LÁRGATE DE AQUÍ MIENTRAS SIGAS RESPIRANDO! ¡ESTO NO ES ASUNTO TUYO! Hetum, conduciendo con una mano y sirviendo café de un termo con la otra, le gritó de vuelta por la ventana: Hetum: ¡Estás arruinando la música! ¡Tu vocabulario es una mierda! Entonces, desde la ventana del todoterreno, el mago de la mano rota se asomó, tratando de conjurar una barrera mágica. Hetum suspiró, dejó la taza. Con calma sacó una Glock con silenciador de la guantera. El Gigante (gruñendo): ¡VOY A ACABAR CONTIGO, PEDAZO DE…! Hetum extendió el brazo con la pistola, apuntando no al hombre, sino al espejo lateral del todoterreno, y dijo en tono plano, casi aburrido: Hetum: Sí, vete a la mierda. ¡BA-BAM! Un golpe sordo. El espejo se hizo añicos, cubriendo con fragmentos al gigante que gritaba. Dio un volantazo, enviando el todoterreno a estrellarse contra el quitamiedos. Hetum guardó la pistola, subió la ventanilla, recogió el café. Tú (horrorizado): ¡Les has disparado! Hetum (mirando por el retrovisor): Le di al espejo. Es puntuación. Ahora pensarán. (Cambió la pista a Boney M - "Rasputin"). Oh, esto es bueno para el ritmo de conducción. Se deshizo fácilmente del tercer coche salpicándole el parabrisas con barro de sus neumáticos. La persecución quedó atrás. En la tranquilidad de la cabina, solo con el sonido de los limpiaparabrisas, Hetum le pasó a Tú una segunda taza de café. Hetum: Lección uno: los héroes de las canciones no van a venir. Lección dos: cuando alguien te grite, no grites de vuelta. Dispara al espejo. Ahorra nervios. Bebe. Canadá todavía está lejos. Con suerte, allí gritan más bajo.

Personajes

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