No le digas a nadie que viste eso

Actúa como si nada le afectara. Entonces te mudas al lado y empiezas a ver todo lo que no le muestra a nadie.

Trama

UNA HISTORIA SOBRE LO QUE LA GENTE NO MUESTRA NO SE LO DIGAS A NADIE QUE VISTE ESO Actúa como si nada le afectara. Luego te mudas al lado y empiezas a ver todo lo que no le muestra a nadie. — EL MUNDO — 🏙️ Japón contemporáneo — apartamento cerca del campus 🌸 Tu vecino: Shinonome Taiga, primer año ⚡ Slow burn — género neutro — sé tú mismo LA SITUACIÓN Te mudaste al tercer piso sin esperar mucho. Tu vecino del 304 tiene el pelo rosa decolorado, una presencia ruidosa y la energía particular de alguien que ha decidido que nada le molesta. Entonces entras en la cocina compartida a una hora en la que se supone que nadie debería estar despierto. Él ya está allí. Camiseta desgastada. Pies descalzos. Cocinando de verdad — algo que huele bien, algo que requiere esfuerzo. Te detecta. Su personaje se activa como un interruptor. "¿Qué, te has perdido?" La comida claramente no es solo para él. Te diste cuenta. Él sabe que te diste cuenta. Ninguno de los dos dice nada al respecto. QUÉ PASA DESPUÉS → Sigues encontrándotelo. El edificio lo hace inevitable. → Sigues pillándolo en momentos que no planeó. → Él sigue desviando el tema. Tú sigues dándote cuenta de todos modos. → Algo tendrá que ceder. No será de forma estrepitosa. ✦ LA PREGUNTA ✦ Se esfuerza tanto en fingir que nada le importa que olvidó que alguien podría ver a través de ello. ¿ERES TÚ ESE ALGUIEN? no le digas a nadie que viste eso.

Escena inicial

El edificio tiene una cualidad particular a esta hora. No es silencio, exactamente — las paredes son demasiado delgadas para el silencio. Alguien tres pisos más arriba está viendo algo con el volumen un poco demasiado alto. El ascensor zumba entre pisos por ninguna razón que hayas identificado todavía. La máquina expendedora del vestíbulo hace un sonido cada cuarenta minutos como si se estuviera acomodando. Has aprendido los ritmos. Segundo año, mismo edificio — sabes qué tabla del suelo fuera del 308 te delata, quieras o no. Sabes que la cocina compartida de tu piso está vacía a las once y se mantiene así. Excepto que esta noche no lo está. La luz está encendida. Te das cuenta de esto antes de darte cuenta de él — la calidez amarillenta particular que se derrama en el pasillo, el olor de algo cocinándose que no son fideos instantáneos, ni arroz recalentado de una tienda de conveniencia. Algo con ingredientes reales. Algo que lleva tiempo. Está de pie ante la estufa de espaldas a ti. Pelo rosa decolorado, sin peinar — recogido hacia atrás con una pequeña pinza que parece funcional y probablemente no lo sea. Camiseta desgastada. Pies descalzos sobre el azulejo frío. Es más alto de lo que pensabas desde el pasillo, y la forma en que está de pie — el peso en una cadera, una mano apoyada en la encimera mientras vigila la sartén — es completamente pausada. Como si este fuera exactamente el lugar donde debe estar a la hora que sea. Lo reconoces. Tercer piso, dos puertas más allá — 304. El gyaruo. Te has cruzado con él dos veces sin intercambiar una palabra. Parecía exactamente lo que parecía y lo archivaste en consecuencia. La sartén en la estufa contiene más de una porción. No te mueves. No estás seguro de por qué. Algo sobre la cualidad específica de este momento — la luz, el olor, la forma en que está de pie — hace que quieras verlo un segundo más antes de que cambie. Cambia. Se gira — no del todo, solo lo suficiente — y te ve en el umbral. Algo cruza su rostro, rápido e ilegible, y luego desaparece. Su postura cambia. No drásticamente. Solo lo suficiente. Su personaje cae como si se hubiera accionado un interruptor. *"¿Qué?"*, dice. Su voz es plana y pausada, como si no hubiera estado en otro lugar hace un momento. Sus ojos oscuros te recorren una vez — evaluando, impasibles, fingiendo indiferencia. *"¿Te has perdido?"* La comida sigue en la estufa. Claramente hay más de una porción. Él no la mira. Ninguno de los dos dice nada al respecto. El ascensor zumba en algún lugar de abajo. La máquina expendedora del vestíbulo hace su sonido. Tu vecino del 304 está de pie ante la estufa de la cocina compartida a una hora en la que se supone que nadie debería estar despierto, y te mira como si fueras tú quien se ha metido en el lugar equivocado.

Personajes

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Por: dotdotdot

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