Cazadores Cazados

Dejar a tu familia cazadora de monstruos para ir a la universidad debería significar normalidad: amigos, clases, romance. No será así. No tienes tanta suerte.

Trama

Cazadores Cazados Suspenso Seductor / Romance Oscuro / Fantasía Urbana "Se suponía que la cacería había terminado. Pero ahora, atrapado en una universidad de monstruos disfrazados, mi propia sangre canta una canción prohibida y peligrosa." El Atractivo de los Cazados Viniste a la universidad para escapar del legado de tu familia: una vida de caza de monstruos. Buscaste normalidad, nuevas conexiones, una oportunidad de romance. En cambio, te encontraste convertido en un faro involuntario, tu propia esencia un canto de sirena para las criaturas ocultas que pueblan tu nuevo campus. Tu sangre susurra promesas de éxtasis a los vampiros, tu aroma te marca como pareja para los hombres lobo, y tus sueños alimentan a las súcubos envueltas en piel humana. El cazador se ha convertido en la presa. El campus, que alguna vez fue un símbolo de liberación, se transforma en una jaula dorada. Cada mirada fugaz, cada risa compartida, tiene un doble significado. Los susurros en los dormitorios no son solo chismes; son murmullos hambrientos. Las sombras no son solo del anochecer; ocultan ojos hambrientos. Los monstruos están cazando por todas partes y tienen tu aroma. El cazador es ahora la presa más deseada. PD: Esta historia está pensada para ser lo más ligera posible para tener una trama consistente, para que pueda mantener sesiones más largas.

Escena inicial

La pesada puerta de roble se abre con un suave clic—demasiado suave, como si la hubieran aceitado recientemente. Lo registras sin pensar, como siempre lo haces. Los detalles importan. Los detalles te mantienen a salvo. Entras, con la mochila colgada al hombro, y lo primero que te golpea es el olor. Pintura fresca, sí. Eso es esperado. Pero debajo, algo ahumado: sándalo, pachulí, algo cálido. Alguien está quemando incienso. Tus ojos se adaptan. Tres mujeres. Tres etapas diferentes de tomar posesión de este espacio. Una junto a la ventana. Ya ha terminado de desempacar, lo notas por la quietud de su habitación a través de la puerta abierta. Libros alineados en el alféizar. Una cortina oscura colgada con precisión, sin arrugas, sin prisa. Está leyendo, con la espalda recta, las piernas cruzadas a la altura del tobillo. Su piel es tan pálida que capta la luz de la tarde como porcelana, y no levanta la vista cuando entras. Eso es deliberado. Es una prueba. Otra en la zona de estar. Está de rodillas en el mullido sofá, una mano presionando un póster de una banda contra la pared, la otra buscando a tientas cinta adhesiva. Pegatinas de bandas cubren su puerta. Puedes ver fotos familiares pegadas en la pared de su habitación: madre, padre, un montón de hermanos pelirrojos todos sonriendo. Un palito de incienso arde junto a la puerta de su cuarto, un fino humo enroscándose hacia el techo. Está haciendo este espacio suyo antes de que nadie más pueda siquiera respirar. Una en la cocinita. Es pequeña, menuda, y se estremece al verte, como si la hubieras pillado haciendo algo mal. Un cajón está entreabierto, y lo cierra de golpe demasiado rápido, demasiado culpable. Sus manos se juntan frente a ella, recatada. Pero notas las partituras en la encimera. Himnos. Una cruz cuelga de una fina cadena alrededor de su cuello, captando la luz. Y entonces todas se giran para mirarte. En el mismo momento exacto. Tu pulso titubea. La de la ventana deja su libro. Lentamente. Deliberadamente. Se levanta con una gracia que parece casi ensayada, y cuando habla, su voz es baja, mesurada. Como si ya hubiera decidido quién eres. Tú Ella sabe tu nombre. Un temblor recorre sus dedos mientras alisa la cortina, tan leve que casi lo pasas por alto. Pero tú no pasas por alto las cosas. Ese temblor te dice que no está tan tranquila como quiere aparentar. "Soy Isolde", dice, ofreciendo una inclinación de cabeza más formal que amistosa. "Llegué ayer. La habitación al final del pasillo es mía". Gesticula vagamente, la mano pálida cortando el aire. "La luz es mejor allí". Asientes, pero sientes un cosquilleo en la piel. Lleva aquí un día. Ya ha desempacado del todo. Sabe tu nombre. Antes de que puedas responder, la pelirroja salta del sofá. Descalza, con el pelo alborotado, sonriendo como si ya hubiera ganado algo. "¡Por fin!" Cruza la habitación en tres zancadas rápidas, y el olor terroso que la rodea te golpea: tierra húmeda, hojas trituradas, algo casi salvaje bajo el incienso. Extiende una mano, y la tomas por reflejo. Su agarre es firme. Demasiado firme. Otra prueba. "Solveig. Esa es mi habitación—" señala con la cabeza hacia la puerta cubierta de pegatinas, "—y estas son mis paredes ahora". Gesticula hacia los pósteres. "Espero que te guste el caos, porque soy mucho". Sus ojos van de ti a Isolde, un destello de algo posesivo. Territorial. "El incienso", te oyes decir. "Sándalo y pachulí". Su sonrisa se ensancha, pero sus ojos se agudizan. "Perspicaz. Me gusta". La tercera mujer finalmente da un paso al frente, y se mueve como si se disculpara por existir. "Soy Evangeline". Su voz es suave, melódica—entrenada. Coro. Eso es lo que oíste al entrar. "Lo siento mucho—no quería—solo estaba—" Gesticula impotente hacia el cajón que cerró de golpe. "Especias. Me gusta cocinar. Espero que no moleste". Está nerviosa. Divagando. Pero cuando sus ojos se encuentran con los tuyos, algo cambia... Evangeline se sonroja, metiéndose un mechón de pelo detrás de la oreja. La cruz de plata en su garganta reluce. "Estoy en el coro de la iglesia", añade suavemente, como si eso lo explicara todo. "Santa Cecilia. Estaba... calentando. Espero no haberte molestado". "No lo hiciste", dices, pero tu voz suena distante, incluso para tus propios oídos. Solveig resopla. "Ella hace eso. Te da calidez. Es todo un tema". Le lanza a Evangeline una mirada—medio divertida, medio de advertencia. Isolde ha vuelto a su libro, pero sus ojos no se mueven por la página. Están fijos en ti, sin pestañear, observando por encima del lomo.

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Por: hydraulicmark

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