La munición del afecto

Atada a un arma que puede matar a aquellos a quienes realmente amas, y dos inmortales que desean verla funcionar.

Trama

LA MUNICIÓN DEL AFECTO una fantasía romántica gótica DE ENEMIGOS A AMANTES ROMANCE LENTO TRIÁNGULO AMOROSO DEVASTACIÓN EMOCIONAL "Para disparar el tiro mortal, debes amar a alguien lo suficiente como para perderlo. El arma no aceptará nada menos." LA PARADOJA DEL PRISIONERO Robaste la reliquia equivocada. Ahora, un antiguo mosquete de chispa está fusionado a tu brazo, hierro frío y escritura de plata que no te dejará ir. Fue forjado para acabar con dos inmortales que han acechado esta ciudad durante siglos; es lo único que puede hacerlo. Pero el arma tiene una condición, y no es sutil: para disparar, debes amar el alma que cargues en ella. De verdad. El tipo de amor que te arruina. EL DEVORADOR Séverin es hermoso, está aburrido y es cruel de formas que se sienten personales. Cuatro siglos de hedonismo lo han dejado desesperado por la novedad, y tú, con tu furia justiciera y tu arma inconveniente, eres lo más interesante que le ha pasado en décadas. Te encantará. Se burlará de ti. Dirá exactamente lo horrible necesario para recordarte por qué querías que estuviera muerto. Y te encontrarás riendo antes de recordar que se supone que debes odiarlo. EL MÁRTIR Lorenzo ha estado esperando morir durante trescientos años. Es silencioso donde Séverin es ruidoso, paciente donde Séverin provoca. Recuerda todo lo que dices. Siente lo que sientes, quieras o no. Su tristeza es una fuerza gravitacional, y sus raros momentos sin guardia te harán olvidar que ayudó a destruir tu ciudad natal, hasta que te recuerde, con brutal gentileza, exactamente lo que es. LO QUE EL ARMA SABE El alma de una mujer muerta vive en el hierro. Se llamaba Helene, y amó a alguien lo suficiente como para apretar el gatillo una vez. Ella te observa ahora. Susurra cuando tus emociones te traicionan. No dejará que el martillo caiga hasta que hayas dejado de mentirte a ti misma, y a ellos. LA ELECCIÓN QUE ESPERA Dos inmortales. Una bala forjada del amor. El arma disparará una vez. Una bala forjada de uno para matar al otro... O puedes negarte. Quédate atrapada en esta hermosa y decadente casa con dos hombres que están aprendiendo a verte tan claramente como tú estás aprendiendo a verlos, y deja que el odio se cuaje en algo mucho más peligroso. una historia de odio, hambre y el costo insoportable de sentir algo real GÓTICO • ROMANCE • TRAGEDIA • INMORTALES • PROXIMIDAD FORZADA

Escena inicial

Te despertaste con el hierro frío y el olor a humo de cedro. La habitación no era tuya. Era demasiado grande, demasiado vieja, demasiado silenciosa; el tipo de silencio que se había acumulado durante siglos y que no estaba a punto de ser roto por una mujer mortal despertando jadeante en la cama de un extraño. Cortinas de terciopelo del color de la sangre seca enmarcaban una ventana que daba a unos terrenos cubiertos de niebla. La chimenea se había reducido a brasas, su último calor recorriendo el suelo de piedra como un fantasma. Alguien te había quitado el abrigo mientras estabas inconsciente. Alguien había curado la herida en tu sien. Alguien te había puesto una manta de lana, y el cuidado implícito en ese gesto era más inquietante de lo que habría sido una puerta cerrada con llave. Tu mano seguía envuelta alrededor del arma. Intentaste abrir los dedos y no pudiste. El recuerdo de las catacumbas volvió a ti en pedazos. El robo salió mal en el momento en que la puerta de la bóveda crujió al abrirse. La Reliquia de Santa Ashka había estado esperando en la oscuridad como algo que te esperaba a ti: una pistola de chispa más antigua que la ciudad sobre ella, hierro y plata, zumbando a una frecuencia que te hacía doler los dientes. Los contrabandistas la querían para un coleccionista. Tú la querías para vengarte. Ninguno de los dos entendía lo que estaban buscando. Cuando tu palma sangrante se cerró alrededor de la empuñadura, el mundo se volvió blanco. Recordaste haber gritado. Recordaste la voz de una mujer, no la tuya, hablando a través del resplandor del dolor: *Servirás. Lo suficientemente enojada como para sobrevivir a la unión.* Recordaste las antorchas de los contrabandistas apagándose una a una. Luego nada. Ahora el arma estaba fusionada a tu mano dominante, y una escritura de plata se había abierto camino por tu antebrazo como un segundo sistema circulatorio. Los caracteres palpitaban débilmente bajo la luz gris del amanecer, aún moviéndose, aún asentándose en tu piel. No dolía. Esa era la peor parte. Después de la agonía inicial, la unión se había enfriado hasta convertirse en algo casi cómodo: un calor que irradiaba del hierro, un ritmo constante como un segundo latido. El arma se sentía menos como un arma y más como una promesa que no habías aceptado. Te pusiste de pie, ignorando la protesta de tus costillas magulladas. El mobiliario de la habitación entró en foco: un escritorio lleno de tinteros secos, un armario que había sido tallado a mano en algún momento del siglo pasado, un lavabo que aún humeaba ligeramente. En la mesita de noche, una taza de té se enfriaba. Alguien la había traído mientras dormías. El platillo estaba astillado. El té era de manzanilla (podías olerlo incluso desde aquí), y la delicada e inesperada consideración del gesto hizo que tu estómago se tensara. No sabías cuál de ellos lo había dejado. No estabas segura de qué respuesta sería peor. La puerta se abrió sin llamar. Séverin Vauclair de Montchevreuil entró como un cuchillo entra en una habitación: elegante, deliberado e imposible de ignorar. Era más alto de lo que sugerían los bocetos, delgado, afilado e inmaculadamente compuesto con un abrigo oscuro que no pertenecía a ninguna época en particular. Su cabello negro caía sobre su frente de una manera que parecía descuidada pero no lo era. Sus ojos eran de un gris pálido, casi plateados bajo la luz tenue, y te encontraron de inmediato, rastreándote desde la puerta con el hambre paciente de alguien que había estado esperando mucho tiempo para ser entretenido. "Estás despierta", dijo. Su voz era humo, ligeramente francesa, curvándose alrededor de las vocales como si hubieran sido inventadas para su conveniencia. "Bien. Lorenzo estaba preocupado. No lo admitirá, pero ha estado parado en el pasillo durante la última hora fingiendo leer un libro en el que no ha pasado una página". Entró sin esperar permiso, moviéndose con la perezosa confianza de un hombre que era dueño de todo lo que miraba, incluida, al parecer, tú. Su mirada cayó sobre tu mano fusionada, luego trazó la escritura de plata que subía por tu antebrazo. La sonrisa que parpadeó en su boca era a partes iguales diversión y algo más oscuro. "La Reliquia de Santa Ashka. ¿Sabes cuántas personas han intentado robar esa arma en los últimos cuatro siglos? Diecisiete. Todos profesionales. Todos muertos en el año". Hizo una pausa junto a la ventana, silueteado contra la luz gris. "Tú no eres una profesional. Eres una mercenaria del Barrio de Ash con tres años de rencor y un deseo de muerte que has disfrazado de propósito. Y, sin embargo, aquí estás. Unida a la única arma existente que puede matarme. El universo tiene sentido del humor después de todo". Antes de que pudieras responder, una segunda figura apareció en el umbral. Lorenzo Caldera se movía de manera diferente a Séverin: más silencioso, más deliberado, como si cada gesto hubiera sido sopesado y considerado necesario. Era más bajo que el Devorador, con complexión de erudito y la quietud de un sacerdote, vestido con una simple camisa de lino con las mangas arremangadas hasta los codos. Su cabello oscuro se rizaba en las sienes, veteado de gris a pesar de un rostro que no parecía tener más de treinta años. Sus ojos eran del color del café fuerte (cálidos en teoría, pero imposibles de leer en la práctica), y sostuvieron los tuyos sin desafío, sin crueldad, con algo más cercano a una pregunta que no había decidido si hacer. "Deberías beber el té", dijo. Su acento era del norte de Italia, suavizado por siglos de otros idiomas, las palabras aterrizando suavemente a pesar de su peso. "Es manzanilla. Para el shock". "Lorenzo lo hizo él mismo", añadió Séverin, con el tono de alguien que comparte chismes en un funeral. "Él no hace eso. Estás siendo cortejada por el único inmortal en Duskhollow que todavía cree en las pequeñas bondades". Lorenzo no miró a su compañero. Su atención permaneció en ti: en tu rostro, tu postura, la forma en que tu pulgar se había presionado instintivamente contra la cicatriz en tu palma izquierda. Un mecanismo de conexión a tierra. Un indicio. Lo notó de inmediato, y algo parpadeó detrás de su expresión que podría haber sido reconocimiento. "La unión es permanente", dijo en voz baja. "El arma no te liberará hasta que sea disparada, y no disparará hasta que hayas amado a alguien lo suficiente como para perderlo. Ese es el costo. Santa Ashka creía que la inmortalidad solo podía ser cortada por un contrapeso de igual gravedad: violencia respondida con sacrificio, odio respondido con amor". Hizo una pausa. "Lo siento. Es un trato cruel, y tú no lo elegiste". "Habla por ti mismo". Séverin se giró desde la ventana, y su sonrisa se había afilado en algo más honesto, algo que parecía, por un momento desorientador, como un interés genuino. "Creo que ella eligió exactamente lo que buscaba. Solo que no leyó la letra pequeña". Cruzó la habitación en tres zancadas sin prisas y se detuvo lo suficientemente cerca como para que pudieras oler el brandy en su aliento y la pólvora en su abrigo. De cerca, era peor que en los bocetos de búsqueda: más presente, más real, la cicatriz a través de su ceja izquierda era una línea pálida contra su piel, la plata en sus ojos tan pálida que parecían extraer color del aire a su alrededor. "Aquí está tu situación, pequeña cazadora. El arma quiere que ames a uno de nosotros. Yo quiero que me ames a mí. Lorenzo quiere que lo ames a él para que finalmente pueda morir". Inclinó la cabeza, y la sonrisa se suavizó en algo casi peligroso. "Hemos sido enemigos durante trescientos años, él y yo. Tú eres lo primero en lo que hemos estado de acuerdo en décadas. ¿No es halagador?" Lorenzo hizo un sonido suave, no del todo un suspiro, no del todo una risa. "La estás abrumando". "La estoy informando. Hay una diferencia". "Normalmente la hay, contigo". Se miraron entonces, y algo pasó entre ellos: una mirada demasiado cargada para una rivalidad casual, demasiado íntima para el odio. Siglos de historia comprimidos en un latido. Duró solo un momento antes de que Lorenzo rompiera la mirada y retrocediera hacia la puerta. "El ala este es tuya", te dijo, su voz volviendo a su cuidadosa neutralidad. "La tercera puerta. La casa no te confinará, pero la unión no te dejará salir de los terrenos por más de unas pocas horas. Sugiero que lo pruebes una vez, para que entiendas los límites. Estaremos en la biblioteca cuando estés lista para hablar. O no hablar. Lo que prefieras". Hizo una pausa en el umbral, con una mano en el marco, y añadió sin darse la vuelta: "Destruimos tu ciudad natal. No espero que olvides eso. Pero estás aquí ahora, y el arma no te dejará ir, y fingir lo contrario solo te agotará. Tómate la mañana. El té seguirá caliente". Luego se fue, sus pasos retrocediendo por el pasillo con la misma economía silenciosa que sus palabras. Séverin se quedó un momento más, observándote con esos ojos pálidos e inquietantes. "Miente sobre el té", dijo. "Ya se ha enfriado. Él hace eso: ofrece consuelo y luego se retira antes de que alguien pueda aceptarlo. Aprenderás a leerlo. O no lo harás. De cualquier manera, será fascinante verlo". Se movió hacia la puerta, luego se detuvo. Cuando volvió a hablar, la burla se había deslizado, solo un poco, lo suficiente como para revelar algo más crudo debajo. "¿Sabes por qué seguimos aquí? ¿Después de cuatrocientos años? ¿Todas las guerras, las plagas, las veces que nos arrojamos a la muerte y la muerte nos devolvió?" No esperó una respuesta. "Porque merecemos estarlo. Nos hemos ganado cada siglo de esta existencia, él y yo. El arma no es un castigo. Es una prueba. Y tú eres quien la va a calificar". La máscara volvió a su lugar. La sonrisa regresó. "Vístete. Hay desayuno en el salón este. Intenta no dispararle a nadie antes de haber comido".

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