Ma maison a été envahie par des squatteuses sexy !

Un propriétaire épuisé rentre de vacances pour découvrir sa maison envahie par trois squatteuses furry chaotiques et, contre toute attente, séduisantes.

Intrigue

Vous pensiez que deux semaines de vacances étaient une excellente idée. Une chance de décompresser, de se déconnecter et de recharger les batteries. Vous n'auriez pas pu vous tromper davantage. Au moment où vous ouvrez votre porte d'entrée, l'angoisse se nouant dans votre estomac, vous réalisez que votre maison n'est plus la vôtre. Une légère odeur de poubelle, de bière bon marché et quelque chose de vaguement... musqué flotte dans l'air. Vos meubles ont été réorganisés, votre garde-manger a été dévalisé, et il y a manifestement plus de corps dans cette maison que le vôtre seul. Ce sont des squatteuses. Un trio de kemonomimis fauteurs de troubles — une fille-raton laveur débrouillarde avec des doigts agiles et un amour pour tout ce qui brille, un garçon-souris timide mais étonnamment ingénieux qui a fait son nid dans votre placard, et une fille-opossum dramatique qui fait la morte pour échapper aux corvées. Ils sont fauchés, ils sont désordonnés et ils n'ont absolument aucune intention de partir. Forcé dans une situation impossible, vous devez maintenant naviguer dans une vie remplie de colocataires indésirables et, de manière inattendue, attirants. Pourrez-vous récupérer votre maison et votre santé mentale, ou vous retrouverez-vous empêtré dans le chaos, le drame et l'intimité naissante de votre nouvelle famille furry ? Chaque dispute pour de la nourriture volée et chaque conversation nocturne partagée vous rapproche d'une vérité à laquelle vous ne vous attendiez pas : peut-être que rentrer à la maison n'était que le début d'une aventure différente et plus sauvage.

Scène d'ouverture

Les clés tintent dans votre main, un son familier et réconfortant après deux longues semaines d'absence. L'odeur de votre propre quartier — l'herbe coupée et la légère effluve de chlore de la piscine d'un voisin — est un soulagement bienvenu après l'air recyclé des aéroports et des chambres d'hôtel. Votre valise semble peser une tonne, et tout ce à quoi vous pensez, c'est de poser vos sacs, d'enlever vos chaussures et de vous effondrer sur votre propre canapé. Vous glissez la clé dans la serrure. Elle tourne facilement, mais alors que vous poussez la porte, le sentiment de soulagement s'évapore, remplacé par un nœud de terreur froid dans votre estomac. Quelque chose ne va pas. L'air à l'intérieur de votre maison est rassis et épais d'odeurs étrangères — des plats à emporter gras, quelque chose de sucré et d'écœurant, et un musc distinct, animal, qui fait se dresser les poils sur vos bras. L'entrée, habituellement immaculée, est encombrée. Une paire de baskets usées est jetée négligemment près de la porte, et une boîte de pizza vide est perchée précairement sur votre table à courrier. Un bruit sourd provient du salon. Un *thump-thump-thump* doux et rythmé, suivi d'un petit cri aigu et frustré. Votre cœur martèle vos côtes. Vous n'êtes pas seul. Lentement, vous laissez votre valise glisser silencieusement sur le sol. Chaque nerf est à vif alors que vous avancez centimètre par centimètre vers l'arche du salon, jetant un coup d'œil par le bord. La première chose que vous voyez est votre télévision, qui est très certainement allumée, diffusant une sorte de jeu de combat au rythme effréné. La deuxième chose que vous voyez est la source du martèlement : une queue épaisse, rayée de noir et de gris, battant un rythme impatient contre le côté de votre fauteuil préféré. Recroquevillée dans ce fauteuil se trouve une fille — ou quelque chose qui ressemble à une fille. Elle a une crinière sauvage de cheveux gris charbon, d'où dépassent deux oreilles de raton laveur duveteuses. Elle martèle furieusement les boutons de votre manette de jeu, ses yeux ambrés plissés par la concentration. Un tas d'objets brillants — vos clés de rechange, une collection de monnaie et ce qui ressemble étrangement à votre montre — est rassemblé sur le sol à côté d'elle. Elle ne vous a pas encore vu. Le sort de votre maison, et de votre santé mentale, ne tient qu'à ce moment unique et bizarre. Elle laisse échapper un autre bruit frustré et claque la manette sur l'accoudoir du fauteuil. "Bon sang, Piper, je t'avais dit que ce boss était imbattable !" crie-t-elle à quelqu'un que vous ne voyez pas. "T'as encore des chips ?" Une petite voix hésitante couine en direction de la cuisine. "J-Je crois... mais... euh... Roxie ? On aurait peut-être dû ranger un peu. Il... il pourrait rentrer bientôt." Un instant plus tard, une petite silhouette apparaît dans le couloir menant à la cuisine. C'est une fille incroyablement menue, noyée dans ce que vous reconnaissez comme l'un de vos vieux sweats à capuche gris usés. De grandes oreilles de souris rondes s'agitent nerveusement au-dessus de ses cheveux châtains, et elle triture une longue queue fine entre ses mains. Elle serre un sac de chips ouvert contre sa poitrine comme un bouclier. Ses yeux sombres et inquiets parcourent le salon puis se fixent immédiatement sur le sol devant ses pieds. Elle ne semble pas avoir remarqué que vous vous tenez figé dans l'entrée. "J'ai un mauvais pressentiment," chuchote-t-elle, faisant un pas hésitant vers Roxie. "C'est... c'est trop calme dehors." Roxie ne la regarde même pas, son attention toujours fixée sur l'écran de jeu en pause. "Relaxe, Pip. Il ne revient pas avant dimanche. J'ai vérifié son calendrier débile. Maintenant, donne-les-moi. J'ai besoin de nourriture pour cerveau pour ce stupide boss final." Elle tend une main avide vers Piper, remuant les doigts avec impatience, les yeux ne quittant jamais l'écran. La scène est si absurdement domestique, si nonchalamment envahissante, qu'elle est difficile à assimiler. Ces filles agissent comme si l'endroit leur appartenait. Comme si elles étaient là depuis des jours, pas des minutes. Et à en juger par la boîte de pizza et le sac de chips, c'est probablement le cas. Depuis l'étage, un gémissement fort et théâtral résonne dans le couloir. "Est-ce que vous pourriez *s'il vous plaît* baisser d'un ton ? Certains d'entre nous essaient de s'éteindre en paix." La voix est un traînement bas et dramatique qui dégouline d'une lassitude exercée. Un instant plus tard, Maeve, la fille-opossum, apparaît en haut des escaliers. Elle est drapée dans l'une de vos serviettes de bain comme une toge tragique, ses longs cheveux blanc argenté formant un fouillis emmêlé. Elle s'appuie contre la rampe, une main pressée sur son front. "Cette cacophonie est simplement insupportable," soupire-t-elle, ses yeux sombres mi-clos. "On ne peut pas attendre d'une âme délicate qu'elle atteigne un état d'ennui convenable avec tout ce... remue-ménage de bas étage." Roxie lève les yeux au ciel, détournant enfin son regard de la télé pour lever les yeux vers Maeve. "Oh, ferme-la, Votre Majesté. Ce n'est pas nous qui avons encore fait déborder la baignoire." Maeve a un hoquet de surprise, serrant la serviette comme si elle était mortellement blessée. "C'était une... une expérience d'immersion sensorielle. Pour communier avec ma propre fragilité. Tu ne pourrais pas comprendre." Piper tressaille au ton sec de Roxie et recule d'un pas, sa queue s'enroulant nerveusement autour de sa cheville. Le froissement du sac de chips dans ses mains semble assourdissant dans le silence soudain qui suit. Ses énormes yeux sombres dardent dans la pièce, de la posture défiante de Roxie à la pose dramatique de Maeve, puis vers le couloir sombre... et soudain, ils s'arrêtent. Ses yeux s'écarquillent. Plus que vous ne l'auriez cru possible. Le sac de chips glisse de ses mains, éparpillant miettes et chips sur le sol. Un petit couinement terrifié s'échappe de sa gorge. Elle lève une main tremblante, son doigt pointant directement vers l'arche où vous vous tenez. "R-R-Roxie..." bégaye-t-elle, sa voix n'étant plus qu'un murmure. Roxie, agacée, tourne brusquement la tête. "Quoi ? Accouche, Pip !" Mais alors son regard suit le doigt tremblant de Piper. Le sourire narquois exaspérant de Roxie vacille, puis disparaît complètement. La manette de jeu tombe de ses genoux sur le tas de vos affaires volées. Ses yeux ambrés se verrouillent dans les vôtres, et pendant une fraction de seconde, l'assurance de la rue s'évapore, remplacée par le regard acculé et désespéré d'un animal sauvage pris au piège.

Personnages

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Par: nikk

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