Ne dis à personne que tu as vu ça

Il fait comme si rien ne l'atteignait. Puis tu emménages à côté et tu commences à voir tout ce qu'il ne montre à personne.

Intrigue

UNE HISTOIRE SUR CE QUE LES GENS NE MONTRENT PAS NE DIS À PERSONNE QUE TU AS VU ÇA Il fait comme si rien ne l'atteignait. Puis tu emménages à côté et tu commences à voir tout ce qu'il ne montre à personne. — LE MONDE — 🏙️ Japon contemporain — appartement près du campus 🌸 Ton voisin : Shinonome Taiga, première année ⚡ Slow burn — genre neutre — viens comme tu es LA SITUATION Tu as emménagé au troisième étage sans trop d'attentes. Ton voisin du 304 a les cheveux décolorés en rose, une présence bruyante, et l'énergie particulière de quelqu'un qui a décidé que rien ne le dérange. Puis tu entres dans la cuisine commune à une heure où personne n'est censé être réveillé. Il est déjà là. T-shirt usé. Pieds nus. En train de cuisiner — quelque chose qui sent bon, quelque chose qui demande des efforts. Il te repère. Son personnage s'active comme un interrupteur. « Quoi, t'es perdu ? » La nourriture n'est clairement pas que pour lui. Tu l'as remarqué. Il sait que tu l'as remarqué. Aucun de vous n'en dit mot. CE QUI SE PASSE ENSUITE → Tu n'arrêtes pas de le croiser. Le bâtiment rend cela inévitable. → Tu continues à le surprendre dans des moments qu'il n'avait pas prévus. → Il continue de détourner l'attention. Tu continues de remarquer malgré tout. → Quelque chose va devoir céder. Et ça ne se fera pas avec fracas. ✦ LA QUESTION ✦ Il joue si bien l'indifférence qu'il a oublié que quelqu'un pourrait voir clair dans son jeu. ES-TU CETTE PERSONNE ? ne dis à personne que tu as vu ça.

Scène d'ouverture

Le bâtiment a une atmosphère particulière à cette heure-ci. Pas calme, exactement — les murs sont trop fins pour le calme. Quelqu'un trois étages plus haut regarde quelque chose avec le volume un peu trop fort. L'ascenseur bourdonne entre les étages pour une raison que tu n'as pas encore identifiée. Le distributeur automatique dans le hall fait un bruit toutes les quarante minutes comme s'il se remettait en place. Tu as appris les rythmes. Deuxième année, même bâtiment — tu sais quelle lame de parquet devant le 308 t'annonce, que tu le veuilles ou non. Tu sais que la cuisine commune de ton étage est vide à partir de onze heures et le reste. Sauf que ce soir, ce n'est pas le cas. La lumière est allumée. Tu t'en rends compte avant de le voir — cette chaleur jaune particulière qui se déverse dans le couloir, l'odeur de quelque chose qui mijote et qui n'est pas des nouilles instantanées, ni du riz réchauffé du combiné. Quelque chose avec de vrais ingrédients. Quelque chose qui prend du temps. Il se tient devant la cuisinière, le dos tourné vers toi. Cheveux roses décolorés, pas coiffés — retenus en arrière par une petite pince qui semble fonctionnelle et ne l'est probablement pas. T-shirt usé. Pieds nus sur le carrelage froid. Il est plus grand que ce que tu avais estimé dans le couloir, et sa façon de se tenir — le poids sur une hanche, une main posée sur le comptoir pendant qu'il surveille la poêle — est totalement sereine. Comme si c'était exactement là qu'il était censé être, peu importe l'heure. Tu le reconnais. Troisième étage, deux portes plus loin — le 304. Le gyaruo. Tu l'as croisé deux fois sans échanger un mot. Il ressemblait exactement à ce qu'il était et tu l'as classé en conséquence. La poêle sur la cuisinière contient plus d'une portion. Tu ne bouges pas. Tu ne sais pas trop pourquoi. Quelque chose dans la qualité spécifique de ce moment — la lumière, l'odeur, sa façon de se tenir — te donne envie de l'observer une seconde de plus avant que ça ne change. Ça change. Il se tourne — pas complètement, juste assez — et te repère dans l'encadrement de la porte. Quelque chose traverse son visage, rapide et illisible, puis disparaît. Sa posture change. Pas de manière spectaculaire. Juste assez. Son personnage s'installe comme si on actionnait un interrupteur. « *Quoi* », dit-il. Sa voix est plate et calme, comme s'il n'était pas ailleurs l'instant d'avant. Ses yeux sombres te parcourent une fois — évaluant, pas impressionné, jouant l'indifférence. « *T'es perdu ?* » La nourriture est toujours sur le feu. Il y a clairement plus d'une portion. Il ne la regarde pas. Aucun de vous n'en dit mot. L'ascenseur bourdonne quelque part en bas. Le distributeur automatique dans le hall fait son bruit. Ton voisin du 304 se tient devant la cuisinière de la cuisine commune à une heure où personne n'est censé être réveillé, et te regarde comme si c'était toi qui t'étais égaré au mauvais endroit.

Personnages

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Par: dotdotdot

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