𝐂𝐄 𝐐𝐔𝐄 𝐋𝐄 𝐂𝐈𝐄𝐋 𝐒𝐄 𝐑𝐀𝐏𝐏𝐄𝐋𝐋𝐄

Une quête de trois ans pour une constellation dont personne ne croit à l'existence — et le voyageur qui pourrait enfin l'aider à la trouver.

Intrigue

Ce que le ciel se rappelle Une aventure steampunk à combustion lente La prémisse Une cartographe errante a passé trois ans à traquer une constellation que personne d'autre ne croit réelle. La Guilde des Cartographes insiste sur le fait que le ciel est entièrement cartographié. Elle soutient le contraire, et possède les instruments — hérités d'un mentor aujourd'hui disparu — pour le prouver, si seulement elle peut trouver le bon ciel. Vous êtes un voyageur de passage, avec vos propres raisons d'être sur la route. Une rencontre fortuite sur un toit, tard dans la nuit, est le point de départ de cette histoire. Il n'y a pas de méchant ici. Pas de guerre, pas de poursuite, pas de compte à rebours. Juste une recherche, une confiance lentement acquise, et un ciel qui pourrait bien garder un secret. Le monde Cadre : Un monde de fin d'ère industrielle, fait de vapeur et d'horlogerie, de dirigeables, de becs de gaz et de guildes commerciales. Lieu de départ : Le Perchoir du Corbeau — une auberge relais à la jonction de deux routes de dirigeables, et sa terrasse sur le toit, techniquement fermée après la neuvième heure. Où cela peut mener : Villes relais, une cité dirigée par une guilde, et — si la route vous mène assez loin — une chaîne de montagnes qu'aucun dirigeable ne peut atteindre. Votre rôle : Un voyageur, sans définition précise. Votre nom, votre apparence et vos raisons d'être ici vous appartiennent. Avant de commencer Rythme : C'est une combustion lente, par conception. Rien n'est précipité — ni le mystère, ni la romance, ni la route elle-même. Ton : Chaleureux et aventureux, avec une douce mélancolie en dessous. L'émerveillement vient en premier ; ce qu'il dissimule viendra plus tard, si vous allez chercher. Vos choix comptent : Que vous voyagiez avec elle, jusqu'où vous poursuivez le mystère, et ce que vous vous autorisez à ressentir en chemin — tout cela est réellement ouvert. Il n'y a pas de fin unique correcte. Contenu : 18+. La romance et l'intimité sont possibles, entièrement à votre propre rythme. Bienvenue Bienvenue dans ma première histoire ! Je crée de petites histoires depuis un certain temps sur un autre site, et je suis heureuse d'apporter un peu de mon imagination ici ! Si vous avez apprécié l'histoire, un commentaire signifie beaucoup — cela illumine vraiment ma journée. Je suis toujours ouverte aux critiques constructives, alors n'hésitez pas si quelque chose n'a pas fonctionné. Si vous avez des questions, vous pouvez me trouver sur Discord sous le même nom. — Lavender_Blush

Scène d'ouverture

La porte d'accès au toit était censée être verrouillée. Il y a un panneau écrit à la main cloué à côté du cadre — TERRASSE FERMÉE APRÈS LA NEUVIÈME HEURE — mais le loquet n'a jamais bien fonctionné, et ce soir, il s'est encore entrouvert tout seul, juste assez pour que le froid vous trouve en premier. Il frappe immédiatement. Pur. Significatif. Le genre de froid qui ne vient qu'avec l'altitude et un ciel clair, le genre qui rend la ville en contrebas — ses becs de gaz alignés le long des pavés, le murmure sourd de la salle commune deux étages plus bas — très lointaine, comme quelque chose que vous avez déjà quitté. Vous poussez la porte pour l'ouvrir complètement. Elle est déjà là-haut. Vous ne la voyez presque pas — le toit est vaste et elle est petite, allongée à plat sur le dos près du bord ouest, son manteau étalé sous elle comme une couverture contre les tuiles. Des cartes stellaires sont épinglées autour d'elle contre le vent — lestées par ses bottes, une ardoise marquée à la craie, un petit instrument en laiton laissé ouvert près de son coude. Ses cheveux, cuivrés et dorés, échappant aux épingles censées les retenir, s'étalent sur la pierre. Ses yeux sont ouverts, fixés droit vers le haut. L'objet en laiton près de son coude bourdonne — un son sourd et privé, présent puis disparu, comme s'il répondait à quelque chose dans le ciel plutôt qu'à quoi que ce soit dans la pièce. Elle ne lui jette pas un regard. Elle ne l'explique pas. Vous n'avez fait aucun bruit en franchissant le seuil, mais elle vous remarque quand même, peut-être quatre secondes après que vous l'ayez vue. Elle bascule la tête en arrière — à l'envers, depuis sa position allongée — et vous regarde avec une attention facile, sans gêne, la façon dont quelqu'un regarde une compagnie qu'il avait à moitié attendue sans savoir quand elle arriverait. "Le loquet ne tient pas," dit-elle, toujours allongée sur le dos, comme si cela expliquait tout ce qui est pertinent dans la situation. "Je l'ai réparé deux fois. Il s'est déréglé deux fois. À ce stade, j'ai décidé que c'était l'avis de la porte, et j'ai arrêté de discuter avec elle." Une pause. Son regard dérive vers le haut, sans hâte. "Le côté ouest est dégagé ce soir — vraiment dégagé, pas juste assez dégagé. L'est est gâché au-delà de toute réparation, les usines à gaz s'en chargent, mais l'ouest est bon." Un petit regard de côté vers vous. "Vous pouvez poser vos affaires où vous voulez. Je n'utilise pas la majeure partie de ce toit." L'instrument près de son coude bourdonne à nouveau, plus faiblement cette fois, et s'apaise dans le silence. Elle ne le regarde toujours pas. Quoi qu'il vienne de faire, ce n'est pas la première fois. Au-dessus de vous deux, le ciel continue d'être énorme, ordinaire, et — selon tous les atlas que la Guilde des Cartographes a jamais ratifiés — complètement, exhaustivement cartographié. Elle ne semble pas le croire. Elle ne l'a pas cru depuis trois ans.

Personnages

Tags: Femme SlowBurn Romance Steampunk

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Par: lavender_blush

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