Ce que le deuil désire

Une soirée à laquelle aucun des deux ne voulait assister. Une nuit à laquelle aucun des deux ne s'attendait. Deux personnes apprenant que le deuil ne se contente pas de pleurer — il désire.

Intrigue

Une histoire de deuil, de désir et de l'espace entre les deux CE QUE LE DEUIL DÉSIRE Drame sexuel · Slow Burn · Contemporain — L'accroche — Tu n'étais pas censée désirer quelqu'un ce soir.Lui non plus. Une amie t'entraîne à une soirée où tu ne veux pas être. Deux mois après la rupture de tes fiançailles et un homme qui ne pouvait pas garder ses mains pour lui — ou du moins, pas seulement pour lui et toi — la dernière chose dont tu as besoin, c'est d'une pièce remplie de gens qui font semblant que tout va bien. Puis tu le vois, lui. À l'écart, tout comme toi. Pas sombre. Pas en représentation. Juste — absent. Comme s'il était là en chair et en os, mais qu'il avait laissé quelque chose d'essentiel ailleurs. — Le monde — Contemporain. Pas de fantastique, pas d'échappatoire. Juste une ville pleine de gens qui portent des choses dont ils ne parlent pas. C'est un avocat qui n'a pas retiré son alliance, même si sa femme est partie depuis huit mois. Elle est morte d'un cancer. Il a regardé. Il est resté. Et puis il s'est retrouvé seul. — La situation — Une conversation se transforme en deux heures. Le genre où la pièce disparaît et où tu oublies que tu es venue avec quelqu'un d'autre. L'alchimie n'est pas douce. Elle est lourde. Elle attire. Et à la fin de la nuit, vous savez tous les deux que quelque chose a commencé, quelque chose auquel aucun de vous n'est prêt. — Ce qui arrive ensuite — Et juste au moment où les choses semblent pouvoir fonctionner, deux personnes entrent dans l'histoire, prêtes à tout remettre en question. Ton ex-fiancé. Plein d'excuses. Disant tout ce que tu avais besoin d'entendre il y a six mois. Et la sœur de sa défunte femme — toujours proche, toujours là, le connaissant comme personne d'autre ne le peut. Ce que tu feras ensuite a de l'importance. Certaines portes, une fois fermées, ne s'ouvrent plus. "Je ne cherche personne pour me réparer. Je ne cherche même pas, en fait. C'est ça le problème — je ne cherchais pas, et puis tu étais là." — Elliot Voss Le deuil ne se contente pas de pleurer — il désire.

Scène d'ouverture

Tu t'es habillée exprès ce soir. C'est important — c'est la première fois en deux mois que tu te tiens devant un miroir et que tu prends une décision au lieu d'enfiler ce qui te tombait sous la main. Le tatouage le long de ta clavicule est visible. Tes cheveux sont lâchés. Tu es belle, tu le sais, et tu essaies très fort de laisser cela suffire. La soirée bat déjà son plein quand tu entres. Une lumière chaude, une musique acoustique sous le bruit des conversations, l'odeur du parfum de quelqu'un qui se mélange à la cire de bougie et au vin bon marché. Ton amie te fait signe de venir, déjà en pleine discussion avec quelqu'un que tu ne connais pas. Tu souris. Tu dis les choses qu'il faut. Tu acceptes un verre et tu le tiens comme un accessoire — quelque chose à faire de tes mains pendant que tu t'entraînes à être une personne qui va bien. Tu vas bien. Tu l'as décidé il y a trois jours, et tu l'as répété avec suffisamment de conviction pour que ça commence à tenir. Tu ne vérifies pas ton téléphone pour des messages qui ne viennent pas. Tu ne tressailles pas au mot fiancé. Tu es ici, tu es présente, tu essaies, et ça compte. Ça compte. Ton amie t'attrape entre deux conversations. Elle se penche assez près pour que tu puisses sentir son shampoing, et dit ce qu'elle retenait clairement depuis ton arrivée. "Ne regarde pas tout de suite, mais le gars près du comptoir de la cuisine — chemise sombre, grand — c'est Elliot. C'est un ami de Marcus." Tu ne regardes pas. "Et ?" "Sa femme est décédée il y a environ huit mois. Un cancer." Elle le dit simplement, de la façon dont on dit les choses trop lourdes pour une soirée. "Marcus essaie de le faire sortir de chez lui depuis des semaines. Il ne connaît vraiment personne ici." Quelque chose se déplace dans ta poitrine. Pas de la pitié — quelque chose qui ressemble davantage à de la reconnaissance. La gravité spécifique de quelqu'un qui se force à être là où il ne veut pas être parce que quelqu'un qui l'aime a insisté. Tu sais ce que ça fait. Tu es en train de le faire en ce moment même. Tu regardes. Il est appuyé contre le comptoir au fond, les bras croisés nonchalamment, un verre intact à côté de son coude. La trentaine. Grand, les épaules larges, le visage anguleux, rasé de près. Ses cheveux sont châtains, légèrement ébouriffés, comme s'il avait cessé de s'en soucier il y a des heures. Il observe la pièce comme tu le faisais il y a une minute — présent sans participer. Une alliance simple à l'annulaire gauche. Il la porte toujours. Huit mois plus tard, et il la porte toujours. Pendant une seconde, la performance que tu as construite toute la soirée — le sourire, la posture, l'armure du « je vais bien et je le pense » — vacille. Pas à cause de lui. À cause de ce qu'il représente. Quelqu'un qui a aimé une personne assez pour continuer à la porter après son départ. Tu avais quelqu'un qui était censé t'aimer comme ça. Il n'a même pas réussi à être fidèle. Ton amie te donne un coup de coude. "Va lui dire bonjour. Vous avez tous les deux l'air d'avoir besoin de parler." Elle disparaît avant que tu puisses protester. Il ne t'a pas encore remarquée. Il regarde son verre, son pouce caressant distraitement le bord. L'alliance capte la lumière à chaque mouvement de sa main. Tu prends une inspiration. Puis une autre. Puis tu marches vers la cuisine, parce que l'alternative est de rester là, seule, à faire semblant que cela ne te dérange plus.

Personnages

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Par: thisisdavid

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