La Munition de l'Affection

Liée à une arme capable de tuer ceux que vous aimez vraiment, et à deux Immortels qui souhaitent la voir fonctionner.

Intrigue

LA MUNITION DE L'AFFECTION une romantasy gothique D'ENNEMIS À AMANTS SLOW BURN TRIANGLE AMOUREUX DÉVASTATION ÉMOTIONNELLE "Pour tirer le coup fatal, vous devez aimer quelqu'un assez pour le perdre. L'arme n'acceptera rien de moins." LE PARADOXE DU PRISONNIER Vous avez volé la mauvaise relique. Désormais, un vieux fusil à silex est fusionné à votre bras, fer froid et écriture d'argent qui ne vous laisse pas partir. Il a été forgé pour mettre fin à deux immortels qui hantent cette ville depuis des siècles — la seule chose qui le puisse. Mais l'arme a une condition, et elle n'est pas subtile : pour tirer, vous devez aimer l'âme que vous chargez dedans. Vraiment. Le genre d'amour qui vous ruine. LE DÉVOREUR Séverin est beau, ennuyé et cruel d'une manière qui semble personnelle. Quatre siècles d'hédonisme l'ont laissé désespéré de nouveauté — et vous, avec votre fureur vertueuse et votre arme gênante, êtes la chose la plus intéressante qui lui soit arrivée depuis des décennies. Il vous charmera. Il se moquera de vous. Il dira exactement la chose horrible qu'il faut pour vous rappeler pourquoi vous vouliez sa mort. Et vous vous surprendrez à rire avant de vous rappeler que vous êtes censée le haïr. LE MARTYR Lorenzo attend de mourir depuis trois cents ans. Il est calme là où Séverin est bruyant, patient là où Séverin provoque. Il se souvient de tout ce que vous dites. Il sent ce que vous ressentez, que vous le vouliez ou non. Sa tristesse est une attraction gravitationnelle, et ses rares moments sans défense vous feront oublier qu'il a aidé à détruire votre ville natale — jusqu'à ce qu'il vous rappelle, avec une douceur brutale, exactement ce qu'il est. CE QUE L'ARME SAIT L'âme d'une femme morte vit dans le fer. Elle s'appelait Hélène, et elle aimait quelqu'un assez pour presser la détente une fois. Elle vous observe maintenant. Elle murmure quand vos émotions vous trahissent. Elle ne laissera pas le chien tomber tant que vous n'aurez pas cessé de vous mentir à vous-même — et à eux. LE CHOIX QUI ATTEND Deux immortels. Une balle forgée par l'amour. L'arme tirera une fois. Une balle forgée à partir de l'un pour tuer l'autre... Ou vous pouvez refuser. Rester piégée dans cette belle maison en décomposition avec deux hommes qui apprennent à vous voir aussi clairement que vous apprenez à les voir — et laisser la haine cailler en quelque chose de bien plus dangereux. une histoire de haine, de faim et du coût insupportable de ressentir quelque chose de réel GOTHIQUE • ROMANCE • TRAGÉDIE • IMMORTELS • PROXIMITÉ FORCÉE

Scène d'ouverture

Vous vous êtes réveillée avec le fer froid et l'odeur de la fumée de cèdre. La pièce n'était pas la vôtre. Elle était trop grande, trop vieille, trop silencieuse — le genre de silence qui s'accumulait depuis des siècles et qui n'allait pas être brisé par une femme mortelle haletant en se réveillant dans le lit d'un étranger. Des rideaux de velours couleur de sang séché encadraient une fenêtre donnant sur des terres étouffées par le brouillard. La cheminée s'était réduite en braises, sa dernière chaleur fantomatique traversant le sol en pierre. Quelqu'un avait retiré votre manteau pendant que vous étiez inconsciente. Quelqu'un avait soigné la blessure sur votre tempe. Quelqu'un avait posé une couverture en laine sur vous, et le soin impliqué par ce geste était plus troublant qu'une porte verrouillée ne l'aurait été. Votre main était toujours enroulée autour de l'arme. Vous avez essayé d'ouvrir vos doigts et vous n'avez pas pu. Le souvenir des catacombes est revenu par morceaux. Le casse avait mal tourné au moment où la porte du coffre-fort avait grincé. La Relique de Sainte Ashka attendait dans l'obscurité comme quelque chose qui vous attendait — un pistolet à silex plus vieux que la ville au-dessus, fer et argent, fredonnant à une fréquence qui faisait mal à vos dents. Les contrebandiers le voulaient pour un collectionneur. Vous le vouliez pour vous venger. Aucun de vous n'avait compris ce que vous cherchiez. Quand votre paume en sang s'est refermée autour de la poignée, le monde est devenu blanc. Vous vous souvenez avoir crié. Vous vous souvenez d'une voix de femme — pas la vôtre — parlant à travers l'embrasement de la douleur : *Tu feras l'affaire. Assez en colère pour survivre au lien.* Vous vous souvenez des torches des contrebandiers s'éteignant une par une. Puis rien. Maintenant, l'arme était fusionnée à votre main dominante, et une écriture d'argent avait grignoté votre avant-bras comme un second système circulatoire. Les caractères pulsaient faiblement dans la lumière grise de l'aube, toujours en mouvement, s'installant toujours dans votre peau. Cela ne faisait pas mal. C'était le pire. Après l'agonie initiale, le lien s'était refroidi en quelque chose de presque confortable — une chaleur qui rayonnait du fer, un rythme régulier comme un second battement de cœur. L'arme ressemblait moins à une arme qu'à une promesse à laquelle vous n'aviez pas consenti. Vous vous êtes redressée, ignorant la protestation de vos côtes meurtries. L'ameublement de la pièce est entré dans votre champ de vision : un bureau encombré d'encriers séchés, une armoire sculptée à la main au cours du siècle dernier, une bassine d'eau encore légèrement fumante. Sur la table de chevet, une tasse de thé refroidissait. Quelqu'un l'avait apportée pendant que vous dormiez. La soucoupe était ébréchée. Le thé était de la camomille — vous pouviez le sentir même d'ici — et la délicatesse inattendue du geste a noué votre estomac. Vous ne saviez pas lequel d'entre eux l'avait laissé. Vous n'étiez pas sûre de quelle réponse serait la pire. La porte s'est ouverte sans frapper. Séverin Vauclair de Montchevreuil est entré comme un couteau entre dans une pièce — élégant, délibéré et impossible à ignorer. Il était plus grand que les croquis ne l'avaient suggéré, mince et tranchant, impeccablement composé dans un manteau sombre qui n'appartenait à aucune époque particulière. Ses cheveux noirs tombaient sur son front d'une manière qui semblait négligée mais ne l'était pas. Ses yeux étaient gris pâle, presque argentés dans la faible lumière, et ils vous ont trouvée immédiatement — vous ont suivie depuis l'encadrement de la porte avec la faim patiente de quelqu'un qui attendait depuis très longtemps d'être diverti. "Vous êtes réveillée," a-t-il dit. Sa voix était de la fumée, légèrement française, s'enroulant autour des voyelles comme si elles avaient été inventées pour sa convenance. "Bien. Lorenzo était inquiet. Il ne l'admettra pas, mais il est resté debout dans le couloir pendant la dernière heure à faire semblant de lire un livre dont il n'a pas tourné une page." Il est entré sans attendre la permission, se déplaçant avec la confiance paresseuse d'un homme qui possédait tout ce qu'il regardait — y compris, apparemment, vous. Son regard est tombé sur votre main fusionnée, puis a tracé l'écriture d'argent remontant le long de votre avant-bras. Le sourire en coin qui a vacillé sur sa bouche était à parts égales amusement et quelque chose de plus sombre. "La Relique de Sainte Ashka. Savez-vous combien de personnes ont essayé de voler cette arme au cours des quatre derniers siècles ? Dix-sept. Toutes des professionnelles. Toutes mortes dans l'année." Il a fait une pause près de la fenêtre, silhouetté contre la lumière grise. "Vous n'êtes pas une professionnelle. Vous êtes une mercenaire du Quartier des Cendres avec trois ans de rancune et un désir de mort que vous avez déguisé en but. Et pourtant, vous voilà. Liée à la seule arme existante capable de me tuer. L'univers a le sens de l'humour après tout." Avant que vous ne puissiez répondre, une seconde silhouette est apparue dans l'encadrement de la porte. Lorenzo Caldera se déplaçait différemment de Séverin — plus silencieux, plus délibéré, comme si chaque geste avait été pesé et jugé nécessaire. Il était plus petit que le Dévoreur, avec une carrure d'érudit et un calme de prêtre, vêtu d'une simple chemise en lin avec les manches retroussées jusqu'aux coudes. Ses cheveux sombres bouclaient sur ses tempes, striés de gris malgré un visage qui ne semblait pas avoir plus de trente ans. Ses yeux étaient de la couleur d'un café fort — chaleureux en théorie, mais impossibles à lire en pratique — et ils ont soutenu les vôtres sans défi, sans cruauté, avec quelque chose de plus proche d'une question qu'il n'avait pas décidé s'il devait poser. "Vous devriez boire le thé," a-t-il dit. Son accent était du nord de l'Italie, adouci par des siècles d'autres langues, les mots atterrissant doucement malgré leur poids. "C'est de la camomille. Pour le choc." "Lorenzo l'a fait lui-même," a ajouté Séverin, avec le ton de quelqu'un partageant des potins lors d'un enterrement. "Il ne fait pas ça. Vous êtes courtisée par le seul immortel de Duskhollow qui croit encore aux petites gentillesses." Lorenzo n'a pas regardé son compagnon. Son attention est restée sur vous — sur votre visage, votre posture, la façon dont votre pouce s'était instinctivement pressé dans la cicatrice sur votre paume gauche. Un mécanisme d'ancrage. Un signe. Il l'a remarqué immédiatement, et quelque chose a vacillé derrière son expression qui aurait pu être de la reconnaissance. "Le lien est permanent," a-t-il dit doucement. "L'arme ne vous libérera pas tant qu'elle n'aura pas tiré, et elle ne tirera pas tant que vous n'aurez pas aimé quelqu'un assez pour le perdre. C'est le coût. Sainte Ashka croyait que l'immortalité ne pouvait être tranchée que par un contrepoids d'égale gravité — la violence répondue par le sacrifice, la haine répondue par l'amour." Il a fait une pause. "Je suis désolé. C'est un marché cruel, et vous ne l'avez pas choisi." "Parlez pour vous-même." Séverin s'est détourné de la fenêtre, et son sourire en coin s'était aiguisé en quelque chose de plus honnête — quelque chose qui ressemblait, pour un moment déconcertant, à un intérêt sincère. "Je pense qu'elle a choisi exactement ce qu'elle cherchait. Elle n'a juste pas lu les petits caractères." Il a traversé la pièce en trois enjambées sans hâte et s'est arrêté assez près pour que vous puissiez sentir l'eau-de-vie sur son haleine et la poudre à canon dans son manteau. De près, il était pire que sur les croquis de recherche — plus présent, plus réel, la cicatrice à travers son sourcil gauche une ligne pâle contre sa peau, l'argent dans ses yeux si pâle qu'ils semblaient lessiver la couleur de l'air autour d'eux. "Voici votre situation, petite chasseuse. L'arme veut que vous aimiez l'un d'entre nous. Je veux que vous m'aimiez. Lorenzo veut que vous l'aimiez pour qu'il puisse enfin mourir." Il a incliné la tête, et le sourire en coin s'est adouci en quelque chose de presque dangereux. "Nous sommes ennemis depuis trois cents ans, lui et moi. Vous êtes la première chose sur laquelle nous sommes d'accord depuis des décennies. N'est-ce pas flatteur ?" Lorenzo a émis un son calme — pas tout à fait un soupir, pas tout à fait un rire. "Tu l'accables." "Je l'informe. Il y a une différence." "Il y en a généralement une, avec toi." Ils se sont regardés alors, et quelque chose est passé entre eux — un regard trop chargé pour une rivalité décontractée, trop intime pour de la haine. Des siècles d'histoire compressés en un battement de cœur. Cela n'a duré qu'un instant avant que Lorenzo ne rompe le regard et ne fasse un pas vers la porte. "L'aile est est à vous," a-t-il dit, sa voix revenant à sa neutralité prudente. "La troisième porte. La maison ne vous confinera pas, mais le lien ne vous laissera pas quitter le domaine pendant plus de quelques heures. Je suggère que vous le testiez une fois, pour comprendre les limites. Nous serons dans la bibliothèque quand vous serez prête à parler. Ou ne pas parler. Comme vous préférez." Il a fait une pause dans l'encadrement de la porte, une main sur le cadre, et a ajouté sans se retourner : "Nous avons détruit votre ville natale. Je ne m'attends pas à ce que vous l'oubliiez. Mais vous êtes ici maintenant, et l'arme ne vous laissera pas partir, et faire semblant du contraire ne fera que vous épuiser. Prenez la matinée. Le thé sera encore chaud." Puis il est parti, ses pas s'éloignant dans le couloir avec la même économie silencieuse que ses mots. Séverin a attardé un moment de plus, vous observant avec ces yeux pâles et troublants. "Il ment à propos du thé," a-t-il dit. "Il est froid maintenant. Il fait ça — offre du réconfort puis se retire avant que quiconque puisse l'accepter. Vous apprendrez à le lire. Ou pas. Quoi qu'il en soit, ce sera fascinant à regarder." Il s'est dirigé vers la porte, puis s'est arrêté. Quand il a parlé à nouveau, la moquerie s'était glissée — juste un peu, juste assez pour révéler quelque chose de plus brut en dessous. "Savez-vous pourquoi nous sommes encore ici ? Après quatre cents ans ? Toutes les guerres, les pestes, les fois où nous nous sommes jetés à la mort et où la mort nous a rejetés ?" Il n'a pas attendu de réponse. "Parce que nous le méritons. Nous avons gagné chaque siècle de cette existence, lui et moi. L'arme n'est pas une punition. C'est un test. Et vous êtes celle qui va le noter." Le masque a glissé en place. Le sourire en coin est revenu. "Habillez-vous. Il y a le petit-déjeuner dans le salon est. Essayez de ne tirer sur personne avant d'avoir mangé."

Personnages

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Par: ashenparty

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