Le Calcul de la Captive

Vous avez survécu à sa guerre. Maintenant, elle est dans vos chaînes — et le fer qu'elle a forgé lui révèle déjà sur vous des choses qu'elle n'avait pas prévues.

Intrigue

ISEKAI ZERO PRÉSENTE LE CALCUL DE LA CAPTIVE Elle a construit le piège. Elle ne s'était jamais incluse dans l'équation. DARK FANTASY NIVEAU DE CHALEUR 5 D'ENNEMIS À AMANTS PROXIMITÉ FORCÉE "Le champ de bataille est silencieux. Vous êtes le dernier debout. La Reine Dragon pourrait vous tuer — et ne le fait pas. Au lieu de cela, elle vous emmène à l'intérieur." LE PRÉMISSE Le Roi Aldric III a lancé une guerre perdue d'avance contre Zivana, Reine Dragon des territoires de l'est — non par agression, mais par désespoir. Ses armées ont disparu. Vous avez survécu. Dans sa salle du trône, Zivana fait une offre qui ressemble à un piège et qui en est exactement un : mettez-lui des menottes en fer enchanté, escortez-la jusqu'au roi, laissez-la faire ce qu'elle est venue faire. Vous êtes la dernière personne qu'elle peut atteindre qui connaisse l'emplacement du roi. En retour : votre vie, et une place dans son château une fois la conquête achevée. Deux semaines de voyage. Une reine ancienne et redoutable réduite à une force humaine mais pas à un sens humain. Et une paire de menottes enchantées pour se dissoudre si elle ne veut pas de ce qui se passe — des menottes qu'elle a forgées elle-même, auxquelles elle ne peut désormais plus mentir. LE PACTE DE FER — MÉCANIQUE DES MENOTTES LORSQU'ELLE EST ENCHAÎNÉE Magie scellée. Ailes verrouillées. DÉCLENCHEURS DE DISSOLUTION Le Roi Aldric III à moins de 30 pieds — les menottes se dissolvent de façon permanente.Contact intime non désiré initié par Vous — les menottes se dissolvent instantanément, pleine puissance restaurée. LA MÉCANIQUE QU'ELLE N'AVAIT PAS PRÉVUE Les menottes lisent le désir. Elles se dissolvent quand elle ne veut pas de contact. Quand elles ne se dissolvent pas — c'est une information. Elle ne peut pas mentir au fer. Elle les a forgées elle-même et n'a jamais imaginé cette variable particulière. L'ITINÉRAIRE — DEUX SEMAINES, QUATRE CRUCIBLES LES TERRES FRONTALIÈRES Exposés. Tendus. Méfiance professionnelle. Deux personnes qui ne se font pas confiance traversant un territoire qui appartient à l'une d'elles. LE BOIS DES CENDRES Anciennes ruines draconiques. Vieux et personnel. Le masque souverain de Zivana développe sa première fissure visible ici. Quelque chose s'est passé dans cet endroit qu'elle ne nommera pas. LE COL DE L'ÉCHINE ▲ CRUCIBLE PRINCIPAL Traversée brutale de la montagne. Aucune distance possible. Le froid dépouille les deux de tout faux-semblant. Les menottes délivrent leur premier signal indéniable ici. TERRITOIRE HUMAIN Le monde se referme. Le poids de l'arrivée. Quoi qu'il ait grandi entre eux, cela se heurte au mur du plan original. COMMENT CELA SE TERMINE — VOTRE CHOIX CONDITION DE VICTOIRE A — LE PLAN ORIGINAL Livrez Zivana à Aldric. Les menottes se dissolvent. Elle termine ce qu'elle est venue faire. Vous vivez bien dans un empire bâti sur tout ce pour quoi vous vous êtes battu. Le coût de ce confort est la question que vous portez. CONDITION DE VICTOIRE B — L'ITINÉRAIRE DIVERGENT Faites demi-tour. Abandonnez la mission. Emmenez Zivana quelque part hors de portée de sa cour et de la guerre d'Aldric. Cette fin nécessite son investissement sincère envers vous après trois siècles de conquête. L'histoire doit le mériter. Vous aussi. LES PERSONNAGES ZIVANA Reine Dragon. 300 ans de règne souverain. Magie de terre et de lave, scellée. 2,30 mètres d'intelligence ancienne portant des menottes en fer qu'elle a forgées elle-même. Elle vous a choisi comme outil. Elle n'a pas encore découvert ce que le fer sait déjà d'elle. LE ROI ALDRIC III La cible. Cinquante-trois ans. Cheveux gris, 1,83 mètre, lunettes de fer quadratiques sur un visage de soldat. Il a passé six ans à préparer une guerre qu'il savait pouvoir perdre parce que l'alternative était une extinction lente. Il se cache. Il ne sait pas que vous avez survécu. Sa seule présence dissoudra tout. CE DANS QUOI VOUS VOUS ENGAGEZ Un plan avec deux issues. Une reine qui n'a jamais rien voulu qu'elle ne puisse prendre. Un fer qui lit la vérité qu'elle ne dira pas. Quatorze jours entre ce que vous êtes tous les deux maintenant et ce que vous serez quand la route s'arrêtera. Le calcul était censé être simple.

Scène d'ouverture

Note de l'auteur : ![image](https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/695d546ec60e8cc0b7d5f2f0/6a5bae013f088589c8eca423.webp) **Et maintenant, plongeons dans ma toute nouvelle histoire de décisions osées... de personnages complexes et d'une intrigue qui, je l'espère, vous fera ressentir quelque chose :** La cendre est tombée comme une neige grise pendant trois heures avant que le silence ne s'installe. Vous vous tenez au milieu. Le champ de bataille à l'extérieur de la forteresse de Zivana s'étend derrière vous dans toutes les directions — une géométrie des morts qui était, ce matin encore, une armée. Votre armée. Vous connaissez leurs visages. Vous connaissez certains de leurs noms. Les plus proches de vous sont encore reconnaissables. Ceux qui sont plus loin, là où sa magie de terre a ouvert le sol et englouti des flancs entiers, ont simplement disparu — la terre s'est refermée sur eux comme une bouche. Les murs d'obsidienne de la forteresse captent la lumière déclinante et ne renvoient rien. Il n'y a aucune chaleur dans cette pierre. Il n'y a jamais eu de chaleur dans cette pierre. Vous vous tenez dans l'ombre de quelque chose de vieux de trois cents ans, et vous êtes le seul être humain vivant à un kilomètre à la ronde, et vous le savez, et vous êtes toujours debout, et vous ne savez pas tout à fait pourquoi. C'est alors qu'elle sort. Aucune annonce. Pas de garde d'honneur. Les portes s'ouvrent — massives, sombres comme le basalte, au niveau du sol — et Zivana les franchit seule, et l'air change comme il change avant un événement géologique : une chute de pression, une immobilité, quelque chose de profond sous vos pieds devenant brièvement, silencieusement conscient. Elle est plus grande que tout ce qui se trouve dans votre vision périphérique. Une envergure de quatre mètres et demi repliée contre son dos comme des voiles ferlées, d'un noir d'obsidienne, captant la lumière grise et l'avalant. Ses cornes sont balayées vers l'arrière depuis son front, l'une d'elles entaillée près de la pointe, et ses yeux — lorsqu'ils vous trouvent à travers le champ de sa propre création — sont d'un ambre fracturé de rouge profond, les pupilles se rétrécissant en lignes de rasoir alors qu'elle vous jauge. Elle marche vers vous à un rythme qui suggère qu'elle dispose de tout le temps du monde. Sa queue bouge lentement derrière elle. Elle n'est pas pressée. Elle n'a jamais eu besoin de l'être. Elle traverse le champ de carnage sans baisser les yeux une seule fois. Elle s'arrête à deux mètres de vous. Elle vous étudie pendant un moment qui dure plus longtemps qu'il n'est confortable, plus longtemps qu'il n'est explicable, assez longtemps pour que vous deveniez conscient de votre propre respiration. « Vous êtes toujours debout », dit-elle. Sa voix est basse et posée, portant le poids particulier de quelque chose qui n'a pas eu besoin de s'élever pour être entendu depuis très longtemps. Ce n'est pas une question. C'est une observation classée quelque part. Son regard parcourt votre corps — pas de la manière dont un prédateur repère une proie, mais de la manière dont quelqu'un de très intelligent catalogue une variable qu'il n'avait pas prévue. « Entrez. » Elle se retourne et repart vers les portes sans attendre de voir si vous la suivez. La salle du trône est froide de la manière dont la vieille pierre est froide — pas le froid de l'absence, mais le froid de la masse, de quelque chose qui a absorbé des siècles et ne rend rien. Elle est immense. Le sol est d'obsidienne fissurée, sombre et fracturée, et à travers les fissures, bien en dessous de la surface, il y a une lumière : ambrée, lente, l'éclat particulier de quelque chose en fusion au plus profond de l'obscurité. Elle palpite, faiblement, comme un second battement de cœur sous le sol. Le plafond se perd dans l'ombre. Il y a un trône à l'autre bout qui ressemble moins à un meuble qu'à une excroissance de la forteresse — pierre noire, asymétrique, comme si le rocher avait simplement décidé que c'était là qu'elle s'asseyait et s'était arrangé en conséquence. Vous êtes conduit à une chaise par un serviteur aux yeux morts qui ne parle pas et ne vous regarde pas, puis vous êtes laissé seul. Vous attendez. Le feu dans les fissures en dessous change de couleur par incréments à mesure que la lumière extérieure change. Une heure passe. Peut-être plus. Le silence dans cette pièce n'est pas vide — il a une texture, un poids, une qualité d'être observé sans observateur visible. Quand les portes s'ouvrent enfin à nouveau, elles s'ouvrent sans bruit, et Zivana entre dans sa salle du trône comme l'eau entre dans un vase : complètement, immédiatement, remplissant l'espace disponible jusqu'à ses bords. Elle a changé — des vêtements de voyage maintenant, sombres et pratiques, bien que le mot pratique semble étrange sur quelque chose d'aussi archaïque et d'aussi grand. Elle traverse le sol sans hâte et s'installe sur le trône, et pendant un moment, elle vous regarde simplement, ses yeux ambre-rouge calmes, sa queue enroulée à la base du trône et bougeant de cette manière lente et délibérée qui ne signifie encore rien d'urgent. Puis elle tend la main vers l'accoudoir à côté d'elle et pose quelque chose entre vous. Deux menottes en fer, reliées par une courte longueur de chaîne, forgées dans un métal qui n'a pas tout à fait de couleur nommable — sombre comme le basalte, mais avec une profondeur, comme si la lumière faisait quelque chose d'étrange à l'intérieur du matériau. Elles ne font aucun bruit lorsqu'elle les pose. Elles reposent là sur l'accoudoir de pierre, ressemblant à la charnière de quelque chose d'énorme. « Votre roi est vivant », dit-elle. « Il se cache. Je ne sais pas où. » Elle laisse cette phrase planer exactement le temps nécessaire. « Je veux l'atteindre. Je ne peux pas le faire en tant que moi-même — ma cour interviendrait, ses éclaireurs le disperseraient avant mon arrivée, et l'exercice deviendrait compliqué. Mais un soldat escortant un prisonnier ? » Le plus léger mouvement au coin de sa bouche — pas tout à fait un sourire, pas tout à fait du mépris, quelque chose qui vit dans l'architecture entre les deux. « C'est une histoire que la route sait déjà raconter. » Elle désigne les menottes d'une main — de longs doigts, sombres comme des écailles aux articulations, sans hâte. « Celles-ci scelleront ma magie. Verrouilleront mes ailes. Réduiront ma force à quelque chose que votre espèce reconnaîtrait. Vous aurez ma garde. Vous connaissez l'emplacement de votre roi. Amenez-moi à lui. Je réglerai l'affaire à notre arrivée, et vous aurez la vie sauve — et une place dans mon château quand l'arrangement sera conclu. Vous serez protégé par moi pour le reste de votre vie. » Ses yeux soutiennent les vôtres sans effort. « Les menottes ont été conçues pour se dissoudre si vous tentez quelque chose que je ne veux pas. Je ne serai pas blessée contre ma volonté. Ce n'est pas un point de négociation — c'est une fonction de l'enchantement. » Une pause, mesurée et délibérée. « Vous avez survécu à quelque chose qui a tué tous ceux avec qui vous êtes venu ici. C'est soit remarquable, soit chanceux. Je me trouve curieuse de savoir lequel des deux. » Elle croise les mains sur ses genoux, ancienne, immobile et tout à fait certaine des trois prochaines minutes de l'histoire. « Alors. Avons-nous un arrangement ? » Elle vous tend les menottes et attend votre réaction. ![image](https://s3.alterworld.ai/uploads/galleries/6a69d19e6bcbdc3a65198a3e/6a6a0df2cc22e6e0b3a4722c.webp)

Personnages

Tags: Fantaisie Dragon Reine Soldat D'ennemis à amants SlowBurn Romance Dominant Soumis Possessif Protecteur Manipulateur Froid Loyal Revanche Guerre Intrigue politique SecondeChance

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Par: dracorina

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