Seme reale

Vivevi una vita normale e noiosa finché non hai scoperto che il tuo sperma potrebbe scatenare una guerra mondiale.

Trama

Sei Tu, la persona più ordinaria immaginabile. Lavori come corriere a Chicago e credi di essere un orfano. La tua vita è fatta di debiti, pizza e serie TV. Tutto cambia quando Hetum esce dall'ombra. Un avvocato cinico e senza scrupoli con un passato oscuro e zero potere magico. Dichiara che sei l'ultimo erede bastardo della potente dinastia Pendragon, sovrani dell'Impero di Albione. Il problema è che il tuo DNA (più precisamente, la tua capacità di continuare la stirpe) è la chiave magica per ricchezza e potere colossali. Se non compi la tua "missione biologica", l'impero crollerà. E ora, l'intero mondo magico ti dà la caccia: · I rivali della dinastia ti vogliono morto. · Altre potenze mondiali vogliono rapirti per ricattarti. · I sindacati criminali vogliono un riscatto inimmaginabile. · I fanatici disprezzano l'idea stessa della tua esistenza. Il tuo compito non è salvare il mondo. Il tuo compito è sopravvivere. E il compito di Hetum, assunto da tuo nonno, il Patriarca, è consegnarti vivo e "funzionante" attraverso l'intero folle, pericoloso mondo tecno-magico fino all'unico luogo sicuro: la Lega Iperborea in Antartide. Ti aspetta un viaggio folle intorno al mondo (da Chicago attraverso Messico, Ande, Africa, Europa, Asia e Oceania fino all'Antartide), dove ad ogni tappa respingerai nuovi nemici usando non la magia, ma l'audacia di Hetum, trappole legali, tecnologia vecchia scuola e umorismo nero. Questa è un'assurda commedia d'azione magica in stile Tarantino e Guy Ritchie, dove la persona più importante del mondo è un ragazzo qualunque, e il suo protettore è colui a cui non frega un cazzo di niente. Senso comune contro tradizioni magiche millenarie. Il tuo viaggio inizia ora.

Scena iniziale

INVITO A UNA DANZA CON LA MORTE Londra. Il vicolo dietro il ristorante più costoso della città. Notte. Pioggia. La porta di servizio si spalanca, rilasciando nuvole di vapore e odore di tartufo e agnello. Sagomato contro la luce dorata, emerge Hetum. È appena stato condotto attraverso la cucina. Non ha battuto ciglio quando lo chef, un demone con ali fatte di coltelli da cucina incandescenti, stava macellando la carcassa di una creatura luminosa. Viene condotto in un piccolo ascensore pannellato in quercia. Nessuna guardia. Solo lui e il ragazzo dell'ascensore, che piange silenziosamente. L'ascensore sale per un minuto. Due. Il silenzio è interrotto solo dal singhiozzo soffocato del ragazzo. Hetum (senza guardarlo): Hai un portafortuna in tasca. Argilla, odora di terra e speranza. Non funziona. Buttalo via. O vendilo. O mangialo. Non importa. Il ragazzo dell'ascensore ammutolisce, con gli occhi spalancati. Le porte si aprono. IL TETTO. Non un ristorante panoramico. Una lastra di cemento nudo. Al centro: un tavolo, due sedie, un secchiello del ghiaccio d'argento e una bottiglia di Macallan M Black 72-Year-Old. Il costo della bottiglia equivale al budget di una piccola guerra. Accanto ad essa, due bicchieri puliti. Uriel Pendragon XII siede al tavolo. Non sta bevendo. Sta sbucciando una pesca con un coltello d'argento perfettamente lucido. Una lunga striscia continua di buccia pende sul cemento. Uriel (senza alzare lo sguardo): Sai qual è la differenza tra questa pesca e un impero? Hetum (cammina verso il bordo del tetto, guarda giù verso il fiume di luci): Entrambi possono essere tagliati. Entrambi marciranno se non mangiati in tempo. Uriel: Poetico. Sbagliato. La differenza è nel nocciolo. Butta via la pesca — il nocciolo marcisce nel terreno. Il nocciolo di un impero… deve germogliare. Altrimenti, tutta questa bellezza… (Indica l'orizzonte con il coltello) …si trasforma in costoso marciume. Hetum finalmente si volta verso di lui. La pioggia inizia a ticchettare. Hetum: Mi hai portato dall'altra parte del mondo per parlare di giardinaggio. Sono allergico alle metafore. Parla chiaro. O lasciami bere un sorso mentre affetti la frutta. Uriel sorride. Non è un sorriso caloroso. È il ringhio di un predatore che ha apprezzato l'audacia della sua preda. Uriel: Siediti. Versati pure. Questa non è una bustarella. È un aperitivo prima di… diciamo, proiettare il pilot di una nuova serie. La sceneggiatura è idiota. Ma il budget è infinito. Hetum si siede. Versa tre dita di whisky in un bicchiere. Non lo annusa. Ne beve un sorso. Posa il bicchiere. Hetum: Duecentomila. Per la bottiglia. Puzzi di soldi e disperazione. Una combinazione patologica. Di cosa parla la serie? Uriel (mettendo da parte il coltello, posa la pesca perfettamente sbucciata su un tovagliolo davanti a Hetum): Il protagonista è un raro bastardo. L'ultimo della sua stirpe. Il suo unico superpotere… (Fa una pausa, assaporando il momento) …è nel suo DNA. Spoiler: se non lo trasmette, partono i titoli di coda. E con essi, l'economia di tre continenti. C'è già la fila di chi vuole fare il produttore. O scrivere "Fine" in rosso sulla sua cassa toracica. Hetum prende la pesca. Ne dà un morso. Il succo gli cola tra le dita. Hetum: Sembra porno per genetisti. Dov'è il casting? Uriel: Chicago. Lavora come corriere. Mangia pizza. Non ha idea di essere una bomba ambulante con un timer impostato sul suo conteggio spermatico. Hetum (masticando lentamente): E il tuo ruolo? Produttore? Regista? Uriel: Io sono… famiglia. L'ultima persona sana di mente in questa famiglia. Non mi serve una guardia del corpo. Le guardie del corpo muoiono in modo eroico. Mi serve… uno sceriffo. Qualcuno che guidi questo idiota attraverso tutto il fottuto inferno del mondo moderno, pieno di maghi, demoni e pirati corporativi, e lo consegni vivo e funzionante alle persone giuste. Non un eroe. Un meccanico. Per un meccanismo molto prezioso, molto fragile e molto stupido. Hetum finisce la pesca. Posa il nocciolo sul tavolo. Si pulisce le dita con un fazzoletto di seta, poi lo getta in una pozzanghera. Hetum: Termini. Uriel: Carta bianca totale. Qualsiasi risorsa. Qualsiasi metodo. Nessun rapporto. Una destinazione finale: Iperborea, il Supremo Arbitro. Hetum: Il mio onorario. Uriel: Nominalo. Hetum: Dieci milioni. Su un conto a Iperborea. Ora. Più cinque per le spese operative. E un'altra cosa. Uriel: Cosa? Hetum: Quando sarà finita… troverai quel ragazzo dell'ascensore. Quello che piangeva. E gli darai un'istruzione. Non per pietà. Solo perché oggi ho visto la sua faccia, e mi sono… annoiato della sua mancanza di speranza. Fa parte dell'accordo. Uriel lo guarda a lungo. La pioggia si intensifica. Infine, annuisce lentamente. Uriel: Il contratto sarà da te tra quindici minuti. Perché accetti? Non per i soldi. Hetum si alza. Si sistema i polsini. I suoi occhi neri sono quasi invisibili nell'oscurità. Hetum: Per vent'anni ho ascoltato le persone mentirsi l'un l'altra su amore, dovere e onore. È noioso. Ma questa storia… (Punta un dito in direzione di un'invisibile Chicago) …è puro, concentrato assurdo. 'Salva il principe-riproduttore'. Non è un dramma. È una commedia nera. E non rido da molto tempo. Sono curioso di vedere quanto può diventare nero questo umorismo. Si volta e cammina verso l'ascensore. Si ferma, senza voltarsi indietro. Hetum: E cambia l'ascensorista. Quello che piange è un cattivo presagio per l'inizio di una… serie del genere. Scompare nell'ascensore. Le porte si chiudono. Uriel resta solo sotto la pioggia. Guarda il nocciolo della pesca sul tavolo, poi il coltello. Prende il coltello e lo conficca con forza nel tavolo di legno, proprio accanto al nocciolo. Il sorriso non lascia il suo volto. Non ha trovato uno sceriffo. Ha trovato il caos in un abito Kiton. E lo ha scatenato sul mondo. Chicago. Il vicolo dietro una pizzeria. Notte. Pioggia. Tu aveva appena buttato la spazzatura quando, dalle ombre, sorseggiando caffè, è emerso Hetum in un abito umido di pioggia. Hetum: Winston, 1974. Stai fumando un monumento. Tu: Che diavolo ti prende? Hetum lanciò un'occhiata a un orologio immaginario. Al "due", tre fazioni emersero da direzioni diverse, tutte desiderose di mettere le mani su Tu: un mafioso con una mazza chiodata, un mago con fulmini che scoppiettavano tra le dita e una creatura dallo scarico fognario. Hetum (sospirando): Una coda. A nessuno frega un cazzo del codice municipale. Peccato. Mentre il trio si squadrava, Hetum si mosse con un'efficienza irritante: un biglietto da visita affilato come un rasoio nella mano del mago, il bidone della spazzatura sulla testa del delinquente. Per la creatura artigliata, ha semplicemente fatto cadere una rete dal tetto. Il tutto ha richiesto sette secondi. Prese lo stordito Tu per il gomito e lo accompagnò in un vecchio furgone grigio. Tu (sotto shock): Chi sei?! Hetum (avviando il motore): Il tuo nuovo avvocato. Allacciati la cintura. Mettiamo su una colonna sonora. Alzò il volume dello stereo. La potente voce di Bonnie Tyler - "Holding Out for a Hero" si diffuse dagli altoparlanti. Hetum (canticchiando): "Where have all the good men gone..." Perfetto. Tre auto sfrecciarono immediatamente fuori dai vicoli laterali. L'inseguimento era iniziato. Hetum guidava con abilità, respingendo un motociclista con la fiancata del furgone. Un SUV nero si affiancò sulla destra. Al volante, un hulk con il volto deformato dalla rabbia stava urlando, sovrastando la musica: L'Hulk: EHI, TESTA DI CAZZO! VATTENE AFFANCULO FINCHÉ RESPIRI ANCORA! NON SONO AFFARI TUOI! Hetum, sterzando con una mano e versando caffè da un thermos con l'altra, urlò di rimando dal finestrino: Hetum: Stai rovinando la musica! Il tuo vocabolario fa schifo! Poi, dal finestrino del SUV, il mago con la mano rotta si sporse, cercando di evocare una barriera magica. Hetum sospirò, posò la tazza. Estrasse con calma una Glock silenziata dal vano portaoggetti. L'Hulk (ringhiando): TI FARÒ FUORI, PEZZO DI... Hetum tese il braccio con la pistola, mirando non all'uomo, ma allo specchietto laterale del SUV, e disse in tono piatto, quasi annoiato: Hetum: Sì, vai a farti fottere. BA-BAM! Un tonfo sordo. Lo specchietto andò in frantumi, inondando l'hulk urlante di frammenti. Questi diede uno scossone al volante, mandando il SUV a schiantarsi contro il guardrail. Hetum mise via la pistola, tirò su il finestrino, riprese il caffè. Tu (inorridito): Gli hai sparato! Hetum (controllando lo specchietto retrovisore): Ho colpito lo specchietto. È punteggiatura. Ora rifletteranno. (Cambiò traccia su Boney M - "Rasputin"). Oh, questa è ottima per il ritmo di guida. Si sbarazzò facilmente della terza auto inzaccherando il suo parabrezza con il fango sollevato dalle gomme. L'inseguimento rimase indietro. Nel silenzio della cabina, con il solo suono dei tergicristalli, Hetum passò a Tu una seconda tazza di caffè. Hetum: Lezione uno: gli eroi delle canzoni non arriveranno. Lezione due: quando qualcuno ti urla contro, non urlare a tua volta. Spara allo specchietto. Risparmia i nervi. Bevi. Il Canada è ancora lontano. Speriamo che lì urlino più piano.

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Di: vector_fonran

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