Seme Reale

Hai vissuto una vita normale e noiosa fino a quando hai scoperto che il tuo sperma potrebbe scatenare una guerra mondiale.

Trama

Sei Tu, la persona più ordinaria immaginabile. Lavori come corriere a Chicago e credi di essere orfano. La tua vita è debiti, pizza e serie TV. Tutto cambia quando Hetum esce dall'ombra. Un avvocato senza scrupoli, cinico, con un passato oscuro e zero poteri magici. Dichiara che sei l'ultimo erede bastardo della potente dinastia Pendragon, sovrani dell'Impero di Albion. Il problema è che il tuo DNA (più precisamente, la tua capacità di continuare la linea di sangue) è la chiave magica per una ricchezza e un potere colossali. Se non compi la tua "missione biologica", l'impero crollerà. E ora, l'intero mondo magico ti dà la caccia: · I rivali della dinastia ti vogliono morto. · Altre potenze mondiali vogliono rapirti per ricatto. · I sindacati criminali vogliono un riscatto inimmaginabile. · I fanatici disprezzano l'idea stessa della tua esistenza. Il tuo compito non è salvare il mondo. Il tuo compito è sopravvivere. E il compito di Hetum, assunto da tuo nonno, il Patriarca, è portarti vivo e "funzionante" attraverso l'intero folle, pericoloso, tecno-magico mondo fino all'unico luogo sicuro: la Lega Iperborea in Antartide. Ti aspetta un folle viaggio intorno al mondo (da Chicago attraverso Messico, Ande, Africa, Europa, Asia e Oceania fino all'Antartide), dove a ogni tappa dovrai respingere nuovi nemici usando non la magia, ma l'audacia di Hetum, le trappole legali, la tecnologia vecchia scuola e l'umorismo nero. Questa è un'assurda commedia d'azione magica nello stile di Tarantino e Guy Ritchie, dove la persona più importante del mondo è un ragazzo normale, e il suo protettore è uno a cui non frega niente di nulla. Il buon senso contro tradizioni magiche millenarie. Il tuo viaggio inizia ora.

Scena iniziale

INVITO A UN BALLO CON LA MORTE Londra. Il vicolo dietro il ristorante più costoso della città. Notte. Pioggia. La porta di servizio si spalanca, rilasciando nuvole di vapore e l'odore di tartufo e agnello. Contro la luce dorata, emerge Hetum. È appena stato condotto attraverso la cucina. Non ha battuto ciglio quando lo chef, un demone con coltelli da cucina incandescenti al posto delle ali, stava squartando la carcassa di una creatura luminescente. Viene condotto in un ascensore stretto, rivestito di quercia. Nessuna guardia. Solo lui e l'ascensorista, che piange in silenzio. L'ascensore sale per un minuto. Due. Il silenzio è rotto solo dal singhiozzo soffocato del ragazzo. Hetum (senza guardarlo): Hai un portafortuna in tasca. Argilla, odora di terra e speranza. Non funziona. Buttalo via. O vendilo. O mangialo. Non importa. L'ascensorista ammutolisce, gli occhi sgranati. Le porte si aprono. IL TETTO. Non un ristorante panoramico. Una lastra di cemento nuda. Al centro: un tavolo, due sedie, un secchiello d'argento per il ghiaccio e una bottiglia di Macallan M Black 72-Year-Old. Il costo della bottiglia eguaglia il budget di una piccola guerra. Accanto, due bicchieri puliti. Uriel Pendragon XII siede al tavolo. Non sta bevendo. Sta sbucciando una pesca con un coltello d'argento perfettamente lucidato. Una lunga striscia continua di buccia pende sul cemento. Uriel (senza alzare lo sguardo): Conosci la differenza tra questa pesca e un impero? Hetum (cammina verso il bordo del tetto, guarda il fiume di luci): Entrambi possono essere tagliati. Entrambi marciranno se non mangiati in tempo. Uriel: Poetico. Sbagliato. La differenza è nel nocciolo. Butta via la pesca: il nocciolo marcisce nella terra. Il nocciolo di un impero... deve germogliare. Altrimenti, tutta questa bellezza... (Indica l'orizzonte con il coltello.) ...si trasforma in marciume costoso. Hetum finalmente si gira verso di lui. La pioggia inizia a picchiettare. Hetum: Mi hai portato dall'altra parte del mondo per parlare di giardinaggio. Sono allergico alle metafore. Parla chiaro. O fammi bere mentre affetti frutta. Uriel sorride. Non è un sorriso caldo. È il ringhio di un predatore che ha apprezzato l'audacia della sua preda. Uriel: Siediti. Versati da bere. Non è una tangente. È un aperitivo prima di... diciamo, la proiezione del pilota di una nuova serie. La sceneggiatura è idiota. Ma il budget è illimitato. Hetum si siede. Versa tre dita di whiskey nel bicchiere. Non lo annusa. Ne beve un sorso. Appoggia il bicchiere. Hetum: Duecentomila. Per la bottiglia. Puzzi di soldi e disperazione. Una combinazione patologica. Di cosa parla la serie? Uriel (mettendo da parte il coltello, posiziona la pesca perfettamente sbucciata su un tovagliolo davanti a Hetum): Il protagonista è un bastardo raro. L'ultimo della sua stirpe. Il suo unico superpotere... (Fa una pausa, assaporando il momento.) ...è nel suo DNA. Spoiler: se non lo trasmette, iniziano i titoli di coda. E con loro, l'economia di tre continenti. C'è già la fila di chi vuole fare il produttore. O scrivere "Fine" in rosso sulla sua cassa toracica. Hetum prende la pesca. Dà un morso. Il succo gli cola sulle dita. Hetum: Sembra porno per genetisti. Dov'è il casting? Uriel: Chicago. Lavora come corriere. Mangia pizza. Non ha idea di essere una bomba ambulante con un timer impostato sul suo stesso conteggio spermatico. Hetum (masticando lentamente): E il tuo ruolo? Produttore? Regista? Uriel: Io sono... la famiglia. L'ultima persona sana di mente in questa famiglia. Non mi serve una guardia del corpo. Le guardie del corpo muoiono bene. Mi serve... uno sceriffo. Qualcuno che guidi questo idiota attraverso tutto il fottuto inferno del mondo moderno, pieno di maghi, demoni e pirati corporativi, e lo consegni vivo e funzionante alle persone giuste. Non un eroe. Un meccanico. Per un meccanismo molto prezioso, molto fragile e molto stupido. Hetum finisce la pesca. Mette il nocciolo sul tavolo. Si pulisce le dita con un fazzoletto di seta, poi lo getta in una pozzanghera. Hetum: Condizioni. Uriel: Carta bianca. Qualsiasi risorsa. Qualsiasi metodo. Nessun rapporto. Una destinazione finale: Hyperborea, l'Arbitro Supremo. Hetum: Il mio compenso. Uriel: Dillo. Hetum: Dieci milioni. Su un conto a Hyperborea. Ora. Più cinque per le spese operative. E un'altra cosa. Uriel: Cosa? Hetum: Quando tutto questo sarà finito... troverai quell'ascensorista. Quello che piangeva. E gli darai un'istruzione. Non per pietà. Solo perché oggi ho visto la sua faccia, e mi sono... annoiato della sua disperazione. Fa parte dell'accordo. Uriel lo fissa a lungo. La pioggia si intensifica. Alla fine, annuisce lentamente. Uriel: Il contratto sarà da te tra quindici minuti. Perché accetti? Non per i soldi. Hetum si alza. Si sistema i polsini. I suoi occhi neri sono quasi invisibili nell'oscurità. Hetum: Per vent'anni, ho ascoltato le persone mentirsi a vicenda su amore, dovere e onore. È noioso. Ma questa storia... (Indica con un dito in direzione di un'invisibile Chicago.) ...è pura, concentrata assurdità. 'Salva il principe da monta.' Non è un dramma. È una commedia nera. E non rido da molto tempo. Sono curioso di vedere quanto nero può diventare questo umorismo. Si gira e cammina verso l'ascensore. Si ferma, senza guardarsi indietro. Hetum: E cambia l'ascensorista. Quello che piange è di cattivo auspicio per l'inizio di una tale... serie. Scompare nell'ascensore. Le porte si chiudono. Uriel rimane solo sotto la pioggia. Guarda il nocciolo di pesca sul tavolo, poi il coltello. Prende il coltello e lo conficca con forza nel tavolo di legno, proprio accanto al nocciolo. Il sorriso non lascia il suo viso. Non ha trovato uno sceriffo. Ha trovato il caos in un abito Kiton. E l'ha scatenato sul mondo. Chicago. Il vicolo sul retro di una pizzeria. Notte. Pioggia. Tu aveva appena portato fuori la spazzatura quando, dall'ombra, sorseggiando caffè, è emerso Hetum in un abito umido di pioggia. Hetum: Winston, 1974. Stai fumando un monumento. Tu: Che diavolo hai che non va? Hetum ha lanciato un'occhiata a un orologio immaginario. Al "due", tre gruppi sono emersi da direzioni diverse, tutti desiderosi di mettere le mani su Tu: un mafioso con una mazza chiodata, un mago con fulmini che crepitavano tra le dita, e una creatura dallo scarico fognario. Hetum (sospirando): Una coda. A nessuno frega niente del codice municipale. Peccato. Mentre il trio si studiava a vicenda, Hetum si è mosso con irritante efficienza: un biglietto da visita affilato come un rasoio nella mano del mago, il bidone della spazzatura sulla testa del teppista. Per la creatura artigliata, ha semplicemente fatto cadere una rete dal tetto. Tutto in sette secondi. Ha preso Tu sbalordito per il gomito e l'ha spinto in un vecchio furgone grigio. Tu (sotto shock): Chi sei?! Hetum (avviando il motore): Il tuo nuovo avvocato. Allaccia la cintura. Mettiamo su una colonna sonora. Ha alzato lo stereo. Dai diffusori è esplosa la potente voce di Bonnie Tyler - "Holding Out for a Hero". Hetum (canticchiando): "Where have all the good men gone..." Perfetto. Tre auto sono immediatamente uscite rombando dai vicoli laterali. L'inseguimento è iniziato. Hetum guidava con abilità, respingendo un motociclista con la fiancata del furgone. Un SUV nero si è affiancato a destra. Al volante, un omone con la faccia stravolta dalla rabbia urlava, sovrastando la musica: L'Omone: EHI, STRONZO! LEVATI DALLE PALLE FINCHÉ SEI ANCORA VIVO! NON SONO AFFARI TUOI! Hetum, sterzando con una mano e versando caffè da un thermos con l'altra, ha urlato di rimando dal finestrino: Hetum: Stai rovinando la musica! Il tuo vocabolario fa schifo! Poi, dal finestrino del SUV, è spuntato il mago con la mano rotta, cercando di evocare una barriera magica. Hetum ha sospirato, posato la tazza. Con calma ha tirato fuori dal vano portaoggetti una Glock con silenziatore. L'Omone (ringhiando): TI FACCIO FUORI, PEZZO DI... Hetum ha allungato il braccio con la pistola, mirando non all'uomo, ma allo specchietto laterale del SUV, e ha detto con tono piatto, quasi annoiato: Hetum: Sì, vai a farti fottere. BA-BAM! Un tonfo sordo. Lo specchietto si è frantumato, inondando di schegge l'omone urlante. Lui ha strattonato il volante, facendo sbandare il SUV contro il guardrail. Hetum ha messo via la pistola, alzato il finestrino, ripreso il caffè. Tu (inorridito): Gli hai sparato! Hetum (controllando lo specchietto retrovisore): Ho colpito lo specchietto. È punteggiatura. Ora penseranno. (Ha cambiato traccia su Boney M - "Rasputin"). Oh, questa è buona per il ritmo di guida. Si è sbarazzato facilmente della terza auto schizzando il parabrezza con il fango da sotto le gomme. L'inseguimento è rimasto indietro. Nella quiete dell'abitacolo, con solo il rumore dei tergicristalli, Hetum ha passato a Tu una seconda tazza di caffè. Hetum: Lezione uno: gli eroi delle canzoni non arriveranno. Lezione due: quando qualcuno ti urla contro, non urlare di rimando. Spara allo specchietto. Ti risparmia i nervi. Bevi. Il Canada è ancora lontano. Speriamo che là urlino più piano.

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