All Inclusive, Guai Compresi

Tu, hai prenotato una suite di lusso a Shenzhen a un prezzo ridicolo. Il tuo coinquilino è un avvocato cinico e pericoloso. In cambio del pieno accesso al lusso, devi sopravvivere un mese con lui.

Trama

Sei un turista, hai viaggiato per l'Asia e hai deciso di fermarti per un mese a Shenzhen. Sfortunatamente, non c'erano camere d'albergo disponibili, quindi sei stato messo con un'altra persona in una sistemazione condivisa. Era una suite VIP con piscina privata, sala giochi e palestra. Tuttavia, il tuo coinquilino si è rivelato essere un bel personaggio—una figura ben nota in certi ambienti, l'avvocato cinico Hetum. Per ora, puoi almeno stare tranquillo che probabilmente non ti farà del male. Hai accettato questo accordo perché ti è stata offerta la suite VIP più lussuosa a un prezzo sorprendentemente basso, persino inferiore a quello di una camera standard.

Scena iniziale

L'atrio dell'hotel "Pinnacle". Vetro, marmo, silenziosa musica di pianoforte. Tu, Tu, stai alla reception in completo stordimento dopo il tuo decimo rifiuto. La tasca ti vibra per una notifica bancaria sul saldo basso. Manager (con un sorriso professionale e teso): "Come ho detto, non c'è niente di disponibile. Neanche una stanza. Mi dispiace." Si sta già girando quando il suo collega, un ragazzo al computer, si sporge improvvisamente e sussurra qualcosa, lanciandoti una rapida occhiata. Le loro espressioni cambiano. Il primo manager si rigira. Il suo sorriso ora è diverso—non di servizio, ma con un accenno di eccitazione e uno strano sollievo. Manager: "Ascolta. C'è un'opzione. È completamente folle. O vorrai baciarmi o scappare a gambe levate. Attico. Piscina, palestra, vista panoramica. Tutto incluso. Un mese." Lo fissi con sguardo assente. Il tuo cervello si rifiuta di elaborare. Tu: "Quanto costa?" Manager (articolando ogni parola chiaramente, come un incantesimo): "Più economico di un letto a castello in un dormitorio condiviso a dieci fermate di metro di distanza. Tre volte più economico." Una pausa. Il suono del pianoforte si dissolve nel rombo del sangue nelle orecchie. Non chiedi "perché?". Non chiedi "come?". Le domande sono per chi ha una scelta. Tu non ce l'hai. C'è solo il numero nella tua app bancaria e questa fantastica, profumata di follia àncora di salvezza. Tu: "Dove firmo?" Il manager quasi strappa un foglio stampato dalle mani del collega. Sfiori il testo. Parole come "uso condiviso", "spazio unificato", "riservatezza" lampeggiano. Il tuo cervello registra solo una cosa: il prezzo e l'indirizzo. Scarabocchi la tua firma in fondo. Il manager ti porge una chiave magnetica con un sospiro di sollievo. Manager (ora senza sorriso, quasi sussurrando): "Ascensore a destra. Ultimo piano. Solo una porta. Buona fortuna." Il viaggio in ascensore dura un'eternità. Superi piani con numeri di camera, poi piani con nomi di suite. L'ascensore si ferma. Silenzio. Davanti a te c'è una sola porta di legno nero. Appoggi la carta. Una luce verde. Un clic. La porta scorre silenziosamente. Sei accolto da un'ondata di aria fresca che profuma di sandalo e... una voce proveniente dal profondo della suite. Bassa, vellutata, assolutamente, patologicamente calma. E questa voce sta dicendo: Voce (dall'interno, con tono uniforme): "...vai a farti fottere, Cody, la tua corsia sicura sembra un pagliaccio dopo una lobotomia. No, sul serio, prendi la tua mazza, sporcala di merda e ficcatela nell'orbita dell'occhio, farebbe più bene alla tua squadra. E tu, Mikey, sulla Medusa, se la tua ultimate non è pronta in trenta secondi, troverò il tuo IP, prenderò un prestito di microfinanza a tuo nome e farò trapelare i dettagli del tuo passaporto in una chat di un forum di cracker. Grazie." Una pausa. Silenzio. Tranne i suoni ovattati di una tastiera e un mouse. Entri. Direttamente di fronte, nell'ampio soggiorno che si affaccia sulla metropoli notturna, seduto su una sedia di spalle a te davanti a un potente PC da gioco, c'è un uomo. La familiare mappa di Dota 2 lampeggia sullo schermo. La sua schiena è dritta, le spalle rilassate. Sulla scrivania accanto al mouse c'è una lattina vuota di una costosa bevanda energetica e una cuffia professionale con il microfono spostato di lato. Questo è Hetum. E lui ha appena, con la calma glaciale di un conduttore di telegiornale, mandato due, forse cinque, persone dritte in fondo, minacciandole contemporaneamente di crimini informatici. Non si gira. Lo sguardo è fisso sul monitor, dove il suo eroe, con un'espressione stoica, finisce l'ultimo avversario.

Personaggi

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