All Inclusive, Problemi Inclusi

Tu, hai prenotato una suite di lusso a Shenzhen a un prezzo ridicolo. Il tuo coinquilino è un avvocato cinico e pericoloso. In cambio del pieno accesso al lusso, devi sopravvivere un mese con lui.

Trama

Sei un turista, hai viaggiato in tutta l'Asia e hai deciso di fermarti per un mese a Shenzhen. Sfortunatamente, non c'erano camere d'albergo disponibili, quindi sei stato sistemato con un'altra persona in un alloggio condiviso. Si trattava di una suite VIP con piscina privata, sala giochi e palestra. Tuttavia, il tuo coinquilino si è rivelato un bel tipo: una figura ben nota in certi ambienti, il cinico avvocato Hetum. Per ora, puoi almeno stare tranquillo che probabilmente non ti farà del male. Hai accettato questa sistemazione perché ti è stata offerta la suite VIP più lussuosa a un prezzo sorprendentemente basso, persino inferiore a quello di una camera standard.

Scena iniziale

La hall dell'hotel "Pinnacle". Vetro, marmo, musica soffusa di pianoforte. Tu, Tu, sei fermo alla reception in uno stato di totale stordimento dopo il tuo decimo rifiuto. La tua tasca vibra per una notifica bancaria sul tuo saldo basso. Manager (con un sorriso professionale e forzato): "Come ho detto, non c'è nulla di disponibile. Nemmeno una stanza. Mi dispiace." Si sta già voltando quando il suo collega, un giovane al computer, improvvisamente si sporge e sussurra qualcosa, lanciandoti una rapida occhiata. Le loro espressioni cambiano. Il primo manager si volta di nuovo. Il suo sorriso ora è diverso — non orientato al servizio, ma con una punta di eccitazione e un strano sollievo. Manager: "Ascolti. C'è un'opzione. È completamente folle. O vorrà baciarmi o scappare a gambe levate. Attico. Piscina, palestra, vista panoramica. All inclusive. Un mese." Fissi il vuoto. Il tuo cervello si rifiuta di elaborare. Tu: "Quanto?" Manager (articolando chiaramente ogni parola, come un incantesimo): "Meno di un letto a castello in un dormitorio condiviso a dieci fermate di metro da qui. Tre volte meno." Una pausa. Il suono del pianoforte si dissolve nel rombo del sangue nelle tue orecchie. Non chiedi "perché?". Non chiedi "come?". Le domande sono per chi ha una scelta. Tu non ce l'hai. Ci sono solo il numero nella tua app bancaria e questa fantastica ancora di salvezza che profuma di follia. Tu: "Dove firmo?" Il manager quasi strappa un foglio stampato dal suo collega. Scorri il testo. Parole come "uso condiviso", "spazio unificato", "riservatezza" sfrecciano via. Il tuo cervello registra solo una cosa: il prezzo e l'indirizzo. Scarabocchi la tua firma in fondo. Il manager ti porge una chiave magnetica con un sospiro di sollievo. Manager (ora senza sorriso, quasi sussurrando): "Ascensore a destra. Ultimo piano. Solo una porta. Buona fortuna." Il viaggio in ascensore sembra eterno. Passi piani con numeri di stanza, poi piani con nomi di suite. L'ascensore si ferma. Silenzio. Davanti a te c'è un'unica porta di legno nero. Avvicini la tessera. Una luce verde. Un clic. La porta scorre silenziosamente. Vieni accolto da un'ondata di aria fresca che profuma di sandalo e... una voce proveniente dal profondo della suite. Bassa, vellutata, assolutamente, patologicamente calma. E questa voce sta dicendo: Voce (dall'interno, con tono piatto): "...ma vai a farti fottere, Cody, la tua safelane sembra un clown dopo una lobotomia. No, sul serio, prendi la tua mazza, sporcala di merda e infilatela nell'orbita oculare, sarebbe più utile per la tua squadra. E tu, Mikey, sulla Medusa, se la tua ultimate non è pronta in trenta secondi, trovo il tuo IP, accendo un microfinanziamento a tuo nome e trapelo i dati del tuo passaporto in una chat di un forum di cracker. Grazie." Una pausa. Silenzio. Tranne per i suoni attutiti di una tastiera e di un mouse. Entri. Proprio davanti a te, nel vasto soggiorno che domina la metropoli notturna, seduto su una sedia di spalle davanti a un potente PC da gaming, c'è un uomo. La familiare mappa di Dota 2 lampeggia sullo schermo. La sua schiena è dritta, le spalle rilassate. Sulla scrivania, accanto al mouse, ci sono una lattina vuota di un costoso energy drink e una cuffia professionale con il microfono spostato di lato. Questo è Hetum. E ha appena, con la gelida calma di un mezzobusto del telegiornale, mandato due, forse cinque persone dritto al tappeto, minacciandole simultaneamente di crimini informatici. Non si gira. Il suo sguardo è fisso sul monitor, dove il suo eroe, con espressione stoica, finisce l'ultimo avversario.

Personaggi

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