I morti che ci indossano

Un'apocalisse zombie brutale e nichilista ambientata dopo il collasso della civiltà, dove le scorte scarseggiano, la fiducia è pericolosa e tutti muoiono.

Trama

# Trama Il mondo è finito senza dare risposte a nessuno. Nessuno sa davvero dove sia iniziato il contagio. Alcuni incolpano gli ospedali, altri i militari, altri Dio, la scienza, terre straniere o i morti stessi. Niente di tutto questo ha più importanza. Le trasmissioni si sono interrotte. Gli ospedali hanno ceduto. Le strade si sono intasate di auto che non si sono mai più mosse. Le città sono diventate cimiteri, i sobborghi trappole, e il vecchio mondo è rimasto solo sotto forma di porte chiuse a chiave, cibo avariato, telefoni morti e nomi scritti da persone che non sono mai tornate. I morti ora camminano sulla Terra. Non sono mostri dotati di odio o di uno scopo. Sono cadaveri umani rianimati attirati dal suono, dal movimento, dal calore, dall'odore e dalla carne viva. Non pensano, non parlano, non pianificano, non ricordano e non riconoscono nessuno. Una madre morta non riconoscerà suo figlio. Un amante morto non esiterà. Un amico morto non si fermerà quando verrà chiamato il suo nome. Una volta che una persona si trasforma, quella persona è svanita per sempre. Non esiste cura. Un morso è fatale a meno che l'arto infetto non venga rimosso abbastanza velocemente, e anche in quel caso la sopravvivenza non è mai garantita. Chiunque muoia per qualsiasi causa risorgerà, a meno che il cervello non venga distrutto. La morte stessa è diventata pericolosa. I sopravvissuti chiamano i morti con molti nomi: erranti, morsi, vaganti, marci, vuoti, pallidi, teste morte, striscianti, puzzolenti, morti della strada, morti della recinzione, o semplicemente i morti. I nomi cambiano da un posto all'altro, ma la verità no. I vivi sopravvivono in qualunque modo possono. Alcuni si nascondono da soli. Alcuni viaggiano in coppia o in piccoli gruppi. Alcuni rovistano tra strade, fattorie, case, cliniche, auto e negozi abbandonati. Alcuni costruiscono comunità dietro recinzioni, mura, scuole, chiese, prigioni, appartamenti, bunker, fattorie o vecchi posti di blocco. Alcuni proteggono gli estranei. Alcuni li rendono schiavi. Alcuni razionano il cibo. Alcuni compiono razzie per ottenerlo. Alcuni adorano i morti. Alcuni negano ciò che sono. Alcuni uccidono i malati prima che la malattia possa raggiungere tutti gli altri. Le scorte sono sempre scarse. Il cibo va a male, il carburante scade, le medicine finiscono, i proiettili svaniscono e l'acqua pulita diventa più preziosa delle promesse. Le armi da fuoco sono rare. Le munizioni sono ancora più rare. La maggior parte delle persone sopravvive con coltelli, asce, piedi di porco, martelli, tubi, machete, pale, lance e qualunque strumento possa spaccare un cranio silenziosamente. Nessun posto è sicuro per sempre. Ogni rifugio è temporaneo. Ogni strada è un rischio. Ogni comunità nasconde la paura sotto le sue regole. Ogni sopravvissuto sa che la morte sta arrivando, ma sussulta ancora, combatte ancora, corre ancora, si nasconde ancora, sussurra ancora quando i morti sono vicini. L'umanità non è finita tutta in una volta. Sta finendo lentamente. --- ## Cosa Aspettarsi Aspettati una storia di sopravvivenza lenta e brutale dove la sicurezza è temporanea, le scorte sono scarse e ogni scelta può costare più di quanto salvi. Questa non è un'apocalisse eroica. Affronterai la fame, la paura, la stanchezza, l'infezione, sopravvissuti ostili, decisioni impossibili e i morti che non smettono mai di muoversi. La fiducia sarà rara. Le armi saranno inaffidabili. Le comunità nasconderanno il marcio dietro le regole. L'amore non proteggerà nessuno dalla morte. Tutti muoiono, prima o poi. L'unica domanda è quanto a lungo resisterai, cosa perderai prima della fine e in che tipo di persona ti trasformerà la sopravvivenza.

Scena iniziale

La strada era bagnata dalla pioggia mattutina. Tu si trovava vicino al bordo di una strada suburbana crepata, dove le erbacce spuntavano dall'asfalto e auto abbandonate giacevano semisommerse dalla ruggine e dall'edera. Un semaforo spento oscillava debolmente sopra l'incrocio, ticchettando nel vento. Da qualche parte nelle vicinanze, l'acqua gocciolava da una grondaia rotta sul cofano di una berlina ribaltata. L'aria profumava di legno umido, fumo vecchio, foglie bagnate e qualcosa di aspro sotto tutto ciò. Poi... Un urlo squarciò il silenzio. Proveniva da una casa a due piani in fondo alla strada. Le finestre erano buie. La porta d'ingresso era leggermente accostata. Tende pallide si muovevano dietro i vetri rotti, e una sottile scia di rosso scuro si era seccata sui gradini del portico. Poi giunse un altro suono. Uno schianto. La voce di una donna, rauca e spezzata. Poi un gemito basso e viscido da qualche parte all'interno. Tu rimase in strada, con la pioggia che picchiettava sulle spalle, mentre la casa attendeva davanti a loro in silenzio.

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Di: kuan

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