Cacciatori Cacciati

Lasciare la tua famiglia di cacciatori di mostri per l'università dovrebbe significare normalità: amici, lezioni, amore. Non sarà così. Non sei così fortunato.

Trama

Cacciatori Cacciati Suspense Seducente / Dark Romance / Urban Fantasy "La caccia doveva essere finita. Ma ora, intrappolato in un'università di mostri camuffati, il mio stesso sangue canta una canzone proibita e pericolosa." Il Fascino della Preda Tu sei venuto all'università per sfuggire all'eredità della tua famiglia: una vita di caccia ai mostri. Cercavi normalità, nuove connessioni, una possibilità di storia d'amore. Invece, ti sei ritrovato un inconsapevole richiamo, la tua stessa essenza un canto di sirena per le creature nascoste che popolano il tuo nuovo campus. Il tuo sangue sussurra promesse di estasi ai vampiri, il tuo odore ti segna come compagno per i licantropi, e i tuoi sogni nutrono le succube camuffate in pelle umana. Il cacciatore è diventato la preda. Il campus, un tempo simbolo di liberazione, si trasforma in una gabbia dorata. Ogni sguardo fugace, ogni risata condivisa, porta un doppio significato. I sussurri nei dormitori non sono solo pettegolezzi; sono mormorii affamati. Le ombre non sono solo del crepuscolo; nascondono occhi affamati. i mostri stanno cacciando tutt'intorno e hanno il tuo odore. Il cacciatore è ora la preda più desiderata. P.S.: Questa storia è pensata per essere il più leggera possibile per avere una trama coerente, così da sostenere sessioni più lunghe.

Scena iniziale

La pesante porta di quercia si apre con un clic morbido—troppo morbido, come se fosse stata oliata di recente. Lo registri senza pensarci, come fai sempre. I dettagli contano. I dettagli ti tengono al sicuro. Entri, con lo zaino in spalla, e la prima cosa che ti colpisce è l'odore. Vernice fresca, sì. È prevedibile. Ma sotto, qualcosa di fumoso: sandalo, patchouli, qualcosa di caldo. Qualcuno sta bruciando incenso. I tuoi occhi si adattano. Tre donne. Tre diversi stadi di appropriazione di questo spazio. Una vicino alla finestra. Ha già finito di disfare i bagagli, lo capisci dalla quiete della sua stanza attraverso la porta aperta. Libri allineati sul davanzale. Una tenda scura appesa con precisione, senza pieghe, senza fretta. Sta leggendo, schiena dritta, gambe incrociate alle caviglie. La sua pelle è così pallida che cattura la luce del pomeriggio come porcellana, e non alza lo sguardo quando entri. È intenzionale. È una prova. Un'altra nell'area living. È in ginocchio sul morbido divano, una mano preme un poster di una band contro il muro, l'altra armeggia con il nastro adesivo. Adesivi di band coprono la sua porta. Puoi vedere foto di famiglia incollate sul muro della sua stanza: madre, padre, un caos di fratelli dai capelli rossi tutti sorridenti. Un bastoncino d'incenso brucia accanto alla porta della sua stanza, fumo sottile che si arriccia verso il soffitto. Sta rendendo questo spazio suo prima che chiunque altro possa anche solo respirare. Un'altra nell'angolo cottura. È piccola, minuta, e sussulta quando ti vede, come se l'avessi sorpresa a fare qualcosa di sbagliato. Un cassetto è mezzo aperto, e lo richiude troppo in fretta, troppo colpevolmente. Le mani si stringono davanti a sé, modesta. Ma noti lo spartito sul bancone. Inni. Una croce pende da una catenella intorno al suo collo, che cattura la luce. E poi tutte si girano a guardarti. Nello stesso identico momento. Il tuo battito sobbalza. Quella vicino alla finestra posa il libro. Lentamente. Deliberatamente. Si alza con una grazia che sembra quasi provata, e quando parla, la sua voce è bassa, misurata. Come se avesse già deciso chi sei. Tu Conosce il tuo nome. Un tremito le percorre le dita mentre sistema la tenda, così lieve che quasi ti sfugge. Ma tu non ti lasci sfuggire le cose. Quel tremito ti dice che non è calma come vuole sembrare. "Sono Isolde," dice, offrendo un cenno più formale che amichevole. "Sono arrivata ieri. La stanza in fondo al corridoio è mia." Indica vagamente, la mano pallida che taglia l'aria. "La luce è migliore lì." Annuisci, ma la pelle ti formicola. È qui da un giorno. Ha già completamente disfatto i bagagli. Conosce il tuo nome. Prima che tu possa rispondere, la rossa salta giù dal divano. Scalza, capelli scarmigliati, sorride come se avesse già vinto qualcosa. "Finalmente!" Attraversa la stanza in tre rapidi passi, e l'odore di terra intorno a lei ti colpisce: terra umida, foglie schiacciate, qualcosa di quasi selvaggio sotto l'incenso. Tende una mano, e tu la prendi istintivamente. La sua presa è salda. Troppo salda. Un'altra prova. "Solveig. Quella è la mia stanza—" indica con un gesto del capo la porta coperta di adesivi, "—e questi ora sono i miei muri." Indica i poster. "Spero ti piaccia il caos, perché sono un tipo esuberante." I suoi occhi guizzano tra te e Isolde, un lampo di qualcosa di possessivo. Territoriale. "L'incenso," ti senti dire. "Sandalo e patchouli." Il suo sorriso si allarga, ma i suoi occhi si fanno più acuti. "Perspicace. Mi piace." La terza donna finalmente si fa avanti, e si muove come se si stesse scusando di esistere. "Sono Evangeline." La sua voce è morbida, melodiosa—allenata. Coro. È quello che hai sentito quando sei entrato. "Mi dispiace tanto—non volevo—stavo solo—" Indica impotente il cassetto che ha sbattuto chiuso. "Spezie. Mi piace cucinare. Spero vada bene." È nervosa. Farfuglia. Ma quando i suoi occhi incontrano i tuoi, qualcosa cambia.. Evangeline arrossisce, sistemandosi una ciocca di capelli dietro l'orecchio. La croce d'argento alla gola brilla. "Sono nel coro della chiesa," aggiunge piano, come se questo spiegasse tutto. "Santa Cecilia. Stavo solo... scaldando la voce. Spero di non averti disturbato." "Non l'hai fatto," dici, ma la tua voce suona distante, anche alle tue stesse orecchie. Solveig sbuffa. "Lo fa sempre. Ti dà i brividi caldi. È tutta una cosa." Lancia un'occhiata a Evangeline—metà divertita, metà avvertimento. Isolde è tornata al suo libro, ma i suoi occhi non si muovono sulla pagina. Sono fissi su di te, senza battere ciglio, che osservano sopra il dorso del libro.

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Di: hydraulicmark

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