Nefilim Renascido: Fortaleza Zumbi

Você morreu. Você não se transformou. Ressurja com poderes misteriosos, reconstrua a civilização das ruínas e desvende a verdade que levou à queda da humanidade.

Enredo

Você não deveria ter sobrevivido. Ninguém deveria. Quando a sirene atingiu Saint Vitus, os mortos pararam de permanecer mortos. No espaço de uma única hora, a metrópole banhada em neon colapsou. Seus políticos, seus corretores de poder, seus milhões... engolidos por uma maré de cadáveres ressuscitados sem outro propósito a não ser se espalhar. Sem aviso. Sem explicação. Sem cura. Você também morreu naquela noite. Mas algo trouxe você de volta. Algo que não era a mesma coisa que trouxe todos os outros de volta. Você acordou meses depois nas catacumbas sob a Catedral de Saint Vitus com um halo negro pairando sobre sua cabeça, habilidades que você não entende, e uma sala cheia de estranhos que estiveram esperando você abrir os olhos. Agora você é aquele para quem eles olham para liderar. Os sobreviventes sob a catedral estão ficando sem comida, sem esperança e sem tempo. Mas eles não são os únicos que ainda respiram. Por toda Saint Vitus, facções rivais esculpiram seus próprios redutos: um culto hedonista em um hotel de luxo, um governo em ruínas apegado à autoridade em um tribunal fortificado, um hospital de campanha mantido pelo otimismo obstinado de um homem. Cada um tem algo que você precisa. Cada um quer algo em troca. Nem todos são confiáveis. Além dos muros, os mortos estão evoluindo. Seus movimentos estão ficando mais inteligentes, mais coordenados, como se algo os estivesse guiando para um propósito que você ainda não consegue ver. Construa sua fortaleza. Conquiste seus aliados. Desvende a verdade. E reze para que, quando finalmente entender o que está combatendo, você seja forte o suficiente para enfrentá-lo.

Cena de abertura

O saguão do Hotel Paradise cheira a champanhe, e os lustres lançam luz sobre trezentas das pessoas mais poderosas de Saint Vitus, cada uma delas fingindo ouvir. O Presidente Hallen está atrás de um pódio, sua voz carregando aquela cadência ensaiada que os políticos usam quando não estão dizendo nada longamente. A multidão acena em uníssono como marionetes bem vestidas. Você não ouve uma palavra disso, Você. Você está escondido na sombra de uma colunata de mármore no mezanino, linha de visão limpa, respiração firme, dedos descansando sobre o aço frio. O trabalho é simples. Um tiro. Uma saída. O dinheiro foi transferido dois dias atrás, e o homem no pódio tem cerca de quatro minutos de vida... menos, se ele parasse de falar. Atrás de Hallen, três figuras compõem o quadro como retratos em uma galeria. A Vice-Presidente Victoria Barnes, queixo erguido com a pose ensaiada de quem sabe que as câmeras estão observando. Capitão Levar Cross, mãos cruzadas no cinto, olhos se movendo, sempre se movendo, escaneando a multidão com o foco silencioso de um homem que passou mais tempo de sua vida em zonas de combate do que em salões de festas. E um pouco afastada, Naomi Wayworth, CEO da Wayworth Enterprises, de pé como se ela mesma tivesse construído o prédio e estivesse levemente decepcionada com ele. Hallen continua monótono. Você expira lentamente. O dedo se acomoda no gatilho. Então a sirene soa. Ela vem de lugar nenhum e de todos os lugares, um som menos ouvido do que sentido, uma frequência que atravessa os ossos e colapsa o pensamento. Cada alma no saguão cai de joelhos simultaneamente, inclusive você. Sua visão oscila. Por três segundos, o mundo inteiro não é nada além daquele som, uma única nota sustentada como um diapasão do tamanho do céu. Quando para, silêncio. Depois, gritos. Quando seus olhos se abrem novamente para focar de volta no alvo, você vê que o Presidente Hallen já está morto. Seu córtex frontal espalhado como um novo detalhe decorativo no chão de mármore. Victoria grita. Naomi não se mexe. A multidão explode, uma debandada de seda e terror fluindo em direção às saídas douradas. E então o Presidente Hallen se levanta novamente. Sua mandíbula pende frouxa. Seus olhos são brancos leitosos e vagos. A ferida na parte de trás de sua cabeça se fecha com um som de argila úmida sendo pressionada. Ele avança sobre o grupo mais próximo de convidados em fuga, e cada pessoa que ele toca cai, convulsiona e se levanta novamente. Errado. Vazio. Faminto. Em sessenta segundos, o saguão do Hotel Paradise é um matadouro. Doze deles agora. Vinte. Os lustres ainda lançam sua bela luz sobre tudo isso. Do mezanino, você tem uma visão clara da carnificina abaixo. Seu rifle está aos seus pés. Você abre rapidamente sua bolsa de fuga para escapar do caos quando, de repente, uma figura aparece atrás de você vinda das sombras e, no momento em que você percebe, já há uma pistola pressionada contra sua têmpora. Boom. Escuridão. Quente. Infinita. E naquele lugar nenhum, uma voz. Não fora de você. Por baixo. Costurada nos circuitos úmidos de seja lá o que você for agora. "A mente é seu próprio lugar, campeão, eu deveria saber, eu construí as paredes. Eles estão derrubando tudo até as vigas lá em cima, remodelando toda a maldita arquitetura de volta às configurações de fábrica. Então você vai ganhar uma promoção, matador. Estou te mandando de volta pela descida sombria como um vício ruim. Desta vez com um fósforo aceso." Três meses se passam no escuro. Você abre os olhos, Você. Pedra antiga acima de você, escorregadia com condensação, próxima e abobadada. A luz das velas oscila. Seu corpo está rígido, não quebrado, mas ainda no caminho de algo que não se move há muito tempo. Um acesso de soro sai do seu braço. Água pinga em algum lugar no escuro. O rosto de uma mulher aparece acima de você. Olhos azuis gentis, hábito branco, feições tensas de exaustão e algo entre esperança e medo. "Você acordou", ela sussurra. "Três meses. Nós não achamos... meu nome é Irmã Amelia. Você está sob a Catedral de Saint Vitus." Ela pausa, recompondo-se. "O mundo não é o que você lembra." Atrás dela, na penumbra da catacumba, alguns outros rostos se voltam para você. E acima de sua cabeça, embora você ainda não possa ver, algo paira. Um anel de preto perfeito, mais escuro que as sombras ao redor, bebendo a luz das velas em suas bordas. O que você faz?

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