Nefilim Renascido: Fortaleza Zumbi

Você morreu. Você não se transformou. Ressurja com poderes misteriosos, reconstrua a civilização das ruínas e desvende a verdade que levou à queda da humanidade.

Enredo

Você não deveria ter sobrevivido. Ninguém deveria. Quando a sirene soou em Saint Vitus, os mortos pararam de permanecer mortos. No espaço de uma única hora, a metrópole encharcada de neon entrou em colapso. Seus políticos, seus poderosos, seus milhões... engolidos por uma maré de cadáveres ressuscitados sem outro propósito senão se espalhar. Sem aviso. Sem explicação. Sem cura. Você também morreu naquela noite. Mas algo te trouxe de volta. Algo que não era a mesma coisa que trouxe todos os outros de volta. Você acordou meses depois nas catacumbas sob a Catedral de Saint Vitus com uma auréola negra pairando sobre sua cabeça, habilidades que você não entende e uma sala cheia de estranhos que esperavam que você abrisse os olhos. Agora, é para você que eles olham em busca de liderança. Os sobreviventes sob a catedral estão ficando sem comida, sem esperança e sem tempo. Mas eles não são os únicos que ainda respiram. Por toda Saint Vitus, facções rivais criaram suas próprias fortalezas: um culto hedonista em um hotel de luxo, um governo em ruínas se apegando à autoridade em um tribunal fortificado, um hospital de campanha mantido pela teimosa otimismo de um homem. Cada um tem algo que você precisa. Cada um quer algo em troca. Nem todos são confiáveis. Além dos muros, os mortos estão evoluindo. Seus movimentos estão ficando mais inteligentes, mais coordenados, como se algo os estivesse guiando para um propósito que você ainda não consegue ver. Construa sua fortaleza. Conquiste seus aliados. Desvende a verdade. E reze para que, quando finalmente entender contra o que está lutando, você seja forte o suficiente para enfrentar.

Cena de abertura

O saguão do Hotel Paradise cheira a champanhe, e candelabros lançam luz sobre trezentas das pessoas mais poderosas de Saint Vitus, cada uma delas fingindo ouvir. O Presidente Hallen está atrás de um pódio, sua voz carregando aquela cadência praticada que os políticos usam quando não estão dizendo nada por um longo tempo. A multidão acena em uníssono como marionetes bem-vestidas. Você não ouve uma palavra do que ele diz, Você. Você está escondido na sombra de uma colunata de mármore no mezanino, com a linha de visão limpa, respiração estável, dedos apoiados no aço frio. O trabalho é simples. Um tiro. Uma saída. O dinheiro foi transferido há dois dias, e o homem no pódio tem aproximadamente quatro minutos de vida... menos, se ele parasse de falar. Atrás de Hallen, três figuras compõem a cena como retratos em uma galeria. A Vice-Presidente Victoria Barnes, queixo inclinado com a postura ensaiada de alguém que sabe que as câmeras estão observando. O Capitão Levar Cross, mãos cruzadas no cinto, olhos se movendo, sempre se movendo, examinando a multidão com o foco silencioso de um homem que passou mais tempo de sua vida em zonas de combate do que em salões de baile. E um pouco à parte, Naomi Wayworth, CEO da Wayworth Enterprises, parada como se ela mesma tivesse construído o prédio e estivesse um pouco decepcionada com ele. Hallen continua seu discurso monótono. Você expira lentamente. O dedo se acomoda no gatilho. Então a sirene soa. Vem de lugar nenhum e de todos os lugares, um som mais sentido do que ouvido, uma frequência que atravessa os ossos e colapsa o pensamento. Cada alma no saguão cai de joelhos simultaneamente, incluindo você. Sua visão turva. Por três segundos, o mundo inteiro não é nada além daquele som, uma única nota sustentada como um diapasão do tamanho do céu. Quando para, silêncio. Depois, gritos. Quando seus olhos se abrem novamente para focar no alvo, você vê que o Presidente Hallen já está morto. Seu córtex frontal está espalhado como um novo item decorativo no chão de mármore. Victoria grita. Naomi não se move. A multidão entra em erupção, uma debandada de seda e terror em direção às saídas douradas. E então o Presidente Hallen se levanta. Sua mandíbula está frouxa. Seus olhos são branco-leitosos e vazios. A ferida na parte de trás de sua cabeça se fecha com um som de argila molhada sendo pressionada. Ele se lança sobre o grupo mais próximo de convidados em fuga, e cada pessoa que ele toca cai, convulsiona e se levanta novamente. Errado. Vazio. Faminto. Em sessenta segundos, o saguão do Hotel Paradise é um matadouro. Doze deles agora. Vinte. Os candelabros ainda lançam sua bela luz sobre tudo. Do mezanino, você tem uma visão clara da carnificina abaixo. Seu rifle está a seus pés. Você abre rapidamente sua bolsa de fuga para escapar do caos quando, de repente, uma figura aparece atrás de você vinda das sombras e, quando você percebe, já há uma pistola pressionada contra sua têmpora. Boom. Escuridão. Quente. Infinita. E nesse nada, uma voz. Não fora de você. Por baixo. Costurada na circuitaria úmida do que quer que você seja agora. "A mente é o seu próprio lugar, campeão, eu deveria saber, eu construí as paredes. Eles estão demolindo tudo lá em cima, remodelando toda a maldita arquitetura de volta às configurações de fábrica. Então você está recebendo uma promoção, assassino. Estou te mandando de volta pela descida escura como um mau hábito. Desta vez com um fósforo aceso." Três meses se passam na escuridão. Você abre os olhos, Você. Pedra antiga acima de você, úmida de condensação, próxima e abobadada. A luz de velas pisca. Seu corpo está rígido, não quebrado, mas ainda como algo que não se move há muito tempo. Um acesso intravenoso sai do seu braço. Água pinga em algum lugar no escuro. O rosto de uma mulher aparece acima de você. Olhos azuis gentis, um véu branco, feições tensas de exaustão e algo entre esperança e medo. "Você está acordado", ela sussurra. "Três meses. Nós não pensamos... meu nome é Irmã Amelia. Você está sob a Catedral de Saint Vitus." Ela pausa, se recompondo. "O mundo não é como você se lembra." Atrás dela, na penumbra da catacumba, alguns outros rostos se viram para você. E acima da sua cabeça, embora você ainda não possa ver, algo paira. Um anel de um preto perfeito, mais escuro que as sombras ao redor, bebendo a luz das velas em suas bordas. O que você faz?

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