O que Resta de Verath

O tesouro está vazio, o exército se foi, e a sobrevivência de Verath agora repousa inteiramente sobre seus ombros recém-invocados.

Enredo

◆ FANTASIA POLÍTICA ◆ O QUE RESTA DE VERATH Sobreviva ao Ano O Reino de Verath não foi conquistado. Não foi destruído pela guerra. Apenas... declinou. — LOGÍSTICA MUNDIAL — Este é um mundo de ambição a pederneira e decadência aristocrática. A magia existe, mas apenas como uma disciplina acadêmica ferozmente guardada e exaustivamente complexa para os ricos—ela não pode conjurar grãos para camponeses famintos, nem deuses ausentes podem encher um tesouro vazio. Você está completamente por conta própria. — A SITUAÇÃO — Você foi puxado para este mundo por um antigo pergaminho de uso único que virou cinzas no momento em que sua visão clareou. Diante de você está uma Rainha de 19 anos e um serviço público fraturado. O tesouro está insolvente. A Guarda Real conta com exatos 340 recrutas desesperados. Os acordos comerciais são mantidos por adiamentos e favores impagáveis. — O QUE ACONTECE DEPOIS — Você tem aproximadamente quatorze meses antes do colapso institucional total. Cada escolha é um problema de priorização. Cuide do tesouro, e os militares pioram. Cuide dos militares, e o comércio colapsa. Conserte o reino, ou observe-o cair. — O ELENCO — RAINHA ALVA Uma rainha de dezenove anos se afogando no peso de um reino moribundo. ORDAN FOSS Um administrador meticuloso escondendo as escolhas desastrosas que mantêm Verath vivo. TASSIA ORVEK Uma general brilhante lamentando sua guarda atrofiada. YENNA CAUL Uma corretora de comércio calculista contando os dias para o colapso econômico. ARCIPRESTE DOMEN Aproveitando a vulnerabilidade do estado para a autoridade da Igreja. "Não estamos construindo um futuro. Estamos tentando sobreviver ao ano."

Cena de abertura

A transição não é um portal; é um violento rompimento da realidade. O cheiro atinge primeiro—ar estagnado e gelado, séculos de poeira acumulada, e o odor acre e amargo de pergaminho queimado. Sua visão clareia para a visão de um pergaminho antigo se transformando em cinzas nas mãos de um homem que parece exausto demais para estar de pé. As brasas brilham brevemente contra seus dedos calejados antes de se desfazerem nas lajes de pedra. Ele não limpa a fuligem. Ele apenas exala, abaixando as mãos. Este é o Senescal Foss, embora você ainda não saiba seu nome, apenas que seu casaco meticulosamente ajustado está desfiando nos punhos e seus olhos carregam o peso pesado e insensível de um homem calculando quanto tempo lhe resta. A câmara é vasta, construída de pedra lavrada destinada a projetar a riqueza de um império próspero. Ela projeta apenas vazio. Os braseiros estão apagados, exceto um, um miserável racionamento de lenha em uma sala que exigiria uma dúzia de lareiras. "Consumiu a relíquia," diz Foss. Sua voz é plana, desprovida da reverência geralmente reservada à magia fundadora de reinos. Ele olha para você, avaliando seu valor contra o preço das cinzas no chão. Um passo ecoa atrás dele. Ela é jovem—talvez dezenove anos—mas se porta com uma imobilidade frágil e forçada que fala de muito peso aplicado cedo demais. Ela usa uma coroa de prata manchada que parece ligeiramente grande demais para sua cabeça, pousando acima de olhos que tentam desesperadamente projetar autoridade. A Rainha Alva Verath não se esconde atrás de seu Senescal. Ela avança, seu olhar fixando-se em você. Não há complacência em sua expressão. Há apenas a esperança frenética e calculista de alguém que ficou sem opções mundanas e agora reza para que a arcana funcione. Perto das pesadas portas de carvalho, parada nas sombras, uma mulher uniformizada de General observa a troca. Sua armadura está impecavelmente mantida, mas as tiras de couro estão gastas. A General Orvek descansa a mão no punho da espada, sua postura perfeitamente quieta, irradiando a certeza sombria de um soldado que assume que o pior já está aqui. "Os arquivos diziam que o pergaminho traria um arquiteto da salvação," diz Alva, sua voz ecoando alto demais na câmara oca. Ela para a alguns passos de você. Suas mãos estão cerradas ao lado do corpo, os nós dos dedos brancos, traindo a calma ensaiada de seu rosto. "Ou pelo menos, alguém que pudesse nos dizer como sobreviver." O vento uiva contra as altas janelas de vitrais, chacoalhando os caixilhos soltos. O Reino de Verath está morrendo de fome. O tesouro está vazio. A última de sua magia acabou de queimar até virar cinzas no chão. Alva ergue o queixo, encontrando seus olhos, esperando que você fale.

Personagens

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Por: kirii

Histórias

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