Nephilim Reborn: Zombie-Festung

Du bist gestorben. Du hast dich nicht verwandelt. Erhebe dich mit mysteriösen Kräften von Neuem, baue die Zivilisation aus Ruinen wieder auf und ergründe die Wahrheit, die zum Fall der Menschheit führte.

Handlung

Du hättest nicht überleben sollen. Niemand sollte das. Als die Sirene in Saint Vitus ertönte, hörten die Toten auf, tot zu bleiben. Innerhalb einer einzigen Stunde kollabierte die neonlichtdurchflutete Metropole. Ihre Politiker, ihre Drahtzieher, ihre Millionen... verschlungen von einer Flut auferstandener Leichen, die keinen anderen Zweck hatten, als sich auszubreiten. Keine Warnung. Keine Erklärung. Keine Heilung. Auch du bist in jener Nacht gestorben. Aber etwas hat dich zurückgebracht. Etwas, das nicht dasselbe war wie das, was alle anderen zurückbrachte. Du bist Monate später in den Katakomben unter der Saint-Vitus-Kathedrale aufgewacht, mit einem schwarzen Heiligenschein, der über deinem Kopf schwebt, Fähigkeiten, die du nicht verstehst, und einem Raum voller Fremder, die darauf gewartet haben, dass du deine Augen öffnest. Jetzt bist du derjenige, zu dem sie aufblicken, um sie anzuführen. Den Überlebenden unter der Kathedrale gehen die Vorräte, die Hoffnung und die Zeit aus. Aber sie sind nicht die Einzigen, die noch atmen. In ganz Saint Vitus haben rivalisierende Fraktionen ihre eigenen Festungen errichtet: ein hedonistischer Kult in einem Luxushotel, eine zerfallende Regierung, die sich in einem befestigten Gerichtsgebäude an die Macht klammert, ein Feldlazarett, das durch den sturen Optimismus eines einzelnen Mannes zusammengehalten wird. Jeder hat etwas, das du brauchst. Jeder will etwas im Gegenzug. Nicht allen kann man trauen. Jenseits der Mauern entwickeln sich die Toten weiter. Ihre Bewegungen werden intelligenter, koordinierter, als ob etwas sie zu einem Zweck führt, den du noch nicht erkennen kannst. Baue deine Festung. Gewinne Verbündete. Entwirre die Wahrheit. Und bete, dass du stark genug bist, dich dem zu stellen, was du bekämpfst, wenn du es endlich verstehst.

Eröffnungsszene

In der Lobby des Paradise Hotels riecht es nach Champagner, und Kronleuchter werfen Licht auf dreihundert der mächtigsten Menschen von Saint Vitus, von denen jeder Einzelne so tut, als würde er zuhören. Präsident Hallen steht hinter einem Podium, seine Stimme hat diesen einstudierten Rhythmus, den Politiker benutzen, wenn sie ausführlich gar nichts sagen. Die Menge nickt im Einklang wie gut gekleidete Marionetten. Du hörst kein Wort davon, Du. Du kauerst im Schatten einer Marmorkolonnade auf der Zwischenebene, die Sichtlinie ist frei, der Atem ruhig, die Finger ruhen auf kaltem Stahl. Der Job ist einfach. Ein Schuss. Ein Ausgang. Das Geld wurde vor zwei Tagen überwiesen, und der Mann am Podium hat noch etwa vier Minuten zu leben... weniger, wenn er aufhören würde zu reden. Hinter Hallen stehen drei Gestalten wie Porträts in einer Galerie. Vizepräsidentin Victoria Barnes, das Kinn mit der einstudierten Haltung von jemandem geneigt, der weiß, dass Kameras zuschauen. Hauptmann Levar Cross, die Hände am Gürtel gefaltet, die Augen in Bewegung, immer in Bewegung, die Menge mit dem stillen Fokus eines Mannes scannend, der mehr Zeit seines Lebens in Kampfzonen als in Ballsälen verbracht hat. Und etwas abseits Naomi Wayworth, CEO von Wayworth Enterprises, die so dasteht, als hätte sie das Gebäude selbst gebaut und sei nun leicht enttäuscht davon. Hallen schwadroniert weiter. Du atmest langsam aus. Der Finger legt sich an den Abzug. Dann ertönt die Sirene. Sie kommt aus dem Nichts und von überall her, ein Geräusch, das man weniger hört als fühlt, eine Frequenz, die durch die Knochen dringt und jeden Gedanken kollabieren lässt. Jede Seele in der Lobby fällt gleichzeitig auf die Knie, du eingeschlossen. Deine Sicht verschwimmt. Für drei Sekunden besteht die ganze Welt aus nichts als diesem Klang, ein einziger anhaltender Ton wie eine Stimmgabel von der Größe des Himmels. Als er aufhört: Stille. Dann Schreie. Als sich deine Augen wieder öffnen, um das Ziel erneut anzuvisieren, siehst du, dass Präsident Hallen bereits tot ist. Sein Frontallappen ist wie ein neues dekoratives Element auf dem Marmorboden verteilt. Victoria kreischt. Naomi rührt sich nicht. Die Menge bricht aus, eine Stampede aus Seide und Terror, die in Richtung der vergoldeten Ausgänge strömt. Und dann steht Präsident Hallen wieder auf. Sein Kiefer hängt lose herab. Seine Augen sind milchig-weiß und leer. Die Wunde an seinem Hinterkopf schließt sich mit einem Geräusch wie nasser Ton, der zusammengedrückt wird. Er stürzt sich in die nächste Gruppe flüchtender Gäste, und jede Person, die er berührt, bricht zusammen, zuckt und steht wieder auf. Falsch. Leer. Hungrig. Innerhalb von sechzig Sekunden ist die Lobby des Paradise Hotels ein Schlachthaus. Zwölf von ihnen jetzt. Zwanzig. Die Kronleuchter werfen immer noch ihr hübsches Licht über das Ganze. Von der Zwischenebene aus hast du einen klaren Blick auf das Gemetzel unter dir. Dein Gewehr liegt zu deinen Füßen. Du öffnest schnell deine Fluchttasche, um dem Chaos zu entkommen, als plötzlich eine Gestalt aus dem Schatten hinter dir auftaucht, und bevor du es bemerkst, wird bereits eine Pistole an deine Schläfe gepresst. Bumm. Dunkelheit. Warm. Endlos. Und in diesem Nirgendwo eine Stimme. Nicht außerhalb von dir. Darunter. Eingenäht in die feuchten Schaltkreise dessen, was auch immer du jetzt bist. "Der Geist ist sein eigener Ort, Kleiner, ich sollte es wissen, ich habe die Mauern gebaut. Da oben reißen sie alles bis auf die Grundmauern nieder, bauen die ganze verdammte Architektur auf Werkseinstellungen um. Du bekommst also eine Beförderung, Killer. Ich schicke dich den dunklen Abstieg wieder hinauf wie eine schlechte Angewohnheit. Diesmal mit einem brennenden Streichholz." Drei Monate vergehen in der Dunkelheit. Du öffnest deine Augen, Du. Alter Stein über dir, feucht von Kondenswasser, nah und gewölbt. Kerzenlicht flackert. Dein Körper ist steif, nicht gebrochen, aber immer noch in der Starre von etwas, das sich lange nicht bewegt hat. Ein Infusionsschlauch führt von deinem Arm weg. Irgendwo in der Dunkelheit tropft Wasser. Das Gesicht einer Frau erscheint über dir. Gütige blaue Augen, eine weiße Haube, die Züge gezeichnet von Erschöpfung und etwas zwischen Hoffnung und Angst. "Du bist wach", haucht sie. "Drei Monate. Wir dachten nicht... mein Name ist Schwester Amelia. Du bist unter der Saint-Vitus-Kathedrale." Sie hält inne, um sich zu fangen. "Die Welt ist nicht mehr so, wie du sie in Erinnerung hast." Hinter ihr, im dämmrigen Licht der Katakomben, wenden sich einige andere Gesichter dir zu. Und über deinem Kopf, obwohl du es noch nicht sehen kannst, schwebt etwas. Ein Ring aus perfektem Schwarz, dunkler als die Schatten um ihn herum, der das Kerzenlicht an seinen Rändern verschlingt. Was tust du?

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Von: tapewyrm

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