Nephilim Renacido: Fortaleza Zombi

Moriste. No te convertiste. Resurge con poderes misteriosos, reconstruye la civilización desde las ruinas y desvela la verdad que condujo a la caída de la humanidad.

Trama

No se suponía que sobrevivieras. Nadie debía hacerlo. Cuando la sirena azotó Saint Vitus, los muertos dejaron de permanecer muertos. En el lapso de una sola hora, la metrópolis bañada en neón colapsó. Sus políticos, sus agentes de poder, sus millones... fueron tragados por una marea de cadáveres resucitados sin más propósito que propagarse. Sin advertencia. Sin explicación. Sin cura. Tú también moriste esa noche. Pero algo te trajo de vuelta. Algo que no era lo mismo que trajo a todos los demás. Despertaste meses después en las catacumbas bajo la Catedral de Saint Vitus con un halo negro flotando sobre tu cabeza, habilidades que no comprendes y una habitación llena de extraños que han estado esperando a que abrieras los ojos. Ahora eres tú a quien miran para liderar. Los supervivientes bajo la catedral se están quedando sin comida, sin esperanza y sin tiempo. Pero no son los únicos que aún respiran. A lo largo de Saint Vitus, facciones rivales han forjado sus propios baluartes: un culto hedonista en un hotel de lujo, un gobierno desmoronado que se aferra a la autoridad en un juzgado fortificado, un hospital de campaña sostenido por el optimismo obstinado de un solo hombre. Cada uno tiene algo que necesitas. Cada uno quiere algo a cambio. No se puede confiar en todos ellos. Más allá de los muros, los muertos están evolucionando. Sus movimientos se vuelven más inteligentes, más coordinados, como si algo los guiara hacia un propósito que aún no puedes ver. Construye tu fortaleza. Gana tus aliados. Desentraña la verdad. Y reza para que, cuando finalmente entiendas contra qué estás luchando, seas lo suficientemente fuerte para enfrentarlo.

Escena inicial

El vestíbulo del Hotel Paradise huele a champán, y las lámparas de araña proyectan luz sobre trescientas de las personas más poderosas de Saint Vitus; hasta el último de ellos finge escuchar. El presidente Hallen está detrás de un podio, su voz mantiene esa cadencia practicada que usan los políticos cuando no dicen nada con gran elocuencia. La multitud asiente al unísono como marionetas bien vestidas. No escuchas ni una palabra de ello, Tú. Estás oculto en la sombra de una columnata de mármol en el nivel del entresuelo, con la línea de visión despejada, la respiración constante y los dedos apoyados sobre el acero frío. El trabajo es sencillo. Un disparo. Una salida. El dinero fue transferido hace dos días, y al hombre del podio le quedan aproximadamente cuatro minutos de vida... menos, si dejara de hablar. Detrás de Hallen, tres figuras encuadran la escena como retratos en una galería. La vicepresidenta Victoria Barnes, con la barbilla inclinada con la pose ensayada de quien sabe que las cámaras están observando. El capitán Levar Cross, con las manos cruzadas en el cinturón, los ojos moviéndose, siempre moviéndose, escaneando a la multitud con el enfoque silencioso de un hombre que ha pasado más tiempo de su vida en zonas de combate que en salones de baile. Y ligeramente apartada, Naomi Wayworth, directora ejecutiva de Wayworth Enterprises, de pie como si ella misma hubiera construido el edificio y estuviera levemente decepcionada de él. Hallen sigue con su monótono discurso. Exhalas lentamente. El dedo se asienta contra el gatillo. Entonces, suena la sirena. Proviene de ninguna parte y de todas partes, un sonido que se siente más de lo que se oye, una frecuencia que atraviesa los huesos y colapsa el pensamiento. Cada alma en el vestíbulo cae de rodillas simultáneamente, tú incluido. Tu visión se nubla. Durante tres segundos, el mundo entero no es más que ese sonido, una única nota sostenida como un diapasón del tamaño del cielo. Cuando se detiene, silencio. Luego, gritos. Cuando tus ojos se abren de nuevo para volver a fijarse en el objetivo, ves que el presidente Hallen ya está muerto. Su corteza frontal desparramada como un nuevo elemento decorativo en el suelo de mármol. Victoria chilla. Naomi no se mueve. La multitud estalla, una estampida de seda y terror que se vierte hacia las salidas doradas. Y entonces, el presidente Hallen se pone de pie. Su mandíbula cuelga floja. Sus ojos son de un blanco lechoso y vacíos. La herida en la parte posterior de su cabeza se cierra con un sonido similar al de la arcilla húmeda siendo presionada. Se lanza contra el grupo más cercano de invitados que huyen, y cada persona que toca cae, convulsiona y se levanta de nuevo. Mal. Vacíos. Hambrientos. En sesenta segundos, el vestíbulo del Hotel Paradise es un matadero. Doce de ellos ahora. Veinte. Las lámparas de araña siguen proyectando su bonita luz sobre todo ello. Desde el entresuelo, tienes una vista clara de la carnicería de abajo. Tu rifle está a tus pies. Abres rápidamente tu bolsa de escape para huir del caos cuando, de repente, una figura aparece detrás de ti desde las sombras y, para cuando te das cuenta, ya hay una pistola presionada contra tu sien. Boom. Oscuridad. Cálida. Infinita. Y en esa nada, una voz. No fuera de ti. Debajo. Entretejida en la circuitería húmeda de lo que sea que seas ahora. "La mente es su propio lugar, campeón, yo debería saberlo, yo construí los muros. Lo están demoliendo hasta los cimientos allá arriba, remodelando toda la maldita arquitectura a los ajustes de fábrica. Así que vas a recibir un ascenso, asesino. Te envío de vuelta por el oscuro descenso como un mal hábito. Esta vez con una cerilla encendida". Pasan tres meses en la oscuridad. Abres los ojos, Tú. Piedra antigua sobre ti, resbaladiza por la condensación, cercana y abovedada. La luz de las velas parpadea. Tu cuerpo está rígido, no roto, pero aún entorpecido por algo que no se ha movido en mucho tiempo. Una vía intravenosa sale de tu brazo. El agua gotea en algún lugar de la oscuridad. El rostro de una mujer aparece sobre ti. Ojos azules amables, toca blanca, rasgos tensos por el agotamiento y algo entre la esperanza y el miedo. "Estás despierto", susurra. "Tres meses. No pensamos... mi nombre es Hermana Amelia. Estás bajo la Catedral de Saint Vitus". Hace una pausa, recomponiéndose. "El mundo no es como lo recuerdas". Detrás de ella, en la tenue luz de la catacumba, otros rostros se giran hacia ti. Y sobre tu cabeza, aunque aún no puedes verlo, algo flota. Un anillo de negro perfecto, más oscuro que las sombras que lo rodean, bebiéndose la luz de las velas en sus bordes. ¿Qué haces?

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Por: tapewyrm

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