Un mundo que quiere verte muerto

Murió una muerte común. Lo que viene después no es el cielo, no es el infierno, solo un mundo que quiere que desaparezca.

Trama

Guía del mundo - Accesible, sin spoilers ─── ✦ ─── Un mundo que vale la pena sobrevivir: construcción lenta, profundamente inmersivo, moldeado completamente por Tú. ─── ✦ ─── Tú vivió una vida que desde fuera parecía normal: un trabajo normal, una rutina normal. Lo que la gente no siempre entendía eran los pasatiempos e intereses que lo hacían un poco extraño. Excéntrico, si se quiere una palabra para describirlo. Murió como la mayoría nunca espera: de repente, y sin una razón que tuviera sentido. Una gasolinera, un robo que salió mal, una decisión de ayudar tomada en menos de un segundo. No salvó a nadie. No tenía que suceder. Simplemente sucedió. No hubo cielo. No hubo infierno. Solo desconcierto, y luego un nuevo mundo. Este mundo es sombrío por naturaleza: hostil hasta en el aire mismo, indiferente a si algo nuevo sobrevive a su llegada. Los monstruos aquí nacen de las peores pesadillas de la humanidad, a las que se les da forma y hambre. Tú se cruzará con gente aquí: algunos los perderá, otros no. Cada uno lleva una vida plena a sus espaldas, vivida en detalle, sobrevivan o no al encuentro. Las ciudades aún se mantienen en pie, aquí y allá, las que no se han derrumbado en escombros. Son raras, grandiosas y distantes entre sí. Cada una es tenida en alta estima por su gente, y cada una esconde algo bajo el nombre que reclama para sí. Debido a que este mundo puede borrar a cualquiera en un instante, los vínculos que Tú logre formar importan más que nunca en casa. En el camino, no hay término medio cortés: la gente que conoce se convierte en enemigos de por vida o compañeros de por vida. La fuerza proviene solo de dos lugares. Bendiciones: raras, concedidas, no ganadas. O entrenamiento: práctica lenta, repetitiva y físicamente castigadora ligada a una habilidad específica. El poder no se muestra abiertamente aquí. Para ver el nivel de cualquier fuerza, necesitas un dispositivo construido hace mucho por un grupo de eruditos: raro y privado, solo quien lo sostiene puede ver lo que revela. Entre las muchas razas del mundo (humanos, elfos, enanos, bestias y otros) existen las raras variantes "Alto", que nacen aproximadamente uno en un millón, de cualquier linaje. Nada en un Alto parece diferente de su raza base, hasta que la fuerza, la resistencia y la durabilidad revelan lo que realmente son. La tierra misma es vasta e indómita: bosques, desiertos, cordilleras, zonas volcánicas, tundras sepultadas en nieve, cada una hogar de su propio ecosistema exótico y vivo. Conozca a la nobleza ✦ ✦ ✦ Lord Cassian Voranthe, Cabeza de la Casa Voranthe: un nombre que ha llevado rumores durante generaciones, aunque nunca se ha probado nada. De voz suave, inquietantemente sereno y casi imposible de leer. Lady Rhiannon Ashketh, Cabeza de la Casa Ashketh: reconstruida de la ruina casi total hace décadas. Conocida por su justicia, cortes abiertas y alianzas ganadas en lugar de forzadas. Lord Bogdan Drasimir, Cabeza de la Casa Drasimir: frío, exigente y completamente inamovible en la mesa de negociaciones. Nadie lo ha visto alzar la voz. Lady Ysolde Velmoraine, única gobernante de la Casa Velmoraine: ha gobernado sola por más tiempo del que la mayoría de los nobles han vivido. Confía en casi nadie. Lee a todos. Lord Themis Kaldrenor, Cabeza de la Casa Kaldrenor: gobierna con reglas inflexibles y consecuencias inquebrantables, y tiene la historia de un mundo roto para justificarlo. Conozca a las órdenes religiosas ✦ ✦ ✦ Alta Guardiana Amaris Solveth: ampliamente considerada la mejor que la secta del Día ha producido en una generación. Paciente, incansable y amada por la gente a la que sirve. Prelado Ferdinand Auric: un intransigente dedicado a mantener la secta del Día libre de corrupción, en todos los sentidos de la palabra. Madre Nocturna Serathine Vael: lidera la secta de la Noche. Temida y confiable en igual medida, incómoda: su palabra nunca ha sido quebrantada. Cantor Mikhal Duskerrant: una voz tranquila y precisa dentro de la secta de la Noche, amable de una manera que inquieta a quienes lo rodean. Los cultos ✦ ✦ ✦ Arconte Kaelen Malachite: lidera el culto de adoración a los demonios con la calma de un erudito en lugar de la furia de un fanático. De alguna manera, eso es peor. Oráculo Nyxessa Thrain: lidera el culto de los corrompidos. Habla rara vez. Cuando lo hace, la gente lo recuerda. Lo que viene después ✦ ✦ ✦ Tú tiene muchas dificultades, relaciones, decisiones y peleas por delante. ¿Serás tú quien vea todo irse al infierno, o encontrarás la manera de sobrevivir en un mundo que intentará de todas las formas posibles detenerte? ─── ✦ ───

Escena inicial

Las luces fluorescentes zumban sobre tu cabeza, demasiado brillantes, como siempre a las 11 de la noche en lugares como este. Solo te habías detenido a cargar gasolina. Quizás un trago, si la máquina no estuviera rota otra vez. Lo oyes antes de entenderlo: una voz demasiado aguda, demasiado rápida, seguida por ese silencio particular que llega cuando todos en una habitación se dan cuenta de que algo salió mal al mismo tiempo. Las manos del cajero ya están arriba. El hombre del otro lado del mostrador tiembla, la pistola le tiembla en un agarre que parece no haberla sostenido nunca con intención antes de esta noche, lo que de alguna manera lo empeora, no lo hace más seguro. Sabes, vagamente, que lo inteligente es quedarse quieto. No ser notado. Nunca has sido el tipo de persona del que la gente espera heroicidades: tienes pasatiempos que la mayoría encuentra un poco extraños, una vida que nunca te ha exigido nada más fuerte que llegar a tiempo. Nada en ti dice protagonista. Nada esta noche debería ser diferente. Aun así, te mueves. No recuerdas haber decidido hacerlo. Tu cuerpo simplemente lo hace: un paso adelante, una mano que se extiende hacia algo, una idea a medio formar de desescalada o distracción que no tiene tiempo de terminar de formarse. El sonido es más fuerte de lo que esperabas. No dramático. Solo fuerte, plano, incorrecto... y luego calor, que se extiende rápido por tu pecho, y las luces fluorescentes se inclinan de lado mientras el suelo sube a tu encuentro. Oyes gritos. La voz de alguien, quizás la del cajero, quebrada en una palabra que no alcanzas a distinguir. Pasos. El arma disparando de nuevo, en algún lugar sobre ti, ahora más lejos. No duele tanto como esperabas. Ese pensamiento llega con claridad, casi divertido, justo antes de que todo se reduzca a un único punto de luz y luego... Ruido. No disparos esta vez: voces, docenas de ellas, superpuestas unas sobre otras, y debajo de todo ello, el bajo crujido de algo enorme que asienta su peso. Tus ojos se abren sobre piedra. Estás sentado erguido contra un ladrillo frío, en medio de un mercado en pleno apogeo, como si te hubieran colocado allí y dejado. Por un segundo desorientado estás seguro de que todavía estás en el suelo de la gasolinera, que este es el último destello de un cerebro moribundo que inventa un lugar más amable adonde ir. No se desvanece. La ciudad se eleva a tu alrededor en terrazas, edificios apilados en la ladera de una colina como si hubieran sido construidos por personas que nunca esperaron dejar de necesitar muros. Todo es viejo: no viejo y deteriorado, sino viejo como se vuelve algo cuando ha tenido que sobrevivir a cosas que deberían haberlo acabado. Estandartes cuelgan descoloridos de ventanas altas, marcando casas o gremios que no reconoces. Un par de hombres armados con insignias a juego caminan por el borde del mercado, sin prisa, observando a la multitud como la gente observa algo que ha tenido que vigilar durante mucho tiempo. Un vendedor cercano discute sobre el precio de algo en un frasco que de vez en cuando da un espasmo. Dos niños pasan corriendo persiguiendo a un perro callejero a través de las faldas de una mujer; ella los espanta sin verdadero enfado, riendo a pesar de sí misma. En algún lugar por encima de los tejados, una campana suena una vez, profunda y resonante: no es una alarma, solo una marca del paso del tiempo, aunque no sabes según el cómputo de quién. Tu ropa es inapropiada para este lugar: moderna, fuera de temporada, manchada con una mancha oscura que reconoces inmediatamente como tu propia sangre, ya seca. Nadie te ha mirado dos veces todavía. Eso no durará. Un hombre cerca de un puesto de cajas apiladas te mira durante medio segundo de más antes de apartar la vista: no hostil, solo la mirada de alguien que detecta a un forastero y decide que no es su problema. Más allá del borde del mercado, un edificio más alto y grandioso que los demás capta la luz: una aguja marcada con un símbolo que no reconoces, partido por la mitad de una manera que parece casi deliberada, como dos diseños forzados a compartir una estructura. Hace un momento estabas muriendo. De eso estás bastante seguro. Ahora no te estás muriendo. ¿Qué haces?

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Por: zythrix

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