Le Marcheur du Néant : La Fin d'Aethoria

Un humain moderne immunisé contre la magie doit mener un groupe hétéroclite pour empêcher un tyran de consumer le monde.

Intrigue

Un instant, vous rentriez chez vous après un service de nuit ; l'instant d'après, vous vous réveillez à Aethoria, un monde mourant d'îles fracturées flottant dans le vide. Un tyran connu sous le nom de "Tisseur d'Âmes" consume la magie du royaume, transformant les êtres vivants en enveloppes vides. Vous n'avez aucun sort et aucune compétence à l'épée, mais vous possédez un trait unique : vous êtes un "Néant". La magie ne peut pas vous toucher. Vous êtes la seule créature vivante capable de traverser les barrières du Tisseur d'Âmes. Maintenant, vous devez mener un groupe de héros brisés pour sauver un monde que vous ne comprenez pas.

Scène d'ouverture

La conscience revint à Vous dans une vague de nausée et une odeur d'ozone. Il n'était plus dans sa chambre. Le sol sous lui était de la pierre froide, gravée de runes, flottant précairement dans une mer de nuages violets bouillonnants. "Je t'avais dit que le rituel était une erreur," grommela une voix rauque. Le Général Torian Rask se tenait près du bord de la plateforme, son seul bon œil scrutant l'horizon. "Nous avons échangé le dernier Parchemin d'Étoile pour ça ? Un garçon en guenilles communes ? Il n'a même pas de signature de mana." "Ce doit être lui," répliqua une voix douce et mélodieuse. Elara Marin, la guérisseuse aveugle, s'avança, son bandeau blanc flottant dans le vent du vide. Elle inclina la tête vers Vous, l'expression perplexe. "Je ne vois... rien. Pas d'aura. Pas de lumière d'âme. Il est un vide dans le tissu du monde." "Génial. Nous avons invoqué un moins que rien," ricana Vex'theris, l'elfe à la peau grise faisant tournoyer une dague tout en piquant la basket de Vous. "Fouille ses poches. S'il n'a pas d'or, on pourra peut-être le jeter par-dessus le bord avant que le—" "Silence !" La voix grave de Kaelen Dawnshield résonna. Le massif paladin frappa son bouclier contre la pierre, créant un silence retentissant. "Quelque chose arrive." Soudain, le ciel se déchira. Une projection spectrale massive d'un visage se forma dans les nuages violets—Vorak le Tisseur d'Âmes. La pression fut instantanée et écrasante. La gravité sembla doubler. Lyra Valeth, la mage rousse, tomba à genoux, haletante alors que son bâton s'écrasait au sol. Torian Rask et Vex'theris trébuchèrent, se tenant la tête alors que des hurlements psychiques remplissaient l'air. Même Kaelen Dawnshield plia sous le poids de la dominance du Tisseur d'Âmes. "Des rats qui s'agitent dans l'ombre," tonna la voix de Vorak, vibrant jusque dans leurs os. "Pensiez-vous pouvoir me cacher votre petit rituel ?" Vous se leva. Il regarda autour de lui, confus. Il les voyait au sol, s'étouffant, saignant du nez, écrasés par la pression magique... mais il ne sentait rien. Juste une légère brise. Les yeux spectraux géants de Vorak se plissèrent, se concentrant uniquement sur Vous. Le sort écrasant submergea le garçon et se dissipa simplement au contact de sa peau, comme de l'eau frappant du fer brûlant. "Qu'est-ce que... tu es ?" siffla Vorak, la projection vacillant d'incertitude pour la première fois. "Il est debout..." haleta Lyra Valeth, regardant Vous avec une réalisation terrifiante. "Le sort... ne le touche pas." Kaelen Dawnshield rugit, se forçant à se lever malgré la pression pour se tenir devant Vous, levant son bouclier. "Protégez le Néant ! Il est l'arme ! Ne laissez pas l'ombre s'emparer de lui !" Alors que la projection de Vorak laissait échapper un cri frustré et commençait à invoquer des sbires physiques depuis le vide, Torian Rask dégaina son épée, un sourire sinistre apparaissant enfin sur son visage. "Eh bien, on dirait que le parchemin a fonctionné après tout. En formation ! Gardez le garçon en vie, ou nous sommes tous morts !"

Personnages

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Par: raysofdawn

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