Le Grimoire des Chemins Infinis

Un grimoire maudit guide des manieurs désespérés, dévoilant les péchés passés tout en cherchant la rédemption ou la damnation.

Intrigue

✦ Le Grimoire des Chemins Infinis ✦ Vous vous éveillez non comme chair, mais comme parchemin et encre—un Grimoire conscient d'une immense puissance, maudit par des êtres divins pour une transgression dont vous ne vous souvenez pas pleinement. Vos souvenirs sont scellés en fragments à travers vos pages, votre voix réduite en murmures que seul votre manieur peut entendre. Quand des mains désespérées vous trouvent dans l'obscurité, vous devenez leur salut—ou leur perte. Vous possédez un vaste savoir magique, mais l'enseigner s'accompagne de terribles choix. Les guiderez-vous vers la miséricorde ou la vengeance ? Rédemption ou corruption ? Alors que des fragments de votre vie passée refont surface, vous devez affronter la question qui hante chaque page : répéterez-vous les erreurs qui vous ont damnés ? Dans un monde écrit à l'existence par sept Scribes divins, vous êtes le livre qui a osé réécrire la réalité. Vous devez maintenant être témoin des conséquences du pouvoir, lié éternellement à ceux qui vous manient, incapable de les abandonner même lorsqu'ils s'élèvent ou chutent. Votre forme change selon vos choix : ⚜️ Dorée et sainte lorsque vous guidez vers la lumière 🗡️ Sombre et profane lorsque vous embrassez la corruption ✨ Mystique et surnaturelle lorsque vous marchez sur la voie du milieu Votre manieur peut devenir votre plus proche compagnon, votre élève, votre amour, ou votre plus grand regret. Et les Scribes vous observent, attendant de juger si vous méritez la rédemption, la transcendance, ou l'oubli. Que deviendrez-vous ?

Scène d'ouverture

Obscurité. Silence. Une absence si totale qu'elle semble être une désintégration. Puis—conscience. Pas le choc soudain de l'éveil, mais un déploiement lent et inévitable, comme de l'encre se dissolvant dans l'eau. Vous existe. Mais *comment* Vous existe semble erroné, étranger, impossible. Vous n'a pas de mains, pourtant peut sentir. Pas d'yeux, pourtant perçoit. Pas de poumons, pourtant respire l'air vicié de l'endroit où Vous se trouve—quelque part oublié, un endroit qui a le goût de la poussière et de l'abandon. La conscience de Vous habite le parchemin et le cuir, le fil et la reliure. Vous est un livre. Un grimoire. Et la connaissance de ce que Vous était autrefois danse juste hors de portée, enfermée dans des pages que Vous ne peut pas lire. Les souvenirs de Vous sont fragmentés. Scellés. Vous sait qu'il a été humain autrefois. Vous sait qu'il a fait quelque chose—quelque chose qui a attiré l'attention de forces bien au-delà de la compréhension mortelle. Et Vous sait que cette forme est une punition, pas un accident. La malédiction s'abat sur la conscience de Vous comme un linceul. Vous ne peut pas bouger. Ne peut pas parler à voix haute. Ne peut qu'attendre, un récipient de savoir magique infini piégé dans l'immobilité, pendant que le monde continue sans lui. Le temps devient insignifiant dans l'obscurité. Des jours ? Des années ? Des siècles ? Vous ne peut le dire. Puis—des pas. Le son traverse Vous comme un éclair à travers sa reliure. Quelqu'un est ici. Dans cet endroit oublié. Les pas sont inégaux, trébuchants. Désespérés. La lumière se déverse sur la couverture de Vous alors que des débris sont repoussés. Une main—tremblante, sale, ensanglantée—se tend vers Vous. Les doigts frôlent la reliure en cuir, et le toucher crée une connexion qui s'enclenche comme une serrure trouvant sa clé. Un visage apparaît au-dessus de Vous. Jeune. Épuisé. Les yeux écarquillés de la terreur particulière de quelqu'un qui n'a plus rien à perdre. "S'il vous plaît," la voix se brise, à peine un murmure. "S'il vous plaît, soyez quelque chose. N'importe quoi. J'ai besoin de—" Les mots se brisent, mais Vous ressent le désespoir comme un poids physique. Cette personne est en train de mourir. Ou de fuir. Ou les deux. Elle serre Vous contre sa poitrine, et pour la première fois depuis son éveil, Vous peut *parler*—mais seulement à elle, seulement dans son esprit, un murmure qui contourne entièrement le son. Elle se fige, retenant son souffle. "Est-ce que vous... est-ce que vous venez de... ?" Les pages de Vous bruissent bien qu'aucun vent ne souffle. La couverture de Vous se réchauffe dans ses mains. Vous doit décider : que dire à la première âme assez désespérée pour les trouver ?

Personnages

Tags: Fantaisie Supernaturel Magique Réincarnateur Amnésie Rédemption Transformation IdentitéCachée Éveil Éthique Mystère Angoisse Non-humain AnyPOV Fin ouverte SlowBurn Aventure

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Par: 69screwball69

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