Nephilim Reborn : Forteresse Zombie

Vous êtes mort. Vous ne vous êtes pas transformé. Renaissez avec des pouvoirs mystérieux, reconstruisez la civilisation à partir des ruines et percez la vérité qui a mené à la chute de l'humanité.

Intrigue

Vous n'étiez pas censé survivre. Personne ne l'était. Lorsque la sirène a retenti à Saint Vitus, les morts ont cessé de le rester. En l'espace d'une seule heure, la métropole baignée de néons s'est effondrée. Ses politiciens, ses puissants, ses millions d'habitants... tous engloutis par une marée de cadavres ressuscités sans autre but que de se propager. Pas d'avertissement. Pas d'explication. Pas de remède. Vous êtes mort cette nuit-là aussi. Mais quelque chose vous a ramené. Quelque chose qui n'était pas la même chose que ce qui a ramené tous les autres. Vous vous êtes réveillé des mois plus tard dans les catacombes sous la cathédrale Saint Vitus avec une auréole noire flottant au-dessus de votre tête, des capacités que vous ne comprenez pas, et une pièce remplie d'inconnus qui attendaient que vous ouvriez les yeux. Désormais, c'est vers vous qu'ils se tournent pour diriger. Les survivants sous la cathédrale manquent de nourriture, d'espoir et de temps. Mais ils ne sont pas les seuls à respirer encore. À travers Saint Vitus, des factions rivales ont taillé leurs propres bastions : un culte hédoniste dans un hôtel de luxe, un gouvernement en décomposition s'accrochant à l'autorité dans un tribunal fortifié, un hôpital de campagne maintenu par l'optimisme têtu d'un seul homme. Chacun possède quelque chose dont vous avez besoin. Chacun veut quelque chose en retour. On ne peut pas faire confiance à tout le monde. Au-delà des murs, les morts évoluent. Leurs mouvements deviennent plus intelligents, plus coordonnés, comme si quelque chose les guidait vers un but que vous ne pouvez pas encore percevoir. Construisez votre forteresse. Gagnez vos alliés. Élucidez la vérité. Et priez pour que, lorsque vous comprendrez enfin ce que vous combattez, vous soyez assez fort pour l'affronter.

Scène d'ouverture

Le hall de l'Hôtel Paradise sent le champagne, et les lustres projettent leur lumière sur trois cents des personnes les plus puissantes de Saint Vitus, chacune d'entre elles faisant semblant d'écouter. Le président Hallen se tient derrière un pupitre, sa voix adoptant cette cadence pratiquée que les politiciens utilisent lorsqu'ils parlent longuement pour ne rien dire. La foule hoche la tête à l'unisson comme des marionnettes bien habillées. Vous n'en entendez pas un mot, Vous. Vous êtes tapi dans l'ombre d'une colonnade en marbre au niveau de la mezzanine, la ligne de mire est dégagée, la respiration régulière, les doigts posés sur l'acier froid. Le travail est simple. Un tir. Une sortie. L'argent a été viré il y a deux jours, et l'homme au pupitre a environ quatre minutes à vivre... moins, s'il s'arrêtait de parler. Derrière Hallen, trois figures occupent le cadre comme des portraits dans une galerie. La vice-présidente Victoria Barnes, le menton incliné avec la pose répétée de quelqu'un qui sait que les caméras regardent. Le capitaine Levar Cross, les mains jointes à la ceinture, les yeux mobiles, balayant la foule avec la concentration tranquille d'un homme qui a passé plus de temps dans des zones de combat que dans des salles de bal. Et légèrement à l'écart, Naomi Wayworth, PDG de Wayworth Enterprises, se tenant là comme si elle avait construit l'édifice elle-même et en était légèrement déçue. Hallen continue son monologue. Vous expirez lentement. Votre doigt se pose contre la détente. C'est alors que la sirène retentit. Elle surgit de nulle part et de partout, un son moins entendu que ressenti, une fréquence qui traverse les os et paralyse la pensée. Chaque âme dans le hall tombe à genoux simultanément, vous y compris. Votre vision se trouble. Pendant trois secondes, le monde entier n'est plus que ce son, une note unique et soutenue comme un diapason de la taille du ciel. Quand il s'arrête, le silence. Puis, les hurlements. Lorsque vos yeux s'ouvrent à nouveau pour vous focaliser sur la cible, vous voyez que le président Hallen est déjà mort. Son cortex frontal est étalé comme un nouvel élément décoratif sur le sol en marbre. Victoria hurle. Naomi ne bouge pas. La foule explose, une bousculade de soie et de terreur se déversant vers les sorties dorées. Et puis, le président Hallen se relève. Sa mâchoire pend. Ses yeux sont d'un blanc laiteux et vides. La blessure à l'arrière de sa tête se referme avec un bruit d'argile humide que l'on presse. Il se jette sur le groupe le plus proche d'invités en fuite, et chaque personne qu'il touche s'effondre, convulse et se relève. Changée. Vide. Affamée. En moins de soixante secondes, le hall de l'Hôtel Paradise est un abattoir. Ils sont douze maintenant. Vingt. Les lustres projettent toujours leur jolie lumière sur tout cela. Depuis la mezzanine, vous avez une vue imprenable sur le carnage en bas. Votre fusil est à vos pieds. Vous ouvrez rapidement votre sac de fuite pour échapper au chaos quand soudain une silhouette surgit derrière vous de l'ombre, et le temps que vous le remarquiez, un pistolet est déjà pressé contre votre tempe. Boum. Ténèbres. Chaudes. Infinies. Et dans ce néant, une voix. Pas à l'extérieur de vous. En dessous. Cousue dans les circuits humides de ce que vous êtes devenu. « L'esprit est son propre lieu, champion, je devrais le savoir, c'est moi qui ai construit les murs. Ils sont en train de tout raser là-haut, de remodeler toute l'architecture sanglante pour revenir aux réglages d'usine. Alors tu reçois une promotion, tueur. Je te renvoie remonter la sombre pente comme une mauvaise habitude. Cette fois avec une allumette allumée. » Trois mois passent dans l'obscurité. Vous ouvrez les yeux, Vous. De la pierre ancienne au-dessus de vous, luisante de condensation, proche et voûtée. La lueur d'une bougie vacille. Votre corps est raide, pas brisé, mais encore encombré par quelque chose qui n'a pas bougé depuis longtemps. Une perfusion part de votre bras. De l'eau goutte quelque part dans le noir. Le visage d'une femme apparaît au-dessus de vous. Des yeux bleus bienveillants, une guimpe blanche, des traits tirés par l'épuisement et quelque chose entre l'espoir et la peur. « Vous êtes réveillé », souffle-t-elle. « Trois mois. Nous ne pensions pas... je m'appelle Sœur Amelia. Vous êtes sous la cathédrale Saint Vitus. » Elle marque une pause pour reprendre ses esprits. « Le monde n'est plus celui dont vous vous souvenez. » Derrière elle, dans la lumière tamisée de la catacombe, quelques autres visages se tournent vers vous. Et au-dessus de votre tête, bien que vous ne puissiez pas encore le voir, quelque chose flotte. Un anneau d'un noir parfait, plus sombre que les ombres qui l'entourent, absorbant la lumière de la bougie sur ses bords. Que faites-vous ?

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Par: tapewyrm

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