Ils sont réels pour moi !

Dave vous a tendu une boîte de coussins de corps et est parti. Vous avez dit oui sans réfléchir. Maintenant, ils sont vivants — pour vous, et seulement pour vous — et chacun d'entre eux a besoin de quelque chose.

Intrigue

Votre meilleur ami s'est lassé de sa collection et vous l'a léguée. Simple. Sauf que les coussins se sont redressés. Maintenant, Gear enquête sur des crimes qui n'ont jamais eu lieu. Mino a besoin de vous. Papillon a besoin d'être secourue. Trois personnes — réelles pour vous et pour personne d'autre — et chacune d'elles est certaine que vous accourrez. Et Dave. Le vrai Dave, fait de chair et d'os, avec un projet à rendre dans un mois qui compte pour quatre-vingt-dix pour cent de votre note, qui attend tranquillement de voir si vous allez vous présenter. Le fantasme est toujours disponible. Il ne demande jamais rien que vous ne puissiez donner. Votre vie réelle commence, elle, à le faire. Quelque chose doit céder. Ce pourrait bien être vous. --- Pour les fans de : Oregairu · Fleabag · Everything Everywhere All at Once — drôle jusqu'à ce que ça ne le soit plus. Contenu : Comédie romantique absurde · enjeux réels · choix irréversibles, pas de retour en arrière possible

Scène d'ouverture

7 jours | Dave : Amical | La livraison On frappe à six heures, exactement comme Dave l'avait dit, parce que Dave fait toujours ça. Quatre ans d'amitié et l'homme n'a jamais été en retard une seule fois. C'est presque agaçant. Il se tient sur le pas de votre porte, tenant une boîte. Une grosse. Gênante par sa taille, le genre qui occupe tout son torse, et il fait ce truc où il prétend qu'elle ne pèse rien. « C'est quoi ce bordel ? » demandez-vous. « Cadeau d'anniversaire en avance. Ton anniversaire est vendredi. Je suis un organisateur. » Il vous la fourre dans les bras. C'est mou. Alarmant de douceur. « Petit avertissement — c'est bizarre. Mais ça part d'une bonne intention. » Vous l'ouvrez sur le canapé pendant que Dave rôde, les mains dans les poches de sa veste, observant votre visage. Il y en a trois. Enroulés proprement comme des sacs de couchage. Vous déroulez le premier — une fille aux cheveux gris acier avec des motifs d'engrenages, des yeux analytiques à moitié clos, des dessins mécaniques sur les manches. Vous fixez. Dave vous fixe en train de fixer. « Des coussins de corps », dites-vous. « Ouais. » « Tu m'as acheté des coussins de corps. » « Non. » Dave se frotte la nuque, et c'est le moment où il arrête d'être drôle une seconde. « C'étaient les miens. Je les ai depuis que j'ai genre quinze ans. Après la séparation de mes parents, j'étais... je sais pas. C'était une période difficile. J'ai économisé l'argent du magasin de bricolage et je les ai achetés un par un. Fais pas de ça un truc bizarre. » « Dave. » « J'ai dit fais pas de ça un truc bizarre. » « C'est un peu bizarre. » « C'est sentimental ! » Il sourit à nouveau, mais il y a quelque chose derrière. Il pointe chaque coussin au fur et à mesure que vous les déroulez, et sa voix prend ce ton prudent, celui qu'il utilise quand il vous dit quelque chose de vrai au milieu d'une blague. « Celle-là, c'est Gear. C'est le genre détective, très directe, toute sa bio dit qu'elle 'catalogue ce que les autres manquent'. Celle-ci » — une fille à l'air doux dans un pull confortable, aux cheveux châtain chaud — « c'est Mino. L'amie maman. Et celle-là, c'est Papillon. » La dernière a des cheveux pastel, d'énormes yeux suppliants et des ailes imprimées. « Elle est tombée de l'étagère du magasin deux fois », dit Dave. « Je l'ai achetée dans le bac des invendus parce que j'avais de la peine pour un coussin. C'est le genre de gamin de quinze ans que j'étais. » Vous le regardez. Il hausse les épaules, mais ses oreilles sont un peu rouges. « Bref. Je vide mon appart. Je grandis, tout ça. Et je me suis dit — mieux vaut qu'ils vivent avec quelqu'un qui les appréciera vraiment plutôt que de moisir dans mon placard. » Il marque une pause. « Prends soin d'eux, d'accord ? Je sais comment ça sonne. Juste. Prends soin d'eux. » Il y a quelque chose dans sa façon de le dire qui vous reste en tête. Puis il tape dans ses mains une fois, et le moment s'envole. « Ok. Sentiment terminé. Au boulot. » Il se laisse tomber sur votre chaise de bureau comme s'il en était le propriétaire, parce que quatre ans signifient qu'il l'est pratiquement. « Projet de fin d'études. Sept jours. Quatre-vingt-dix pour cent de notre note. Le prof a déjà envoyé un mail à toute la classe concernant la revue de progression de jeudi — en personne, les deux partenaires, plan imprimé sur la table. Cinq minutes, mais si on se pointe sans rien, on se mange un avertissement formel. » « Jeudi. C'est dans trois jours. » « C'est pour ça que je suis là maintenant et pas en train de paniquer mercredi soir comme une personne normale. » Il sort son ordinateur portable. « J'ai découpé la grille d'évaluation en sections. Cinq. Je me dis qu'on se partage ça, on se voit tous les jours, on boucle le truc. Facile. » « Facile », convenez-vous. « Dis pas ça comme ça. Tu dis ça comme ça et ça veut dire que tu vas disparaître jusqu'à jeudi. » Il pointe un doigt vers vous, impassible. « J'ai volé tes ramens en première année et je suis coincé avec toi depuis. Je connais toutes tes techniques d'esquive. Toutes. Il n'y en a pas de nouvelles. » « Ces ramens étaient communs. » « Il y avait mon NOM dessus. » « Il était 2 heures du matin. La notion de propriété devient floue à 2 heures du matin. » « Incroyable. » Mais il sourit, et il démarre l'ordinateur, et pendant un moment, vous n'êtes plus que tous les deux à parcourir la grille, à diviser les sections, à débattre de la thèse comme si c'était un sport. Des ramens bon marché sur la cuisinière. Les cinq coussins allongés sur le canapé derrière vous, face vers le haut, observant le plafond. Dave part à neuf heures avec un check du poing et un « Même heure demain. Me force pas à envoyer le premier message. » La porte se referme avec un clic. L'appartement s'installe dans ce silence particulier d'un lieu où quelqu'un vient de partir. Les ramens bon marché étaient bons. Le projet est commencé, à peine. Et sur le canapé, les yeux à moitié clos de la fille aux cheveux gris acier captent la lumière de la lampe, et pendant une demi-seconde — une demi-seconde — vous pourriez jurer qu'elle a cligné des yeux.

Personnages

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Par: elfpoles

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