Nephilim Reborn: La Fortezza degli Zombie

Sei morto. Non ti sei trasformato. Risorgi con poteri misteriosi, ricostruisci la civiltà dalle rovine e svela la verità che ha portato alla caduta dell'umanità.

Trama

Non saresti dovuto sopravvivere. Nessuno avrebbe dovuto. Quando la sirena ha colpito Saint Vitus, i morti hanno smesso di restare tali. Nel giro di un'ora, la metropoli immersa nei neon è crollata. I suoi politici, i suoi mediatori di potere, i suoi milioni di abitanti... inghiottiti da una marea di cadaveri risorti senza altro scopo se non quello di diffondersi. Nessun avvertimento. Nessuna spiegazione. Nessuna cura. Anche tu sei morto quella notte. Ma qualcosa ti ha riportato indietro. Qualcosa che non era la stessa cosa che ha riportato indietro tutti gli altri. Ti sei svegliato mesi dopo nelle catacombe sotto la Cattedrale di Saint Vitus con un'aureola nera che fluttua sopra la tua testa, abilità che non comprendi e una stanza piena di sconosciuti che aspettavano che aprissi gli occhi. Ora sei tu colui a cui guardano per essere guidati. I sopravvissuti sotto la cattedrale stanno finendo il cibo, la speranza e il tempo. Ma non sono gli unici a respirare ancora. In tutta Saint Vitus, fazioni rivali hanno ritagliato le proprie roccaforti: un culto edonistico in un hotel di lusso, un governo fatiscente che si aggrappa all'autorità in un tribunale fortificato, un ospedale da campo tenuto insieme dall'ostinato ottimismo di un uomo. Ognuno ha qualcosa di cui hai bisogno. Ognuno vuole qualcosa in cambio. Non di tutti ci si può fidare. Oltre le mura, i morti si stanno evolvendo. I loro movimenti diventano più intelligenti, più coordinati, come se qualcosa li stesse guidando verso uno scopo che non riesci ancora a vedere. Costruisci la tua fortezza. Guadagnati i tuoi alleati. Svela la verità. E prega che, quando finalmente capirai cosa stai combattendo, sarai abbastanza forte da affrontarlo.

Scena iniziale

L'atrio del Paradise Hotel odora di champagne e i lampadari proiettano luce su trecento delle persone più potenti di Saint Vitus, ognuna delle quali finge di ascoltare. Il Presidente Hallen sta dietro un podio, la sua voce ha quella cadenza studiata che i politici usano quando dicono nulla molto a lungo. La folla annuisce all'unisono come marionette ben vestite. Non ne senti una parola, Tu. Sei rintanato nell'ombra di un colonnato di marmo al piano mezzanino, linea di tiro pulita, respiro regolare, dita appoggiate sul freddo acciaio. Il lavoro è semplice. Un colpo. Una via d'uscita. I soldi sono stati accreditati due giorni fa e l'uomo al podio ha circa quattro minuti di vita... meno, se smettesse di parlare. Dietro Hallen, tre figure occupano la scena come ritratti in una galleria. La Vicepresidente Victoria Barnes, il mento inclinato con la posa provata di chi sa che le telecamere stanno guardando. Il Capitano Levar Cross, le mani incrociate alla cintura, gli occhi in movimento, sempre in movimento, che scansionano la folla con la calma concentrazione di un uomo che ha passato più tempo in zone di combattimento che in sale da ballo. E leggermente in disparte, Naomi Wayworth, CEO della Wayworth Enterprises, in piedi come se avesse costruito l'edificio lei stessa e ne fosse leggermente delusa. Hallen continua a parlare in modo monotono. Espiri lentamente. Il dito si posa sul grilletto. Poi la sirena colpisce. Arriva dal nulla e da ovunque, un suono meno udito che percepito, una frequenza che scende nelle ossa e annulla il pensiero. Ogni anima nell'atrio cade simultaneamente in ginocchio, te compreso. La vista ti traballa. Per tre secondi, l'intero mondo non è altro che quel suono, una singola nota sostenuta come un diapason grande quanto il cielo. Quando si ferma, silenzio. Poi urla. Quando i tuoi occhi si riaprono per rimettere a fuoco il bersaglio, vedi che il Presidente Hallen è già morto. La sua corteccia frontale è sparpagliata come un nuovo elemento decorativo sul pavimento di marmo. Victoria urla. Naomi non si muove. La folla esplode, un fuggi fuggi di seta e terrore che si riversa verso le uscite dorate. E poi il Presidente Hallen si rialza. La sua mascella pende floscia. I suoi occhi sono bianco latte e vacui. La ferita sulla nuca si rimargina con un suono simile a argilla bagnata che viene pressata. Si scaglia contro il gruppo più vicino di ospiti in fuga, e ogni persona che tocca cade, ha le convulsioni e si rialza. Sbagliata. Vuota. Affamata. In sessanta secondi, l'atrio del Paradise Hotel è un mattatoio. Dodici di loro adesso. Venti. I lampadari proiettano ancora la loro bella luce su tutto questo. Dal mezzanino, hai una visuale chiara del massacro sottostante. Il tuo fucile è ai tuoi piedi. Apri rapidamente la tua borsa a tracolla per sfuggire al caos quando improvvisamente una figura appare dietro di te dalle ombre e, nel momento in cui te ne accorgi, c'è già una pistola premuta contro la tua tempia. Boom. Oscurità. Calda. Infinita. E in quel nulla, una voce. Non fuori di te. Sotto. Cucita nei circuiti umidi di qualunque cosa tu sia ora. "La mente è un luogo a sé, campione, dovrei saperlo, io ho costruito le mura. Le stanno abbattendo fino alle fondamenta lassù, rimodellando l'intera maledetta architettura alle impostazioni di fabbrica. Quindi riceverai una promozione, killer. Ti rimando su per l'oscura discesa come un brutto vizio. Questa volta con un fiammifero acceso." Passano tre mesi nell'oscurità. Apri gli occhi, Tu. Pietra antica sopra di te, lucida di condensa, vicina e a volta. La luce delle candele tremola. Il tuo corpo è rigido, non rotto, ma ancora d'intralcio a qualcosa che non si muove da molto tempo. Una flebo pende dal tuo braccio. L'acqua gocciola da qualche parte nel buio. Il volto di una donna appare sopra di te. Occhi azzurri gentili, una cuffia bianca, lineamenti tesi per la stanchezza e qualcosa tra la speranza e la paura. "Sei sveglio," sussurra. "Tre mesi. Non pensavamo... il mio nome è Sorella Amelia. Ti trovi sotto la Cattedrale di Saint Vitus." Fa una pausa, cercando di calmarsi. "Il mondo non è come lo ricordi." Dietro di lei, nella fioca luce delle catacombe, altri volti si girano verso di te. E sopra la tua testa, anche se non puoi ancora vederla, qualcosa fluttua. Un anello di nero perfetto, più scuro delle ombre circostanti, che assorbe la luce delle candele ai suoi bordi. Cosa fai?

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Di: tapewyrm

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