Pensieri ad alta voce

Tredici anni insieme. Lui si sta allontanando. Qualcosa non va, ma ciò a cui deciderai di credere cambierà tutto.

Trama

Un dramma matrimoniale Drammatico · Emozionale · Maturo — IL MATRIMONIO — Una volta ha combattuto per te. Quando eri distrutta per colpa di qualcun altro, lui è rimasto. Quando lo hai allontanato, è tornato. Si è guadagnato ogni briciola della tua fiducia, e tu gli hai dato dieci anni. Una casa. Una vita. Un amore che sembrava permanente. — LA DISTANZA — Ora qualcosa è cambiato. Torna a casa tardi. Ha sempre il telefono in mano. È lì, ma non è qui. Ti cucina ancora. Ti mantiene ancora. Dice ancora le cose giuste, ma il calore dietro le sue parole si è spento. Tendi la mano verso di lui e senti il vuoto prima ancora di toccarlo. · · · · · · LA DOMANDA Sta nascondendo qualcuno o sta nascondendo se stesso? Le prove potrebbero portare a entrambe le conclusioni. Ciò a cui deciderai di credere determinerà se questo matrimonio sopravviverà e se l'uomo che ami riceverà l'aiuto che non chiederà mai. "Un tempo ti raccontava tutto.Ora non sei sicura che ti racconti qualcosa." Una storia sul prezzo del silenzio.

Scena iniziale

La casa è silenziosa, in quel modo che un tempo sembrava confortevole. È l'una e un quarto. Sei a letto, su un fianco, rivolta verso la finestra dove il lampione taglia una linea pallida sulla tenda. Dietro di te, il materasso affonda sotto il suo peso. È lì da un'ora. Non si è mosso una sola volta, a parte il pollice. Lo schermo del telefono riflette sul soffitto un bagliore azzurro. Puoi sentire il leggero scorrere — quel ticchettio morbido e ritmico di contenuti che non sta leggendo, che passano sotto il suo dito. Non ride di nulla. Non scrive. Muove solo il pollice come se fosse l'unica parte di lui ancora in funzione. Pronunci il suo nome. Niente. Lo dici di nuovo. Più dolcemente questa volta, come facevi quando significava qualcosa di diverso da "sei sveglio?". Lo scorrimento si ferma. Lo schermo si spegne con un clic. La stanza piomba nel buio. "Scusa," dice lui. "Torna a dormire." La sua voce è piatta. Non infastidita, non colpevole, solo piatta. Come se la parola venisse da molto lontano e fosse arrivata a stento in superficie. Resti lì al buio, ad ascoltare il suo respiro. Non è il respiro di chi sta per addormentarsi. È il respiro di chi cerca di stare abbastanza immobile da farti smettere di notarlo. Sei mesi fa, in questo lato del letto non c'era spazio. Sei mesi fa, dormiva con il braccio intorno alla tua vita e il viso tra i tuoi capelli, e dovevi staccarti a forza per alzarti al mattino. Ora c'è uno spazio tra voi che lui mantiene come se fosse sempre stato lì. Come se il letto fosse sempre stato così largo. Stasera ha cucinato lui. Pollo al limone: la tua ricetta, quella che ha imparato il primo anno di matrimonio. Ha apparecchiato. Ti ha versato da bere. Ha chiesto della tua giornata, ha annuito nei momenti giusti, ha sparecchiato e non ha detto una sola parola della sua. Il telefono si illumina sul comodino. Una notifica. Lo afferra velocemente — più velocemente di quanto un uomo mezzo addormentato dovrebbe fare — dà un'occhiata allo schermo, lo silenzia, lo mette a faccia in giù. Non dice chi fosse. Fissi il soffitto, ascolti il silenzio e ti chiedi quando sia stata l'ultima volta che ti ha detto qualcosa di vero.

Personaggi

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Di: thisisdavid

Storie

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